Эта? Прилагательна.
Странно, но с некоторых пор обилие прилагательных (а также причастий и даже наречий) в некоторых стихах начало жутко меня раздражать, а если еще и строки, выражаясь языком ученикацы начальной школы, "длинные", так вообще ужасно. Хотя, безусловно, есть много стихотворений, где это очень органично и здорово.
(Кстати, в основном именно по этой причине я, образно выражаясь, "выкинула за борт" результаты десятилетнего - с 7 до 17 лет - чистописания, отреклась от однородных определений и строк-по-десять-или-около-того-слов-на-строку и стала сочинять маленькие и коротенькие столбики; верхом достижений в этом смысле стала строчка, состоящая из одного слова: "океаны" ).
Дайте мне существительных, глаголов, местоимений, междометий, чего угодно, но избавьте меня от прилагательных, думаю я сегодня ночью и засыпаю с этой мыслью, а потом мне снится, что меня убивают, вонзив нож в область правой ключицы (точнее, не убивают, а ранят, но я долго и тщательно пытаюсь сделать вид, что уже мертва, как и в других снах такого рода), а потом я просыпаюсь, стукнувшись виском об угол огромного тома "Фауста" (символично, не правда ли?), открываю "Ковчег" и обнаруживаю там такие вот строки Бальмонта (курсив мой):
Ты мне снишься красивой, желанной,
Я пленительным сном уязвлен,
И, тобою светло осиянный,
Я в воздушную нежно влюблен.
Ты поешь, мы блаженны и юны,
Мы в сверканьях поем золотых,
И мои светлозвонные струны
Запевают ликующий стих.
Ну что тут скажешь...
P.S. Обнаружила в ЖЗ статью Евгения Абдуллаева, во многом созвучную моим нынешним настроениям: http://magazines.russ.ru:8080/arion/2011/3/a20.html
(Кстати, в основном именно по этой причине я, образно выражаясь, "выкинула за борт" результаты десятилетнего - с 7 до 17 лет - чистописания, отреклась от однородных определений и строк-по-десять-или-около-того-слов-на-строку и стала сочинять маленькие и коротенькие столбики; верхом достижений в этом смысле стала строчка, состоящая из одного слова: "океаны" ).
Дайте мне существительных, глаголов, местоимений, междометий, чего угодно, но избавьте меня от прилагательных, думаю я сегодня ночью и засыпаю с этой мыслью, а потом мне снится, что меня убивают, вонзив нож в область правой ключицы (точнее, не убивают, а ранят, но я долго и тщательно пытаюсь сделать вид, что уже мертва, как и в других снах такого рода), а потом я просыпаюсь, стукнувшись виском об угол огромного тома "Фауста" (символично, не правда ли?), открываю "Ковчег" и обнаруживаю там такие вот строки Бальмонта (курсив мой):
Ты мне снишься красивой, желанной,
Я пленительным сном уязвлен,
И, тобою светло осиянный,
Я в воздушную нежно влюблен.
Ты поешь, мы блаженны и юны,
Мы в сверканьях поем золотых,
И мои светлозвонные струны
Запевают ликующий стих.
Ну что тут скажешь...
P.S. Обнаружила в ЖЗ статью Евгения Абдуллаева, во многом созвучную моим нынешним настроениям: http://magazines.russ.ru:8080/arion/2011/3/a20.html