- 1 - Письмо номер раз
Каждый день проверяю почтовый ящик. На автопилоте, уже привычка.
От тебя, казалось бы, ничего не жду уже давно. Да и ждать-то уже и нечего, но...
Но всегда есть это треклятое НО...
И вот, порой, зайдя в почту и ожидая загрузки новых входящих писем, замираю внутренне на мгновение... "А вдруг там твое имя..."
А вдруг хоть что-то, какая-то ссылка, картинка, пара словечек... Какой-то привет из прошлой жизни - настолько уже прошлой, что порой всерьёз кажется, что это всё было не со мной.
Через полторы секунды, когда все письма загрузятся, и ни одно из них - конечно! - не будет от тебя, всё схлынет - все эти нелепые, секундные, бессмысленные, обреченные ожидания.
И наступит...
Да ничего, собственно, не наступит.
А что должно наступить?
Отчаяние? Пройденный этап. Оно если и есть, то уже не завязано на тебя. Оно если и накатывает, то только как "среднее по больнице", вызванное не тобой, не безумием неразделенных, не отвеченных, не нужных чувств к тебе, а просто... просто моим мироощущением, и настроением, и складом характера.
Смирение? Тоже не то. Оно давно со мной в одной лодке. Иногда оно становится прозрачным, как исчезающий утренний туман на реке в июле. Но я всё равно его вижу, чувствую, знаю, что оно теперь со мной. Всегда со мной, даже когда я вдруг взбрыкиваю и снова делаю глупость - например, пишу тебе письмо - нечто вроде этого... А потом смиренно сохраняю письмо в черновиках, перечитываю, переживаю заново эмоции от его написания. Но не отправляю. А зачем?
Что ещё может наступить?
Горечь? Да, наверно, есть немного. На кончике языка. От осознания, что ничего больше не повторить, что ничего не вернуть назад, что даже уже ничего и не хочется возвращать, что в одну реку дважды невозможно... Но всё-таки это не она.
Тоска? Да, тоже частая гостья в моих придуманных мирах. Но всё же и это тоже не она. К ней я привыкла, она часть меня, без неё я себя уже не мыслю. И я не боюсь её совсем, конечно. Разве только капельку, самую малость, изредка... Ведь она и рождает во мне все эти бури, слова, чувства, рифмы, битвы, слова, ветра, образы, краски, звуки, слова...
Тогда что же это? Что за мимолетное чувство, и острое, и сладкое одновременно?
Дежа вю.
Путешествие во времени.
К той себе - да-да, именно к себе, не к тебе! - к той себе, которая несколько лет назад замирала в немой эйфории и ужасе предвкушения твоих слов, ссылок, да просто приветов или же ледяного, непроходимого, неизмеримого молчания...
К той себе, которая за пол-доли секунды могла придумать, выстроить внутри себя воздушный замок нереальной красоты, а в следующую секунду разнести его вдребезги - просто от твоего молчания, от твоего какого-то совершенно обыденного, повседневного, рабочего вопроса, так ошеломляюще просто выдернувшего почву из-под не к месту и не ко времени размечтавшейся меня и моего свежепостроенного прекрасного воздушного замка...
К той себе, которая уже тогда (а сейчас и тем более!) не до конца, но всё же интуитивно четко осознавала, что пишет тебе совсем не из-за тебя самого, а из-за того, что просто не может не писать.
И неважно кому - главное, писать! Писать - задыхаясь, захлебываясь слезами, яростью, обидой, радостью, безысходностью, нежностью, отчаяньем, вдохновением, счастьем - писать без конца, писать вопреки, писать несмотря на и назло - тебе назло, себе назло, всем на свете назло - просто писать!
Просто потому, что не писать невозможно.
Просто потому, что если долго не писать, то накатывает такая жажда, тяга, страсть, одержимость словами - что просто никак уже нельзя не сдержаться и не бросить всё к чертям - и схватить ручку, телефон, планшет, ноутбук - да хоть чёрта лысого - и выплеснуть, выплеснуть, выплеснуть уже всю эту бездну, рвущуюся из меня наружу - водопадом живительных, разрушительных и запредельно прекрасных слов!
14, 16 октября 2014
От тебя, казалось бы, ничего не жду уже давно. Да и ждать-то уже и нечего, но...
Но всегда есть это треклятое НО...
И вот, порой, зайдя в почту и ожидая загрузки новых входящих писем, замираю внутренне на мгновение... "А вдруг там твое имя..."
А вдруг хоть что-то, какая-то ссылка, картинка, пара словечек... Какой-то привет из прошлой жизни - настолько уже прошлой, что порой всерьёз кажется, что это всё было не со мной.
Через полторы секунды, когда все письма загрузятся, и ни одно из них - конечно! - не будет от тебя, всё схлынет - все эти нелепые, секундные, бессмысленные, обреченные ожидания.
И наступит...
Да ничего, собственно, не наступит.
А что должно наступить?
Отчаяние? Пройденный этап. Оно если и есть, то уже не завязано на тебя. Оно если и накатывает, то только как "среднее по больнице", вызванное не тобой, не безумием неразделенных, не отвеченных, не нужных чувств к тебе, а просто... просто моим мироощущением, и настроением, и складом характера.
Смирение? Тоже не то. Оно давно со мной в одной лодке. Иногда оно становится прозрачным, как исчезающий утренний туман на реке в июле. Но я всё равно его вижу, чувствую, знаю, что оно теперь со мной. Всегда со мной, даже когда я вдруг взбрыкиваю и снова делаю глупость - например, пишу тебе письмо - нечто вроде этого... А потом смиренно сохраняю письмо в черновиках, перечитываю, переживаю заново эмоции от его написания. Но не отправляю. А зачем?
Что ещё может наступить?
Горечь? Да, наверно, есть немного. На кончике языка. От осознания, что ничего больше не повторить, что ничего не вернуть назад, что даже уже ничего и не хочется возвращать, что в одну реку дважды невозможно... Но всё-таки это не она.
Тоска? Да, тоже частая гостья в моих придуманных мирах. Но всё же и это тоже не она. К ней я привыкла, она часть меня, без неё я себя уже не мыслю. И я не боюсь её совсем, конечно. Разве только капельку, самую малость, изредка... Ведь она и рождает во мне все эти бури, слова, чувства, рифмы, битвы, слова, ветра, образы, краски, звуки, слова...
Тогда что же это? Что за мимолетное чувство, и острое, и сладкое одновременно?
Дежа вю.
Путешествие во времени.
К той себе - да-да, именно к себе, не к тебе! - к той себе, которая несколько лет назад замирала в немой эйфории и ужасе предвкушения твоих слов, ссылок, да просто приветов или же ледяного, непроходимого, неизмеримого молчания...
К той себе, которая за пол-доли секунды могла придумать, выстроить внутри себя воздушный замок нереальной красоты, а в следующую секунду разнести его вдребезги - просто от твоего молчания, от твоего какого-то совершенно обыденного, повседневного, рабочего вопроса, так ошеломляюще просто выдернувшего почву из-под не к месту и не ко времени размечтавшейся меня и моего свежепостроенного прекрасного воздушного замка...
К той себе, которая уже тогда (а сейчас и тем более!) не до конца, но всё же интуитивно четко осознавала, что пишет тебе совсем не из-за тебя самого, а из-за того, что просто не может не писать.
И неважно кому - главное, писать! Писать - задыхаясь, захлебываясь слезами, яростью, обидой, радостью, безысходностью, нежностью, отчаяньем, вдохновением, счастьем - писать без конца, писать вопреки, писать несмотря на и назло - тебе назло, себе назло, всем на свете назло - просто писать!
Просто потому, что не писать невозможно.
Просто потому, что если долго не писать, то накатывает такая жажда, тяга, страсть, одержимость словами - что просто никак уже нельзя не сдержаться и не бросить всё к чертям - и схватить ручку, телефон, планшет, ноутбук - да хоть чёрта лысого - и выплеснуть, выплеснуть, выплеснуть уже всю эту бездну, рвущуюся из меня наружу - водопадом живительных, разрушительных и запредельно прекрасных слов!
14, 16 октября 2014