(no subject)
За окном метель,
Белый снег кружит.
За окном смело,
Завертело жизнь.
Опрокинут день,
Заметен в сугроб.
И летит, как тень
Белых куполов,
Стая снежных слов.
Белые слова,
Льдинками застряв
В сердце у меня,
Таять не хотят.
Ника Турбина
прошлое... тугая вязкая субстанция… она обволакивает тебя всё плотнее и требовательней… и уже не видно - если что-нибудь за этим прошлым? что-нибудь еще происходит? или весь мир - это твое прошлое…
оно залепляет глаза, спутывает волосы, лезет в ноздри, через дыхательные пути заполняет легкие и пускает свои щупальца в сердце… ты задыхаешься… болеешь… покрываешься мерзкой зеленой слизью… и все силы ты потратил, пока боролся с прошлым… и на эту скользкую гадость их уже не остается… ты становишься бессильным и мерзким…
а в один день слизи становится столько, что прошлому просто не за что зацепиться - скользко… и оно сползает к ногам… и ты, промозглая и зеленая, перешагиваешь через трупик прошлого и делаешь шаг… и падаешь без сил рядом… чуть отдохнув с остервенением и кожей сдираешь с себя ошмётки этой дряни… и остаешься голым и бескожим… и отползаешь еще на шаг… и обрастаешь новой кожицей… пока прозрачной и очень ранимой, но это пока…
а потом… потом идешь, каждым шагом вычеркивая прошлое…