(no subject)
Может быть, боль не оставила мне выбора. Может быть, выбор есть всегда.
Хотя мне действительно больно. Это просто телесный недуг. Просто болит. А я с трудом переношу такое.
Но. Когда все ушли. Когда все послушались меня и оставили меня в покое. Когда все согласились с тем, что я хочу побыть одной. Быть одной. Долго. Только боль одна не послушалась. Как настоящий близкий друг, который видит насквозь. Который видит тебя лучше тебя самого. Который знает тебя лучше тебя самого. Она знала, что нельзя оставлять меня. Что на самом деле не хочу одиночества. Что убегаю. И она не позволила мне сбежать.
И теперь, под ее чутким руководством мне некуда деться. И я вынуждена меняться. Потому что боль сильная вещь. И она умеет уговаривать. И заставлять. И мотивировать.
Она словно тот близкий друг, на которого ты можешь кричать, можешь ругать его, скандалить и обвинять в чем угодно. Можешь устраивать истерику и даже драться. Но он видит, что там, в глубине. Что там под этой истерикой, под этой бравадой, под этими грубостями и уходами. Он смотрит сразу вглубь и видит ту беззащитную и ранимую часть, которая старается спрятаться, укрыться за криком, грубостью. И никогда тебя не оставит.
И вот я пришла сюда.
И собрала свое прошлое и посмотрела на него. Оно такое, какое есть. И у меня есть к нему благодарность. И я принимаю его всё и целиком. Потому что всё что было в прошлом, всё-всё это было со мною. Всё целиком. До мельчайшей мелочи. И всё это моё и всё это я. И я отпускаю прошлое. Хочется что-то умное сказать, ".... ну, потому что полезно.....", но это не та правда.
Настоящая правда болит.
И остается со мной болью и продолжает быть рядом, как теплый кот. Как самый верный друг. И по ней я проверяю себя.
Я отпускаю прошлое просто потому что не властна. Не изменить. Моя обида смешна и пуста. Было так, как было. Либо я учусь на том, что было, либо не учусь. От этого прошлое не меняется.
Я отпускаю прошлое, словно отламываю крошки от булки и кормлю голубей.
Еще немного крошек бросить от себя, еще немного, еще, отдать, отпустить, разжать пальцы
Хотя мне действительно больно. Это просто телесный недуг. Просто болит. А я с трудом переношу такое.
Но. Когда все ушли. Когда все послушались меня и оставили меня в покое. Когда все согласились с тем, что я хочу побыть одной. Быть одной. Долго. Только боль одна не послушалась. Как настоящий близкий друг, который видит насквозь. Который видит тебя лучше тебя самого. Который знает тебя лучше тебя самого. Она знала, что нельзя оставлять меня. Что на самом деле не хочу одиночества. Что убегаю. И она не позволила мне сбежать.
И теперь, под ее чутким руководством мне некуда деться. И я вынуждена меняться. Потому что боль сильная вещь. И она умеет уговаривать. И заставлять. И мотивировать.
Она словно тот близкий друг, на которого ты можешь кричать, можешь ругать его, скандалить и обвинять в чем угодно. Можешь устраивать истерику и даже драться. Но он видит, что там, в глубине. Что там под этой истерикой, под этой бравадой, под этими грубостями и уходами. Он смотрит сразу вглубь и видит ту беззащитную и ранимую часть, которая старается спрятаться, укрыться за криком, грубостью. И никогда тебя не оставит.
И вот я пришла сюда.
И собрала свое прошлое и посмотрела на него. Оно такое, какое есть. И у меня есть к нему благодарность. И я принимаю его всё и целиком. Потому что всё что было в прошлом, всё-всё это было со мною. Всё целиком. До мельчайшей мелочи. И всё это моё и всё это я. И я отпускаю прошлое. Хочется что-то умное сказать, ".... ну, потому что полезно.....", но это не та правда.
Настоящая правда болит.
И остается со мной болью и продолжает быть рядом, как теплый кот. Как самый верный друг. И по ней я проверяю себя.
Я отпускаю прошлое просто потому что не властна. Не изменить. Моя обида смешна и пуста. Было так, как было. Либо я учусь на том, что было, либо не учусь. От этого прошлое не меняется.
Я отпускаю прошлое, словно отламываю крошки от булки и кормлю голубей.
Еще немного крошек бросить от себя, еще немного, еще, отдать, отпустить, разжать пальцы