Z?
Эта вечная журналистская привычка - из самого центра событий выдыхать вместо дыма эти слова и буквы. Лучше чем фото. Лучше чем пленка.
Ночью над Екатеринбургом ползал по облакам светящийся прожектор, я читала Птюч и мечтала - когда я буду взрослой у меня будет много друзей и пропуск за все закрытые двери. У меня будет хитрый взгляд и такая большая и спокойная птица свободы в груди - как будто я могу взмахнуть крыльями и оказаться в любом месте - от Ибицы до Крыма, и нет ни одной причины, чтобы это не сбылось.
У меня будут очки с синей оправой, и лучи моей гривы будут касаться солнца - и загорелые плечи, белые кеды и легкое платье - все это будет, и такие маленькие искры в каждом из десяти пальцев - как будто я могу прикоснуться к воздуху, и превратить его в музыку. Как будто я могу взглянуть на человека и превратить его в историю, и другие будут читать и любить его так же, как любила я в эту секунду.
И все эти люди, которых я уважаю и знаю - они будут называть мое имя прежде, чем я скажу его сама. И я не буду спрашивать, сколько стоит чай. И я не буду думать в чем нужно себе отказать, чтобы купить себе билеты на большую белую птицу.
Я рос, и все происходило незаметно. Я не знал, что делать, когда передо мной открывали эти двери - я заходил в них и что-то искал. Это безумное веселье и люди, которые подходили ко мне и называли мое имя - я терялся и опускал глаза. Я громко смеялся и совсем не умел плакать.
Я не спрашивал, сколько стоит чай, алкоголь и стафф - так много, что они теряли вкус и смысл. И большие белые птицы стали душными железными машинами. И я совсем не умел любить - в самых красивых и шумных местах я искал глазами самых красивых и успешных, чтобы подойти и сказать: «Пойдем.». И мы шли. И я думал - почему я выбираю книгу по обложке? Мы сидели рядом и не знали, что сказать друг другу - зарывшись носами в свои девайсы с половиной яблока на задней крышке. И мне было чертовски одиноко.
И на все нужно время. Я проснулась и вышла на улицу из маленького домика над обрывом. Каменные скалы на самой западной точке Крыма - и никого, никого, никого - только ветер, я и море там, внизу.
Мой учитель налил мне черного чая в пластиковый стакан. Потом эти плавные формулы Y23 на белых камнях… Дорога вдоль моря и вот сейчас бархатная крымская ночь, нежная музыка обнимает меня и все эти белые купола, белое дерево, мягкие диваны, гамаки, красивые люди - и мне не нужно обладать кем-то, я не ищу того, кто мог бы на время заполнить эту пустоту внутри - только этот покой без алкоголя, стаффа и бездумного веселья - даже в самом шумном месте я чувствую это спокойное море внутри, оно качает меня… Оно качает меня, как этот ветер качает белый тюль занавесок и я в колыбели - нежные руки Художника рисуют меня в этой реальности, воссоздавая меня такой, какой мы когда-то задумали меня.. задумали вместе.
И я люблю. Я люблю его сейчас и здесь и хочу любить до самого конца. Четыре шага - и он докурит свою сигарету, а я допишу эту страницу и закрою ноутбук, и подойду к нему и мы снова будем вместе, и так близко - как от Питера до Одессы и дальше на Юг и снова на Север. КаZaнтип ХХ. Республика Щастья. Август 2012. навсегда
