(no subject)
Осенняя тема, кажется, начинает меня постепенно отпускать, во всяком случае, она меня, по нынешнему ощущению, исчерпала. Сейчас тремя новыми стишками пытаюсь свести с ней счеты. Этак, по-серьезному. Есть необходимость в каком-то совершенно ином времени года в себе, которому даже трудно подобрать название. А пока новые стишки ещё дочеркиваются, вспомню два довольно давних стихотворения, в которых те же блуждания по временам в себе...
Всё облетит
1.
Всё, так или иначе, облетит,
как сад мой днесь… Не выплавив итога,
за час сгорает осень. Некрологом
рассыпан снега первого петит.
Безвременно утраченная боль -
едва обрящешь, вновь ищи ab ovo.
Горчит вино из паданцев садовых,
и бабочкой в янтарь заката бог
безверьем погружен. Моим «прости»
не расколоть небес остывших камень.
Пью за помин любви, напьюсь за память,
которой жить. Как мягкий снег в горсти,
всё - так или иначе, стает, всё -
избытым станет, не приблизив к сути.
Иная боль придет на смену грусти
в осеннем хокку позднего Басё…
2.
Дрогнет сад наброском Тоса -
золотистой пылью явь.
Длится ласковая осень -
длится целый миг, а после
холод песий… Всё исправь,
лодку правь по зыби желтой
На трезвона медный стих -
в тот предел завороженный,
где молитвы сахар жженый
на губах горчит сухих,
где и ладанный, и дынный
неба спелого ломоть
всё течет - там ты один, и
небу прямо в пуповину,
в облаков живую плоть,
монастырский ткнулся остров -
за своим, не за святым…
Там в ладу с собой быть просто,
там, склевав с погоста просо,
дождевой попив воды,
самой сладкой, птицы божьи
возвращаются к реке.
Время там тебе поможет
всё исправить, подытожив
миг, что канул вдалеке…
Такое время
Ни прошлого, ни прочего
в неуловимом - «быть».
Забыть свой век и отчество,
отечество забыть,
не вспомнить роду, имени
и меток на пути -
прохожий, помяни меня,
нет имени, прости.
Да ты и сам без имени
для всех ветров окрест,
и ты через калинники,
за старый переезд,
за речку обмелевшую,
по полю, наугад,
тропою потемневшею
бредешь назад, назад -
от имени, от отчества
и меток на пути.
Такое время - хочется
из прошлого уйти,
не мучиться утратами,
не жить вчерашним днем,
и мыслью виноватою
не жечь себя живьем.
И в этой безымянности
избытого в былом -
зиме мести, зиме мести…
Бело, белым-бело…
Всё облетит
1.
Всё, так или иначе, облетит,
как сад мой днесь… Не выплавив итога,
за час сгорает осень. Некрологом
рассыпан снега первого петит.
Безвременно утраченная боль -
едва обрящешь, вновь ищи ab ovo.
Горчит вино из паданцев садовых,
и бабочкой в янтарь заката бог
безверьем погружен. Моим «прости»
не расколоть небес остывших камень.
Пью за помин любви, напьюсь за память,
которой жить. Как мягкий снег в горсти,
всё - так или иначе, стает, всё -
избытым станет, не приблизив к сути.
Иная боль придет на смену грусти
в осеннем хокку позднего Басё…
2.
Дрогнет сад наброском Тоса -
золотистой пылью явь.
Длится ласковая осень -
длится целый миг, а после
холод песий… Всё исправь,
лодку правь по зыби желтой
На трезвона медный стих -
в тот предел завороженный,
где молитвы сахар жженый
на губах горчит сухих,
где и ладанный, и дынный
неба спелого ломоть
всё течет - там ты один, и
небу прямо в пуповину,
в облаков живую плоть,
монастырский ткнулся остров -
за своим, не за святым…
Там в ладу с собой быть просто,
там, склевав с погоста просо,
дождевой попив воды,
самой сладкой, птицы божьи
возвращаются к реке.
Время там тебе поможет
всё исправить, подытожив
миг, что канул вдалеке…
Такое время
Ни прошлого, ни прочего
в неуловимом - «быть».
Забыть свой век и отчество,
отечество забыть,
не вспомнить роду, имени
и меток на пути -
прохожий, помяни меня,
нет имени, прости.
Да ты и сам без имени
для всех ветров окрест,
и ты через калинники,
за старый переезд,
за речку обмелевшую,
по полю, наугад,
тропою потемневшею
бредешь назад, назад -
от имени, от отчества
и меток на пути.
Такое время - хочется
из прошлого уйти,
не мучиться утратами,
не жить вчерашним днем,
и мыслью виноватою
не жечь себя живьем.
И в этой безымянности
избытого в былом -
зиме мести, зиме мести…
Бело, белым-бело…