я вернулась
мы возвращаемся. мы каждый день возвращаемся. из зимы в весну, из весны в лето. мы возвращаемся из колыбели в колыбель. мы ходим по кругу. однако чудо мира в том, что все конечно. это великая трагедия и великое успокоение для таких, как я.
недавно я задумалась, а что если все мы, ну или почти все, ошибались? что если права моя мама, которая говорит, что на земле живут лишь раз, и коль умер, так умер. и ничего дальше нет и ничего не было перед. ничего... ничего это в моей жизни не меняет. даже эмоциональный фон, даже рябь никакая нигде не идет.
на рипит и поехали
Listen or download Portishead The Rip for free on Prostopleer
все ходит по кругу и все конечно. я помню эту цепь впечатлений:
я никогда больше не буду ездить в коляске, потому что я из нее выросла
я никогда не смогу попросить прощения у деда за стул, потому что дед умер
я больше никогда не поем бабусиных пирожков, потому что она старенькая и у нее уже нет сил их печь
я больше никогда не буду засыпать с рукой на глазах, потому что хозяина этой руки нет на свете
я больше никогда не выйду в заснеженный двор и не увижу там аньку, гуляющую с утра в одиночестве
я больше никогда не прочитаю героя нашего времени в первый раз
я больше никогда не буду сидеть в светлой просторной комнате в 11ом на верхнем этаже окнами на лесок
я больше никогда не буду спускать всю до копейки стипендию на книги
я больше никогда не буду рыдать над сибирским цирюльником так, как это было в первый раз
я больше никогда не приду на российскую и не нажрусь с утра пораньше вместо пар деминой
я больше никогда не зайду за кафедру в 307 и не посмотрю на эти юные умные лица своих друзей
настанет день, когда я больше никогда не увижу эти лица. одно за другим по очереди.
настанет день, когда позвонит папа и скажет, что найку плохо, что, наверное, его усыпят.
настанет день, когда кто-то позвонит, наверное, это будет валя, и скажет, что умер папа или умерла мама. у меня покатятся слезы и я спрошу, как это случилось. я больше никогда и ничего не смогу им доказать или объяснить. я вдруг подумаю: а может, они все это время жили правильно? вдруг те люди, которых я не уставала нещадно критиковать, в сущности, были лучше всех? и я внезапно пойму, как все было на самом деле просто. смерть - это очень просто. это - конец.
и я умру. эта мысль успокаивала меня всегда. я умру, рано или поздно, но стопудово. на моих ладонях есть особенность: линия жизни на них не кончается, она опоясывает кисть и теряется в так называемых браслетах на запястьях. все говорят, буду жить долго.
мы постоянно думаем, что у нас будут семьи, дети, что будет головокружительная карьера или неголовокружительная или не будет детей и семьи, а будет долгое и муторное прозябание в одиночестве, сожаления, муки... если одним словом, мы все думаем, что у нас есть будущее. как минимум завтрашний день. ну в крайнем случае конец сегодняшнего. это будто перед последним вздохом нам дадут позвонить маме и сказать: я люблю тебя и всех их, ну ты знаешь, передай им, пожалуйста.
простите мне мою искренность, я всегда думала, что думаю мыслями поколения и все, что мне надо, заговорить его голосом - обрести этот голос. что однажды я всенепременно его обрету и будут тянуться на полках тома рядами. что меня все будут знать и я смогу так просто подойти к каждому, даже к ребенку, и поговорить с ним и заглянуть в душу своими глазами, которые на тот момент уже будут совершенно иными, конечно, нежели сейчас. и увидеть чудо, потому что чудо - везде, потому что чудо - это жизнь. а жизнь видна везде, в отличии от смерти.
я сжигала в свое время дневники, думая о том, что их ведь неправильно истолкуют, когда найдут. для меня это всегда было само собой разумеющимся, что их будут искать, чтобы побольше выяснить о моей жизни. я всегда жила в ожидании чего-то великое, а когда определилась с призванием, то в ожидании великого произведения. и недавно,слушая в стирке майка науменко "и если хочешь, ты можешь погубить меня", я подумала - это же голос поколения, это же гениально и вечно. меня поразило молнией в темя, только очень тягучей и нежной, не как раньше. а вдруг я уже написала свое великое произведение? вдруг это какой-нибудь из моих стихов, которые я так разлюбила однажды? вдруг это одна дневниковая запись? вдруг я уже выполнила свое задание и мне больше нечего тут делать. и мои нерожденные дети так и останутся нерожденными.
потому что эта девочка всегда была слишком для всех, чтобы быть чьей-то, всегда была слишком для себя, чтобы быть чьей-то. разве не очевидно было с самого начала, что она никогда не продолжит путь? что найдет свой конец именно тогда, например, 20 марта 2012 года. просто будет идти, делать за шагом шаг и упадет. и она больше никогда не сможет никому ничего объяснить, не сможет дорасскзаать всю историю до конца. и больше никогда никто не услышит ее голоса. а только лишь прочитает... и вдруг поймет - вот оно, слово от поколения.
я белый лист бумаги. я наконец-то дошла до этого состояния. знаете, что делает белый лист бумаги? отражает свет. я - отражение света людей вокруг. они расскажут обо мне. они, которые будут звездами, деятелями и воротилами, потому что по-другому не может быть. а иначе как?
девочка очень мечтала быть голосом поколения. немного промахнулась. с ней постоянно такое бывало. не голосом - словом. словом в чьей-то песне, которую подхватит ветер.
предвосхищать смерть, как предвосхищать выход на сцену, самую огромную, самую престижную, а у тебя - соло. свет софитов. все слушают только тебя. весь мир внимает только тебе. а потом занавес. темнота. конец.
недавно я задумалась, а что если все мы, ну или почти все, ошибались? что если права моя мама, которая говорит, что на земле живут лишь раз, и коль умер, так умер. и ничего дальше нет и ничего не было перед. ничего... ничего это в моей жизни не меняет. даже эмоциональный фон, даже рябь никакая нигде не идет.
на рипит и поехали
Listen or download Portishead The Rip for free on Prostopleer
все ходит по кругу и все конечно. я помню эту цепь впечатлений:
я никогда больше не буду ездить в коляске, потому что я из нее выросла
я никогда не смогу попросить прощения у деда за стул, потому что дед умер
я больше никогда не поем бабусиных пирожков, потому что она старенькая и у нее уже нет сил их печь
я больше никогда не буду засыпать с рукой на глазах, потому что хозяина этой руки нет на свете
я больше никогда не выйду в заснеженный двор и не увижу там аньку, гуляющую с утра в одиночестве
я больше никогда не прочитаю героя нашего времени в первый раз
я больше никогда не буду сидеть в светлой просторной комнате в 11ом на верхнем этаже окнами на лесок
я больше никогда не буду спускать всю до копейки стипендию на книги
я больше никогда не буду рыдать над сибирским цирюльником так, как это было в первый раз
я больше никогда не приду на российскую и не нажрусь с утра пораньше вместо пар деминой
я больше никогда не зайду за кафедру в 307 и не посмотрю на эти юные умные лица своих друзей
настанет день, когда я больше никогда не увижу эти лица. одно за другим по очереди.
настанет день, когда позвонит папа и скажет, что найку плохо, что, наверное, его усыпят.
настанет день, когда кто-то позвонит, наверное, это будет валя, и скажет, что умер папа или умерла мама. у меня покатятся слезы и я спрошу, как это случилось. я больше никогда и ничего не смогу им доказать или объяснить. я вдруг подумаю: а может, они все это время жили правильно? вдруг те люди, которых я не уставала нещадно критиковать, в сущности, были лучше всех? и я внезапно пойму, как все было на самом деле просто. смерть - это очень просто. это - конец.
и я умру. эта мысль успокаивала меня всегда. я умру, рано или поздно, но стопудово. на моих ладонях есть особенность: линия жизни на них не кончается, она опоясывает кисть и теряется в так называемых браслетах на запястьях. все говорят, буду жить долго.
мы постоянно думаем, что у нас будут семьи, дети, что будет головокружительная карьера или неголовокружительная или не будет детей и семьи, а будет долгое и муторное прозябание в одиночестве, сожаления, муки... если одним словом, мы все думаем, что у нас есть будущее. как минимум завтрашний день. ну в крайнем случае конец сегодняшнего. это будто перед последним вздохом нам дадут позвонить маме и сказать: я люблю тебя и всех их, ну ты знаешь, передай им, пожалуйста.
простите мне мою искренность, я всегда думала, что думаю мыслями поколения и все, что мне надо, заговорить его голосом - обрести этот голос. что однажды я всенепременно его обрету и будут тянуться на полках тома рядами. что меня все будут знать и я смогу так просто подойти к каждому, даже к ребенку, и поговорить с ним и заглянуть в душу своими глазами, которые на тот момент уже будут совершенно иными, конечно, нежели сейчас. и увидеть чудо, потому что чудо - везде, потому что чудо - это жизнь. а жизнь видна везде, в отличии от смерти.
я сжигала в свое время дневники, думая о том, что их ведь неправильно истолкуют, когда найдут. для меня это всегда было само собой разумеющимся, что их будут искать, чтобы побольше выяснить о моей жизни. я всегда жила в ожидании чего-то великое, а когда определилась с призванием, то в ожидании великого произведения. и недавно,слушая в стирке майка науменко "и если хочешь, ты можешь погубить меня", я подумала - это же голос поколения, это же гениально и вечно. меня поразило молнией в темя, только очень тягучей и нежной, не как раньше. а вдруг я уже написала свое великое произведение? вдруг это какой-нибудь из моих стихов, которые я так разлюбила однажды? вдруг это одна дневниковая запись? вдруг я уже выполнила свое задание и мне больше нечего тут делать. и мои нерожденные дети так и останутся нерожденными.
потому что эта девочка всегда была слишком для всех, чтобы быть чьей-то, всегда была слишком для себя, чтобы быть чьей-то. разве не очевидно было с самого начала, что она никогда не продолжит путь? что найдет свой конец именно тогда, например, 20 марта 2012 года. просто будет идти, делать за шагом шаг и упадет. и она больше никогда не сможет никому ничего объяснить, не сможет дорасскзаать всю историю до конца. и больше никогда никто не услышит ее голоса. а только лишь прочитает... и вдруг поймет - вот оно, слово от поколения.
я белый лист бумаги. я наконец-то дошла до этого состояния. знаете, что делает белый лист бумаги? отражает свет. я - отражение света людей вокруг. они расскажут обо мне. они, которые будут звездами, деятелями и воротилами, потому что по-другому не может быть. а иначе как?
девочка очень мечтала быть голосом поколения. немного промахнулась. с ней постоянно такое бывало. не голосом - словом. словом в чьей-то песне, которую подхватит ветер.
предвосхищать смерть, как предвосхищать выход на сцену, самую огромную, самую престижную, а у тебя - соло. свет софитов. все слушают только тебя. весь мир внимает только тебе. а потом занавес. темнота. конец.