О книгах. И немного о мудрости
Книги учат. Учат далеко не всех и далеко не всему. Но из многих можно почерпнуть что-то такое, без чего дальнейшее развитие казалось бы невозможно. Может, это и преувеличение, но именно так я отношусь к некоторым книгам. Точнее даже не книгам в целом, а каким-то разрозненным фрагментам, отдельным фразам и словам некоторых книг. Словам, которые живы внутри тебя даже тогда, когда сюжет стирается из памяти, нет уже ни героев, ни имен, ни каких-то деталей, некогда создававших атмосферу повествования, когда все это исчезает из памяти - остаются только мысли, выраженные в этих нескольких словах, а иногда и слова не играют никакой роли. Я сегодня дочитала «Сиддхартху». Пока трудно сказать, что я вынесла и вынесла ли вообще что-то из прочитанного. Тонкое, пропитанное волевым духом произведения. Слова «понравилось» и «интересно» не из этой категории. Мудрость нельзя облечь в слова. Нельзя найти прибежище в чьем-то учении, находясь в поисках своего «я». Нельзя, потому что истинная мудрость зреет и наполняет человека изнутри, она не может передаваться окружающим в виде проповеди, какой бы «мудрой» она ни казалась. Облеченные в слова, высокие мысли приобретают искаженный смысл. Это важно. У каждого свой путь. Это очевидно. Такая религия, если это философское течение вообще можно так называть, богаче и шире других религий. Она не призывает слепо уверовать в установленные кем-то догматы, принять их на веру по принципу «так есть, потому что по-другому быть не может». Она не диктует, что правильно, а что нет, не дает определения греха и не утверждает, что возможно лишь два состояние - грешное и абсолютно безгрешное. Наоборот, она указывает на многообразие оттенков состояний и того, и другого - в любом действии изначально заложены две эти составляющие, все зависит от их пропорционального соотношения. Здесь нет диктата, но есть возможность выбора. У Вселенной нет единого центра - сколько жизней ее населяет, столько и центров. Жизнь как частица общего мироздания, пути же у всех разные.