Осеннее настроение
Златую нить вплела в венок,
Добавив страсти холодок
В горячие сонеты ветра,
Вдруг вспыхнула в конце куплета,
В багрец окрасила восток
И листопадно между строк
Легла аккордом в тризну лета…
А завтра под венец шагнет,
Отправив девственность в полет
С лоскутьями поблекших листьев…
И больше осенью не будет,
Укутывая серость будней
В «бесцветность» потускневших истин…
Ирина Власенко
Пожелтели тополя,
Улетело в небыль лето,
Растворилось в дымке где-то,
И на голые поля
Незаметно пала осень...
Оголились небеса...
И, засыпав темный сад
По колено без вопросов
Теплой пылью золотой,
Невесомой и крылатой,
Осень с грустью виноватой
Согласилась с темнотой...
Утонувшие в дождях,
Опустели ветки кленов,
И количество влюбленных
Поредело на глазах...
В плен своих бетонных клеток,
Там, где чувствовать нельзя,
Разбрелись мои друзья,
Словно листья с мокрых веток...
Мне бы выдумать предлог,
Чтоб их вызволить из плена,
И бродить бы по колено
В звонком золоте дорог,
И в сиянии небесном,
Словно в зеркале прозрачном,
Отражаясь многозначно,
Видеть смерти бесполезность...
Ирина Власенко
Легенды осени
Заплетает осень в косы
Полумрак,
И туман глотает росы
Натощак.
Солнце бледное взлетает
Над рекой,
Юный клён молчит и тает,
Шепчет рой
Красных звёзд упавших листьев,
На костёр:
Сон как будто нежный снится…
День простёр
Свои влажные объятья
Серых луж,
Аромат на длинном платье
Спелых груш,
И струится нежным ядом
Нагота:
Нивы сбросили наряды
В честь утра.
Воздух пить, как будто это
Молоко.
И лететь навстречу свету
Так легко.
Разобьётся по откосам
Тишина,
Теорема всех вопросов
Решена.
Осень в косу заплетает
Звук зари,
Месяц бледный разжигает
Фонари.
Привкус спелых слив и яблок
Будит сны,
Почему так ночь не пахнет
У Весны?
И горит костёр лохматый
Искры врозь,
Ветер горький или мятный,
С жменей грёз,
И словить легко и ловко
Ту звезду,
Что упала, как иголка…
Ночь в саду…
Серебром сияют росы,
Дым утра..
Заплетает ленты осень
Октября.
Не объять её стихами:
Ни к чему…
Почему весна другая?
Почему?
Алиса Михайловская
Ворох листьев в саду
лёг страницами прожитых дней,
Город в сонном дыму
от вчерашних слезливых костров;
Я с собой не в ладу
и бреду мимо скучных теней,
Я шепчу, как в бреду,
опьянённый застольем ветров.
Сколько нужно пройти,
предназначенных небом, дорог,
Чтоб привыкнуть в пути
к миражам наших истинных грёз,
Сколько раз падать вниз,
чтоб взлететь сквозь сознанья порок,
чтоб войти в парадиз,
проплывая моря горьких слёз.
Каждый прожитый миг
не вернуть, но не стоит жалеть,
Мы идём напрямик,
новых вёсен рассвет предрекая,
Оставляя ржаветь
золотую осеннюю клеть,
и желания плеть
на любви восхожденье меняя…
Странник Вадим
Я умираю каждую осень.
Листья теряю, дрогну под ветром.
Кто ты такая? - дождь меня спросит.
Лучше оплачь, не дождавшись ответа.
Солнца все меньше, ночи длиннее…
Лед вокруг сердца станет бронею.
Белого пепла злые метели
Саваном плотным тело укроют.
Томное лето сниться мне будет,
Шепот волны и знакомые лица.
Солнечный зайчик в марте разбудит:
Я умираю, чтобы родиться.
Мария Тернова
Размазан небосвод небрежно кистью.
Дорога в бесконечность пролегла.
Сентябрь торопливо красит листья,
Закрашивая тени от тепла.
Небрежный и рассеянный художник
Наносит беспорядочно мазки,
И краску не смывает даже дождик -
Унылый спутник зябнущей тоски.
И сотни неудачных зарисовок
С бесстрастием швыряется к ногам,
А ветер, туго свитый из верёвок,
Испуганно их прячет по углам.
Потерян счёт испорченным наброскам,
Художник впал в немое забытьё.
Кострами подымил, как папироской,
А после снова взялся за своё.
И получилась славная картина:
Пятнистый лес, дорога, небосвод,
Тоска и дождь - всё слилось воедино.
Картина дышит осенью… живёт
Анатолий Кручинин
Оригинал записи и комментарии на LiveInternet.ru