Межсезонье
Ужаснейшим образом наклюкалась вчера с Натали - было так до неприличия хорошо, что утром стало даже немножко стыдно. По старинке, на лавочке, из пластиковых стаканчиков и решительно никакой закуски, говорили глупости, хохотали, как сумасшедшие, а напротив - что бы вы думали - памятник Пушкину. Знаковое место, нечего сказать. Там я расставалась с Романом Игоревичем, там же с ним мирилась, там же ожидала его 40 минут под дождём, там же принимала абсолютно нерациональные и идиотские решения... Ещё там Лерка недалеко жила с родителями и даже брала код в злополучном (не к ночи будь упомянут) дозоре. Замёрзли ужасно, шли до моего дома под ручку, не чувствовали пальчиков на ногах, вызывали такси, целовались на прощание, как же это несправедливо всё-таки, что Натали уедет от меня скоро со своим сказочным героем в столицу, и мы не увидимся в ближайшие полгода точно. Судьба всё-таки проказница, никто и спорить не будет, да ещё какая проказница: я намеревалась всех покинуть и укатить в дальние края, а выходит всё с точностью да наоборот - все уезжают куда-то, оставляя меня в гордом одиночестве. Ну что ж, остаётся только одно: превращать собственную чёрную полосу во взлётную.
Мучительный момент переживаю сейчас, до одури мучительный и категорически несочетающийся с моей природной импульсивностью: старые истории горят на табло своими последними кадрами "THE END", а для новых ещё даже не написаны сценарии, пока только замыслы, смутные, вариативные и поэтому только абсолютно неопределённые. Ситуация обстоит практически такая же, как с верхней одеждой весной: уже вроде как не холодно, но для ветровок и лёгких пиджаков слишком рано. И ты, как полнейшая идиотка, делаешь гениальный выбор: либо обливаться потом в уютных зимних пальто и дублёнках, либо отмораживать конечности и поясницу в ситцевых и не очень тряпочках. Ключевым моментом в этой трагикомедии является то, что демисезонное пальтишко изрядно поизносилось, вытерлось, абсолютно не рентабельно и даже практически пошло выглядит, особенно на таком измученном и опустошённом создании, коим, к собственному ужасу, являюсь я на данный момент. Это МЕЖСЕЗОНЬЕ, проклятое переходное время, когда не ясны горизонты, неисповедимы пути и неведомы дороги. Я оказалась без карты в чужом королевстве и уже начинаю чувствовать себя значительно хуже татар в этом пространственно-временном континууме. Очень хочется принца, вместе с тем на поддержание имиджа принцессы не остаётся никаких сил, держусь на волоске, опираюсь на соломинку, чтобы не поддаться очарованию тёплого клетчатого пледа (луркмор, мать его, вспомнился), любимых домашних джинсов и самого прекрасного на свете безразмерного свитера. А с другой стороны, принца абсолютно не хочется, потому что, как показала практика, сегодняшние принцы оказываются либо идиотами, либо самозванцами в ночь перед венчанием, причины тому абсолютно разнообразные выявляются - начиная от обыкновенной дури в голове, заканчивая матерями - ворожеями и бабушками - командиршами на заслуженном отдыхе. Вот и попробуй тут без 100 грамм разберись, где правда таится: ожидать принца, не ожидать принца, не ожидать принца, но в тайне знать, что он когда-нибудь да озарит своим ясным ликом твою тёмную пещеру, или вообще бросить надеяться и ожидать, а просто заняться чем-нибудь общественно полезным и социально не опасным.
Богатыри на распутье - это, конечно, исконно по-русски, но будучи человеком нетерпеливым, мне с каждым днём становится всё труднее и труднее изыскивать смысл в проходящих днях и ночах. Я не хотела бы вернуть прошедшее время, потому что мне было значительно хуже в абсолютно чужом городе, с безработным мужчиной, который, как оказалось, только на словах был героем из сказок народов мира и его не совсем ... в общем, с его матушкой, которая дамокловым мечом нависала ежесекундно над моей семейной жизнью. Это время прошло, такого больше не будет и собственно, не надо мне больше такого сладкого обмана и таких непомерных иллюзий. Вместе с тем, эта сковывающая неопределённость кажется мне оборотной стороной свободы и светлого, как июньское небо где-нибудь в Индии, будущего. Видимо, нужно просто найти силы подкидывать монетку не раз или два в сутки, а чаще и быстрее и с большим упорством и ждать, когда она упадёт той самой - катастрофически нужной - стороной.
Такое время уже было, и у меня всё получилось тогда, я не отчаивалась, собирала свои сопли в кулак и делала. Сначала, конечно, грустила, много думала, сомневалась почти постоянно, но важен же итог! В этот раз значительно проще, я стала больше понимать, перестала плакать, осталось что-то гадкое на сердце, хотя скорее даже в мыслях... Сердце моё самопроизвольно закрылось на амбарный замок, проглотила ключ и спряталось так далеко, что порой даже я сама сомневаюсь, есть ли оно у меня вообще или всё-таки самоуничтожилось на случай, именуемый в народе "не дай Бог". Мозг иногда возвращается к произошедшему, подкидывает варианты поведения, высказываний, даже планы холодной мести, а потом успокаивается и приходит к одному и тому же на все времена мудрому выводу о том, что самая лучшая месть человеку, который причинил тебе боль, это просто быть счастливой. А стать таковой можно только без оглядки, только не думая ни о ком из прошлого, только не планируя, как ты будешь цинично улыбаться, проходя мимо, виляя пятой точкой и кинематографически поправляя шарф. О, девочки! Мы же все представляли себе такие картины, мы грешны получать удовольствие от предвкушения этих сцен, где мы будем играть королев, герцогинь или просто жён олигархов в мехах и золотишке, а они - те, кто нас обижал - будут обгладывать собственные локти до самых плеч, сидя на грязных заправках, грошовых зарплатах и хлебая дешёвые щи из столовой... Здесь дело не в финансах, отнюдь, дело в успехе, дело в самовыражении, дело в признании. Все женщины тщеславны до самых кончиков волос, просто кто-то не признаёт этого очевидного факта и продолжает всю жизнь прикидываться морализирующими овцами, а кто-то просто знает, что это так.
Моё межсезонье затягивается, это гадкое время, кто знает, сколько ещё оно продлится...хотя...я на пути. и я двигаюсь по этой дороге.
Мучительный момент переживаю сейчас, до одури мучительный и категорически несочетающийся с моей природной импульсивностью: старые истории горят на табло своими последними кадрами "THE END", а для новых ещё даже не написаны сценарии, пока только замыслы, смутные, вариативные и поэтому только абсолютно неопределённые. Ситуация обстоит практически такая же, как с верхней одеждой весной: уже вроде как не холодно, но для ветровок и лёгких пиджаков слишком рано. И ты, как полнейшая идиотка, делаешь гениальный выбор: либо обливаться потом в уютных зимних пальто и дублёнках, либо отмораживать конечности и поясницу в ситцевых и не очень тряпочках. Ключевым моментом в этой трагикомедии является то, что демисезонное пальтишко изрядно поизносилось, вытерлось, абсолютно не рентабельно и даже практически пошло выглядит, особенно на таком измученном и опустошённом создании, коим, к собственному ужасу, являюсь я на данный момент. Это МЕЖСЕЗОНЬЕ, проклятое переходное время, когда не ясны горизонты, неисповедимы пути и неведомы дороги. Я оказалась без карты в чужом королевстве и уже начинаю чувствовать себя значительно хуже татар в этом пространственно-временном континууме. Очень хочется принца, вместе с тем на поддержание имиджа принцессы не остаётся никаких сил, держусь на волоске, опираюсь на соломинку, чтобы не поддаться очарованию тёплого клетчатого пледа (луркмор, мать его, вспомнился), любимых домашних джинсов и самого прекрасного на свете безразмерного свитера. А с другой стороны, принца абсолютно не хочется, потому что, как показала практика, сегодняшние принцы оказываются либо идиотами, либо самозванцами в ночь перед венчанием, причины тому абсолютно разнообразные выявляются - начиная от обыкновенной дури в голове, заканчивая матерями - ворожеями и бабушками - командиршами на заслуженном отдыхе. Вот и попробуй тут без 100 грамм разберись, где правда таится: ожидать принца, не ожидать принца, не ожидать принца, но в тайне знать, что он когда-нибудь да озарит своим ясным ликом твою тёмную пещеру, или вообще бросить надеяться и ожидать, а просто заняться чем-нибудь общественно полезным и социально не опасным.
Богатыри на распутье - это, конечно, исконно по-русски, но будучи человеком нетерпеливым, мне с каждым днём становится всё труднее и труднее изыскивать смысл в проходящих днях и ночах. Я не хотела бы вернуть прошедшее время, потому что мне было значительно хуже в абсолютно чужом городе, с безработным мужчиной, который, как оказалось, только на словах был героем из сказок народов мира и его не совсем ... в общем, с его матушкой, которая дамокловым мечом нависала ежесекундно над моей семейной жизнью. Это время прошло, такого больше не будет и собственно, не надо мне больше такого сладкого обмана и таких непомерных иллюзий. Вместе с тем, эта сковывающая неопределённость кажется мне оборотной стороной свободы и светлого, как июньское небо где-нибудь в Индии, будущего. Видимо, нужно просто найти силы подкидывать монетку не раз или два в сутки, а чаще и быстрее и с большим упорством и ждать, когда она упадёт той самой - катастрофически нужной - стороной.
Такое время уже было, и у меня всё получилось тогда, я не отчаивалась, собирала свои сопли в кулак и делала. Сначала, конечно, грустила, много думала, сомневалась почти постоянно, но важен же итог! В этот раз значительно проще, я стала больше понимать, перестала плакать, осталось что-то гадкое на сердце, хотя скорее даже в мыслях... Сердце моё самопроизвольно закрылось на амбарный замок, проглотила ключ и спряталось так далеко, что порой даже я сама сомневаюсь, есть ли оно у меня вообще или всё-таки самоуничтожилось на случай, именуемый в народе "не дай Бог". Мозг иногда возвращается к произошедшему, подкидывает варианты поведения, высказываний, даже планы холодной мести, а потом успокаивается и приходит к одному и тому же на все времена мудрому выводу о том, что самая лучшая месть человеку, который причинил тебе боль, это просто быть счастливой. А стать таковой можно только без оглядки, только не думая ни о ком из прошлого, только не планируя, как ты будешь цинично улыбаться, проходя мимо, виляя пятой точкой и кинематографически поправляя шарф. О, девочки! Мы же все представляли себе такие картины, мы грешны получать удовольствие от предвкушения этих сцен, где мы будем играть королев, герцогинь или просто жён олигархов в мехах и золотишке, а они - те, кто нас обижал - будут обгладывать собственные локти до самых плеч, сидя на грязных заправках, грошовых зарплатах и хлебая дешёвые щи из столовой... Здесь дело не в финансах, отнюдь, дело в успехе, дело в самовыражении, дело в признании. Все женщины тщеславны до самых кончиков волос, просто кто-то не признаёт этого очевидного факта и продолжает всю жизнь прикидываться морализирующими овцами, а кто-то просто знает, что это так.
Моё межсезонье затягивается, это гадкое время, кто знает, сколько ещё оно продлится...хотя...я на пути. и я двигаюсь по этой дороге.