* * * *
Я привык начинать с листопада,
и заканчивать снегом в окне,
но коварные боги джихада
на рассвете приплыли ко мне.
Вдоль по небу из крови и нефти,
над полями грядущих боёв,
в чёрных коконах жизни и смерти,
заострённых с обоих краёв.
Появились - судьбе на замену,
и без помпы качая права,
под воздушную в брызгах сирену -
на ходу подбирая слова:
Мы - во тьме просвещённые лица,
всяким бедам ведущие счёт,
знай, что ваша война будет длится,
даже если диктатор падёт.
Ветер склеит подсохшие лужи,
и они - отразят фонари,
сгинет враг, побеждённый снаружи,
чтобы тут же воскреснуть внутри.
Посмотри сквозь пустыню разлуки,
на иной, вероятный расклад:
вот, ещё не рождённые, внуки,
на врага, из окопов, глядят.
Вот, могучее тело джедая -
покрывает имперская слизь,
и вернулась жена молодая,
и, обняв тебя, шепчет: проснись.
Я проснулся, усыпанный снегом,
подгорающим снегом листвы,
между берегом и оберегом,
о которых не слышали вы.
Это царство моё и порфира,
и земля, что мне ближе всего,
и она - не от русского мира,
и она - не от мира сего.
25.09.2022
©
Александр Кабанов