* * *
Утро приходит сквозь птичью речь
к частым штакетникам здешних дач
радость привадить, беду навлечь
и ничего не решить хоть плачь.
И у подбрюшья июньских туч
тутошний тает в листве Морфей,
радостен и на беду летуч,
вкрадчивых и шебутных кровей.
Щебет во мгле, тополиный пух.
Не умирай - выбирай из двух
необоримых окрестных зол -
сон ни о чём и скупой подзол.
Ересь и сизая кровь с утра,
многоголосие из вчера.
Птичье летучее молоко -
чтобы во сне умирать легко.
Белая, в пенках его, листва.
В воздухе не различить слова.
Кровь сочетается с молоком.
Просто - и пьётся одним глотком.
©
Сергей Попов