До чего устроен мир идиотски,
даже думать неприятно про это:
так сложилось почему-то, что Бродский
не желает отмечать День Поэта.
Он глядится в недоступные дали,
отдыхает на скамеечке в парке...
Как же так: ему же Нобеля дали!
А за праздник не поднимет и чарки.
Не народный он поэт, не народный.
Инородный он поэт, инородный.
День осенний хоть неярок, но светел,
и привычно озабочены лица...
Бродский праздник бы, возможно, отметил,
но ведь сердце никуда не годится.
Перемены проникают под кожу,
повинуются небесному знаку...
Острова - любые! - очень похожи,
как сказал бы Одиссей Телемаку.
И какой же тут, к чертям, День Поэта?! -
праздник выдуманный, пошлый, шутейный...
И не видимая миру карета
из Энн-Арбора спешит на Литейный.
©
Alex Gaby