ВОРЫ
Бывают воры домушники. Они пробираются в квартиру, когда никого нет, аккуратно заклеив дверные глазки соседей листиками. Берут только самое стоящее: драгоценности, деньги, дорогую аппаратуру. В поисках они все раскидывают и вышвыривают из шкафов, столов, и даже переворачивают постели. Это все жутко неприятно... я знаю. Нам попались особо суеверные воры, даже странно и смешно. Из моего кошелька они вытряхнули фотографии родных людей, которые там были, сложили их на стуле и сверху оставили мой серебряный крестильный крестик... вот, хорошие они, только за материальным забрались...
Бывают воры, которые крадут из машин. Типа: Ара, а как нам пройти в Третьяковскую Галерею? И пока одному объясняют, другой ловко открывает заднюю дверь и с сиденья махом забирает и как он предполагает слитки золота, которые оказываются в последствии пакетами с молоком, и тщательно подобранную под пальто мрачную барсетку со всем вмещаемым в нее... тоже, наверное, оч. неприятно.
А бывают еще воры, которые похищают чувства... и даже порой непреднамеренно, а иногда и специально, так полюбоваться..., но факт остается фактом. И происходит это как-то незаметно почти. Вдруг раз, и замераешь на моменте, не можешь есть, проснувшись, сразу думаешь о том, потом вообще не знаешь как это было все раньше... раньше, раньше...
Вспоминаешь с трудом свои жесты нежности, слова милые, и как-то так выходит нелепо, ужасно. Сгибаясь, падешь в пыль и, пока она не станет твердой, и не встанешь сама, не пройдет. И вот снова заново и правда пытаешься, но не убеждаешь ни себя ни окружающего. Плачешь -нужны объяснения. Смеешься истерически - опять почему? Не хватает внутри самого важного, пропало куда-то. Уставившись в одну точку, проходит время, необходимое время для сортировки событий по мере важности. Я понимаю все и очень стараюсь..., но обокрали... кажется, меня обокрали...
Бывают воры, которые крадут из машин. Типа: Ара, а как нам пройти в Третьяковскую Галерею? И пока одному объясняют, другой ловко открывает заднюю дверь и с сиденья махом забирает и как он предполагает слитки золота, которые оказываются в последствии пакетами с молоком, и тщательно подобранную под пальто мрачную барсетку со всем вмещаемым в нее... тоже, наверное, оч. неприятно.
А бывают еще воры, которые похищают чувства... и даже порой непреднамеренно, а иногда и специально, так полюбоваться..., но факт остается фактом. И происходит это как-то незаметно почти. Вдруг раз, и замераешь на моменте, не можешь есть, проснувшись, сразу думаешь о том, потом вообще не знаешь как это было все раньше... раньше, раньше...
Вспоминаешь с трудом свои жесты нежности, слова милые, и как-то так выходит нелепо, ужасно. Сгибаясь, падешь в пыль и, пока она не станет твердой, и не встанешь сама, не пройдет. И вот снова заново и правда пытаешься, но не убеждаешь ни себя ни окружающего. Плачешь -нужны объяснения. Смеешься истерически - опять почему? Не хватает внутри самого важного, пропало куда-то. Уставившись в одну точку, проходит время, необходимое время для сортировки событий по мере важности. Я понимаю все и очень стараюсь..., но обокрали... кажется, меня обокрали...