(no subject)

[oleg_gor]

Менее чем через час сажусь в авто и отправляюсь по маршруту Ярославль-Домодедово. А далее - Лондон. Домой вернусь 8-го октября. Не скучайте без меня. :)

Почему-то, перед путешествием всегда приходят странные и смутные иысли о времени. И о человеке во времени. Вот и сейчас, можно сказать, прямо на чемодане что-то об этом записалось...

Нет, оно не бежит, это ты принимаешь его
за двужильного беженца, бога сверкающих пяток
и простывших следов. Нет, не прячется - это не прятки.
Время бьется в тебе, оставляя свои отпечатки,
мелет зёрна свои. Слышишь сдавленный гул жерновов?
Нет, его не избудешь - оно избывает тебя,
оставаясь затем бытовать в захламленном жилище,
молоке прокисающем, шорохах на пепелище
в зябком зеве камина, плаще опустевшем - всё пища
для его часовых. Время - зычный кузнец забытья
и вязальщик забвенья - блаженно его ремесло,
как бы кто ни рядил невидимку в судейскую тогу.
Нет, не судит оно, но подводит к сухому итогу
всё, что липло и пенилось, всё, что тщеславью и торгу
приносилось в угоду. Не благо оно и не зло,
но лишь мера вещей, их сгорающих малостей счет.
В чём исчислена жизнь - в мотыльках, одуванчиках, гаммах
тростниковой свирели, среди вавилонского гама
различимой едва? Из каких невесомых слагаемых
состоишь ты, чудак, всё бормочущий: время вперёд…