Важное
Много всего хорошего происходит вокруг и даже с нами. Надо только уметьэто видеть. И ценить то, что происходит.
В пятницу был музыкально-поэтический вечер... Хороший вечер. С хорошими стихами. Может быть, могло быть лучше, может быть, могло быть интереснее... но в тот вечер и в тот момент все было так, как надо. И лично для меня не чувствовалось ни холода, который не могли побороть никакие батареи, ни усталости напряженной рабочей недели. Просто были хорошие стихи Али Кудряшевой и Николая Беха и песни Алекса Полякова и Дмитрия Румянцева...
Не буду рассказывать как что было - на такие вечера надо приходить. Просто вывешу здесь по одному стихотворению каждого автора.
Алина Кудряшева (izubr)
Не бойся, милый, это как смерть из телека, воскреснешь, вылезешь где-нибудь через век, ведь это даже не вирус, а так, истерика, суббота-утречко, надо уже трезветь. Пора идти, в пакете в дорогу бутеры, расческа, зеркало - господи, это кто?.. На улице не морозно, но мерзко - будто бы хмельное небо вырвало на пальто. Ну что ж, спокойно, с толком, поднявши голову, на остановку, правильно, не спеши, так хорошо - не видно ни сердца голого, ни розовой недомучившейся души.
Вот так проходят эти, почти-осенние, почти совсем живые пустые дни, которые начинаются воскресением, кончаясь так, как тысячи дней до них, их не удержишь в пальцах - уж больно скользкие, бездарная беззастенчивая пора, ты приезжаешь вечером на Московскую, а уезжаешь с Автово и вчера. Друзья живут, хоть плохо, но как-то маются, а ты чем хуже, тоже себя ищи, один качает мышцы и занимается, другая, вот, влюбляет в себя мужчин. Пойди помой посуду - работа та еще, отправься в лес, проспаться, пожрать, поржать. А ты стоишь зубами за мир хватаешься и думаешь, что он будет тебя держать.
Ты думаешь, ты такой вот один-единственный, такой вот медноногий смешной колосс, который хочет нырнуть в ее очи льдистые и спрятаться в рыжем танце ее волос. Что ты один молчишь ей срывным дыханием и молишься нецелованному лицу, что ты готов сгореть за ее порхание, за голоса крышесносую хрипотцу. Она ведь вечно вместе, всегда при свите и она ведь пробежит по твоей золе. И самый ужас в том, что она действительно прекрасней всего прекрасного на земле.
И что тебе расскажешь - посуда вымыта, за окнами злые темные пять утра, не вытянута, не вымотана, не вынута из рыхлого измочаленного нутра та нитка, нерв из зуба, живая, чуткая, свернувшаяся в горячий больной клубок, которую те, кто верят хоть на чуть-чуть в нее смущенно в своих записках зовут "любовь". Который раз - и мимо, а нитка тянется, и трется о бессмысленные слова, вот так ее когда-нибудь не останется - и чем тогда прикажешь существовать? Потом-потом-потом, а пока всё пенится, барахтается у боли своей в плену, не трогай, пусть подсохнет, еще успеется проверить, дернуть заново за струну. И ты опять расплачешься, раскровавишь всё, почувствуешь, как оно там внутри дрожит.
А вот сейчас ты выпрямишься. Расправишься. Войдешь в автобус. Встанешь. И станешь жить.
Алекс Поляков (http://www.alexpolyakov.spb.ru/)
РАСПИСНАЯ ПОИЗБЕНЬ
(Якову Соколову (Якобы Я-Хе) )
Да утолит наши голоды Рожь Скоморошия,
Да напоит хлябью неба Русалочья Кровь.
Ой, мы калики с тобой перехожие,
Вышли давно - искать рифму на слово "Любовь"
Мы в Тридевятых хоромах, смрад лупит нас по носу…
Не размахнуться крылами, знать, стены узки.
Их коридоры - тебе, брат, - не взлётные полосы…
А, коли, взлетишь - станешь нимбом считать косяки.
Ой, да темна та Изба, на куриных на ножках,
Окон-дверей не видать, а внутрях идёт пир…
Может, кому - дырка вниз - это выход в окошко.
Сам-то смекаешь - Избушка, похоже, сортир.
Ой, ты Рожь Скоморошия,
Ой, да Русалочья Кровь…
Глянь-ка окрест - рожи все перекошены…
Видно, не ведают рифмы на слово "Любовь".
Хочешь им спеть - притворися последним холопом -
Глянь, и одарят, коль в голову вдарит моча -
Может, вином, может, колом осиновым в жопу,
Может, заблёванной шубой с царёва плеча…
Да не толкуй про Сварога, Христа али РаДугу…
Им бы - насрать у порога да в койку - без снов.
Мёд протечёт по усам, а усвоится патока…
Пускай им иконы малюет Илья Грызунов…
Ой, ты Рожь Скоморошия,
Ой, да Русалочья Кровь…
Глянь наперёд - все пути запорошены.
Нету толковой здесь рифмы на слово "Любовь"…
Остерегись пресыщением пивом да хлебом -
Это для них "причащение" - рот да лобок…
Нам-то, конечно, оно - Деревянное Небо,
Ну а кому-то оно - до сих пор - потолок.
Да ты вспомни, что ищем… На связках твоих узелочек,
А в горле комок - оттого что попали в кабак.
…Нету пилы-топора… есть один надфилёчек.
Ох, по приколу - пилить этот лаз на Чердак.
Ой, ты Дубовое Небо… спасибо - не в клеточку…
Сломана пилочка, руки в крови до ушей.
Или теперь проскребёмся ногтями по щепочке,
Или в сией Поизбени - накормим мышей…
Но ты слышишь - над нами колышется Рожь Скоморошия,
Чуешь - под нами бушует Русалочья Кровь…
Бродит в Чердаке Домовой, позабытый, заброшенный,
Он-то, авось, знает рифму на слово "Любовь".
Ой, ты Рожь Скоморошия,
Ой, да Русалочья Кровь…
А ежели там, аки здесь - всё по-нехорошему -
…Поднатужимся - Крышу свернём… там уж точно -
Рифма сияет на СЛОВО …
09.12.1998 Санкт-Петербург
Николай Бех (http://www.stihi.ru/author.html?abcd4)
1
Я в понедельник потеряю слух,
Во вторник стану хуже видеть небо,
А в среду не смогу назвать себя.
В четверг же перепутаю цветы,
А в пятницу не уколюсь о розу,
В субботу позабуду дни недели…
Чтобы назавтра объяснить весь мир.
А в понедельник все начать сначала.
2
На свет.
Я лечу на огонь.
Я бабочка.
Чуть не так тронь - меня нет.
Волшебную палочку держит в руках поэт.
Что стихи? - первый ли снег, или дождь?
/выпал - нет, пошел - пройдет…/
Или - песенка чуть печального шансонье?
/грустно - весело, дойдет - нет…/
Качается на ветке последний листок-
Зима это или осень? /останется - упадет…/
Дыхание, застывающее на стекле?
Растает или достанется? /да - нет…/
Наступит или не сбудется никогда?
Запомнится или забудется навсегда?
Потребуется - не потребуется впопыхах?…
Читающий, больше трепета! В твоих руках
Волшебная палочка.
Чуть что не так тронь - меня нет.
Я бабочка.
Я лечу на огонь.
На свет.
3
Снова ночь, как военная тайна.
Значит завтра еще один раз
Утром выступить с маршем батальным,
Днем отдать предпоследний приказ,
А под вечер, в согласии с миром,
Опуститься расслабленно на
Подоконник. Усталым и смирным.
Невесомым, как вид из окна.
Дмитрий Ру (d_rumjanzev)
Заняты друг другом.
Звоню домой. Все заняты войною.
Один народ другой поставил в угол.
Мир закипел. Он снова неспокоен.
А что же мы? Мы заняты друг другом.
Звоню друзьям. У них все те же сбои.
Им кто-то вновь ответил по заслугам.
Они по жизни заняты собою,
И никогда не заняты друг другом.
И вновь рычит глазастый телевизор:
«Отыщем компромисс! Закончим ругань!»
А я подумал: «Жаль, что в мире мизер
Людей, что просто заняты друг другом»
Вот так вот.
Вчера тоже был приятный вечер - с песнями под гитару и просто интересными разговорами...
________________________________________________________________
А еще - вчера был очень важный день. О чем я благополучно чуть не забыла.
Год назад, 10 февраля 2006 года, я первый раз в жизни пошла на квартирник. И с того вечера началось НОВОЕ.
Был квартирник Башакова. Был морозный зимний вечер и духота в комнате от большого количества зрителей, были музыка и разговору, шутки и серьезные мысли, был стол, на котором я сидела, а рядом со мной сидела snufkinn (это теперь она Снуфкин, а тогда была просто девочка, с которой мы болтали в перерыве и так и не познакомились... а потом все равно начали общаться, найдя друг друга через гостевую Башакова). Тогда началось наше знакомство. Тогда протянулась первая крепкая ниточка, намертво привязавшая меня к этому миру музыки. Тогда началось то, чем я теперь живу и дышу.
Сегодня snufkinn повесила у себя вот такую фотографию:
А дружба стоит того, чтобы быть искать.