Не по себе
Странный сон:
вроде бы как я живу в СССР, причем во времена Брежнева или Андропова, точно не помню, но не раньше и не позже. Какой-то город, кажется, даже не Москва. Долгие хождения по пустым улицам, магазинам, какие-то бесконечные заборы и подземные переходы, почему-то роскошно облицованные зеленоватым камнем (яшма?) и украшенные бронзой. Всё пустое и вымершее; вроде бы лето, но нет ни солнца, ни тепла. Запустение. Внезапно оказываюсь среди каких-то людей (около ста человек), с которыми мы вроде бы несколько лет назад участвовали в какой-то акции протеста, про которую я, однако, ничего не помню. Мы в каком-то из переходов, превратившемся в зал. Навстречу - милиция, явно советская милиция (запомнились даже детали формы). Один из милиционеров, обнадеживающим голосом: "Тем, кто участвовал в митинге в поддержку рабочего класса и крестьянства (sic!), ничего не будет". Все вроде бы успокоены, и тут нас заставляют лечь на пол ничком, нельзя поднять голову, нельзя спрятаться (мне виден угол стены, за который можно было бы спрятать голову, но я понимаю, что это бесполезно). Начинается расстрел, палят не глядя, мне долгое время удается как-то увертываться от пуль, в определенном ритме двигая головой и руками (причем движения очень продуманные, как будто специально учили). Появляется даже какая-то надежда. Всё вокруг беззвучно, ни криков, ни стонов, только стук металла о каменный пол. Но спастись не удается: несколько пуль попадают в руки (очень сильное чувство боли) и пробивают их, уже целый град пуль, в спину, в голову... И тут наступает мрак.
вроде бы как я живу в СССР, причем во времена Брежнева или Андропова, точно не помню, но не раньше и не позже. Какой-то город, кажется, даже не Москва. Долгие хождения по пустым улицам, магазинам, какие-то бесконечные заборы и подземные переходы, почему-то роскошно облицованные зеленоватым камнем (яшма?) и украшенные бронзой. Всё пустое и вымершее; вроде бы лето, но нет ни солнца, ни тепла. Запустение. Внезапно оказываюсь среди каких-то людей (около ста человек), с которыми мы вроде бы несколько лет назад участвовали в какой-то акции протеста, про которую я, однако, ничего не помню. Мы в каком-то из переходов, превратившемся в зал. Навстречу - милиция, явно советская милиция (запомнились даже детали формы). Один из милиционеров, обнадеживающим голосом: "Тем, кто участвовал в митинге в поддержку рабочего класса и крестьянства (sic!), ничего не будет". Все вроде бы успокоены, и тут нас заставляют лечь на пол ничком, нельзя поднять голову, нельзя спрятаться (мне виден угол стены, за который можно было бы спрятать голову, но я понимаю, что это бесполезно). Начинается расстрел, палят не глядя, мне долгое время удается как-то увертываться от пуль, в определенном ритме двигая головой и руками (причем движения очень продуманные, как будто специально учили). Появляется даже какая-то надежда. Всё вокруг беззвучно, ни криков, ни стонов, только стук металла о каменный пол. Но спастись не удается: несколько пуль попадают в руки (очень сильное чувство боли) и пробивают их, уже целый град пуль, в спину, в голову... И тут наступает мрак.