* * *
Лето случится славным наверняка.
Сколько кружить безумью и жировать беде?
Прянет кромешный свет, расступятся облака
и на потешном вспомнится всё суде.
Будто судить дано лишь из ясных дней,
всё расставлять вослед по чужим местам
и убеждаться сдуру, что так верней -
только вчерашний воз и поныне там.
Перестановки, ясно, что не спасут -
лишь раззадорят полного мудреца,
чтоб вопреки всему был нестрашен суд
и выгорало впредь не терять лица.
Грянет июнь листвой гробовых времён,
заполонив зрачки первачу чернил,
что различать с рожденья приговорён
в лиственном шуме ропот безумных крыл.
Но западает запросто на тепло,
раннюю зелень, позднюю правоту,
дальнее оглушительное «алло»,
сухость послепраздничную во рту,
пригород счастья, где теневая сеть
не сбережёт в ячеях чумную речь,
что за грудиной камнем слезы висеть
только и может, но не сильна сберечь.
Ветви заполнят небо, врастут в зенит,
правды и кривды станут игрой теней,..
И никакая толком не объяснит,
что на свету бесславья творится с ней.
©
Сергей Попов