(no subject)
На фоне всех опубликованных историй с подростковыми суицидами, экстремальными селфи и прочими проявлениями незрелости души и разума, вспомнила себя в том нежном возрасте, когда внутреннее одиночество становится особенно ощутимым, а взгляд ближних, на тебя, уже давно замылился.
Сердце ищет выход, жизненный опыт невелик, понимания происходящего нет, и хорошо, если рядом есть человек, который даст доброе направление...
У меня были книги и не было тогда ещё интернета. Поэтому мне повезло, и волна моего одиночества ложилась на бумагу, в виде текстов. Чтобы было понятно, продемонстрирую примером одного моего стихотворения, тех недолгих лет.
Над морем, в нежный час заката,
Касаясь мертвенных, безбрежных вод,
Последний поцелуй мне Солнце отдаёт.
И кажется, что жизнь уходит безвозвратно,
Что волосы мои струятся по плечам
Седые, обагрённые прощальным светом.
С надеждой руки тянутся к лучам
Моей любви, мечты моей заветной,
А сердце рвётся от немой тоски.
Кричать и плакать тянет, звать кого-то,
Кто вдруг ушёл за полог горизонта,
Оставив мне лишь серые пески,
Да стон сосны, уродливо торчащей
Средь дюн, покрытых сизой тьмой,
Да этот ласковый прибой,
В свои объятия манящий.
Наверное, так и рождается первая чистая юношеская любовь, когда сердцу видны блики пламени Любви Вечной, на ближнем... И мы тянемся к этим пламенным бликам, в надежде заполнить холод и пустоту внутри себя, не догадываясь повернуться к Тому, Кто и есть источник этого Света -- к Тому, Кто и есть Любовь.
Сердце ищет выход, жизненный опыт невелик, понимания происходящего нет, и хорошо, если рядом есть человек, который даст доброе направление...
У меня были книги и не было тогда ещё интернета. Поэтому мне повезло, и волна моего одиночества ложилась на бумагу, в виде текстов. Чтобы было понятно, продемонстрирую примером одного моего стихотворения, тех недолгих лет.
Над морем, в нежный час заката,
Касаясь мертвенных, безбрежных вод,
Последний поцелуй мне Солнце отдаёт.
И кажется, что жизнь уходит безвозвратно,
Что волосы мои струятся по плечам
Седые, обагрённые прощальным светом.
С надеждой руки тянутся к лучам
Моей любви, мечты моей заветной,
А сердце рвётся от немой тоски.
Кричать и плакать тянет, звать кого-то,
Кто вдруг ушёл за полог горизонта,
Оставив мне лишь серые пески,
Да стон сосны, уродливо торчащей
Средь дюн, покрытых сизой тьмой,
Да этот ласковый прибой,
В свои объятия манящий.
Наверное, так и рождается первая чистая юношеская любовь, когда сердцу видны блики пламени Любви Вечной, на ближнем... И мы тянемся к этим пламенным бликам, в надежде заполнить холод и пустоту внутри себя, не догадываясь повернуться к Тому, Кто и есть источник этого Света -- к Тому, Кто и есть Любовь.