И ведь сколько раз говорил - не публикуй ты свои стишки в ЖЖ, не достраивай эту стену отчуждения и молчания. Но всё неймется дураку. Больше не буду. В конце концов, когда-то нужно поставить точку.
Знаешь, я сейчась кажусь себе вот этим градом обреченным:
Заснеженный пейзаж глубок и чист - зима дисциплинирует природу. Ни звука. С колченогой каланчи, превозмогая утреннюю одурь, продрогший ворон, словно в тьму времён, куда-то в небо целит цепким оком - лаокоон, застывший над потоком событий, что во тьме почуял он?
И город, в струнку вытянувшись весь, стоит - сосредоточенный и строгий, как будто ждёт решительную весть. Он помнит всё - мясистый запах оргий, вкус ветреной свободы, зычный зов слепого естества, имперский почерк страстей, чудачеств, помыслов и прочих своих безумств. Но чашами весов играет необузданный борей, и зябнут покачнувшиеся сферы в пугающе пустынном декабре оглохшего столетья стылой эры.
И помнит город всё, что кралось вслед неистово пирующей гордыне - цветение удушливой полыни и ужас пустоты, объявшей свет, проникшей в камни цирков и церквей, содравшей лак с их лика щегольского, поправшей то, чем родствен иудей был эллину - связующее слово.
Плывут воспоминанья, их не счесть, но окликает колокол, зашедшись, юродивых своих и сумасшедших, и сумерки тесней, и ближе весть…
Видишь ли, как не прокомментируешь стихи, ловишь себя на мысли, что окромя восторгов, не можешь ничего сказать. И кажется так глупо придти, воскликнуть "ах!" и всё. Этого мало, прямо скажу. А на развёрнутую рецензию уже на хватает времени, ибо вечером - без сил уже у компьютера. А стихи у тебя замечательные, чудесные, глубокие и насыщены вечностью.
Жора, по поводу комментариев, как с языка снял. А стихи... да кому они сейчас нужны, если ты не в обойме меченых, если "без пиздецов и прочих ебеней"...
Заснеженный пейзаж глубок и чист -
зима дисциплинирует природу.
Ни звука. С колченогой каланчи,
превозмогая утреннюю одурь,
продрогший ворон, словно в тьму времён,
куда-то в небо целит цепким оком -
лаокоон, застывший над потоком
событий, что во тьме почуял он?
И город, в струнку вытянувшись весь,
стоит - сосредоточенный и строгий,
как будто ждёт решительную весть.
Он помнит всё - мясистый запах оргий,
вкус ветреной свободы, зычный зов
слепого естества, имперский почерк
страстей, чудачеств, помыслов и прочих
своих безумств. Но чашами весов
играет необузданный борей,
и зябнут покачнувшиеся сферы
в пугающе пустынном декабре
оглохшего столетья стылой эры.
И помнит город всё, что кралось вслед
неистово пирующей гордыне -
цветение удушливой полыни
и ужас пустоты, объявшей свет,
проникшей в камни цирков и церквей,
содравшей лак с их лика щегольского,
поправшей то, чем родствен иудей
был эллину - связующее слово.
Плывут воспоминанья, их не счесть,
но окликает колокол, зашедшись,
юродивых своих и сумасшедших,
и сумерки тесней, и ближе весть…
Reply
Reply
А стихи... да кому они сейчас нужны, если ты не в обойме меченых, если "без пиздецов и прочих ебеней"...
Спасибо тебе!
Reply
Reply
Reply
Leave a comment