Memento mori, блогер
Что-то потянуло меня на латынь в последние дни...
Древний язык. Вечный язык.
Мёртвый язык.
Хотя... Относительно "мёртвости" его можно и подискутировать. Латынь ведь и по сей день довольно широко и активно используется: в медицине, философии, юриспруденции, истории - во многих других науках, и в повседневности тоже - модно писать витиеватые комменты, вставляя как бы между делом умные (а, главное, краткие и ёмкие) мысли древних, благо гугл всегда под рукой. Крайне популярны татуировки с надписями на латыни. А ещё латынь является официальным языком Ватикана.
Так что, я бы сказала, что это скорее вечный язык, нежели мёртвый...
Впрочем, я хотела написать не о латыни. Опять занесло не туда. А о чём же?
Ах, ну да.
О смерти же.
Бывает, сидишь в февральской ночи, не спится (хотя с утра пораньше на работу), бродишь бестолково по сети, по случайным жж-блогам, на многие из которых потом даже и вспомнить не можешь, как зашла, ища непонятно что и непонятно зачем.
И всё не то, не то, не то...
Но тут - оп! - странный, невиданный доселе блог.
Не просто старый и не просто заброшенный (таких немало).
А... Журнал памяти. В который "больше ничего нельзя написать".
Пролистываешь несколько записей, и доходит, что автора... больше нет. Вот просто больше нет на этом свете.
А журнал есть.
И необычное, с тонким подтекстом название у журнала есть.
И множество постов, в основном коротких (иногда в пару строк), есть.
И комменты к постам есть.
И полтыщи друзей и подписчиков есть.
А автора нет...
И с каким-то странным чувством - любопытством, жадным интересом, ещё чем-то - начинаешь читать. Всё подряд, страницу за страницей, не замечая, что перевалило за второй час ночи. Читаешь и чувствуешь себя немного неловко - непрошеной гостьей в чужом мире, эдакой слонихой в антикварной посудной лавке...
Но всё равно виновато читаешь.
И видишь перед собой совершенно восхитительный блог, написанный живым забавным языком.
Постепенно перед глазами складывается образ самого блогера - мужчины с отличным чувством юмора, с кучей увлечений, друзей.
Он работает, ездит на рыбалку, в командировки и на море, рассуждает о политике (не без скепсиса, конечно же), фотографирует, растит дочку, смотрит в окно на мир и описывает, что происходит в этом мире.
И так странно и немного дико видеть в ветке напротив комментов не привычное "только что", "3 часа назад", "2 дня назад", а какие-то совершенно запредельные "8 лет назад", "10 лет назад"...
Сидишь и читаешь всё это с каким-то смешанным чувством.
Вот вроде он есть, этот остроумный, немногословный, смешливый и совершенно незнакомый человек...
А его на самом деле нет.
И даже из последних записей неясно, что с ним случилось.
Да, лежал в больнице. Но вроде поправлялся же.
Дочку читать учил...
А потом всё.
Тихо.
Пусто.
"Это журнал памяти. В него нельзя написать ничего нового".
Оборван посреди строки.
Посреди жизни...
... А дочка сейчас уже совсем большая. И читать научена. И читает, наверно, этот самый папин дневник. Читает о том, как он учил её читать, а у неё не сразу получалось. О том, какие смешные рисунки она рисовала и какие буквы не выговаривала. И о том, как он её любил. И каким замечательным был...
И это ценно для неё невероятно. Даже бесценно, что уж там!
Что же до тебя, столкнувшейся неожиданно со всем этим, то ты вдруг явственно понимаешь, что жизнь - она не только снаружи интернета, но ещё и внутри. И смерть тоже.
И каждый пост может стать последним.
И каждый комментарий...
И это странное ощущение, скажу я вам.
Но полезное. Даже необходимое.
Неплохо бы было многим местным жж-шным персонажам об этом задуматься и сделать для себя какие-то выводы...
Впрочем, это всё тщета.
Люди в основном не думают о смерти как о чём-то близком, а, тем более, внезапном (как учил незабвенный Михаил Афанасьевич) и касающемся их лично и напрямую.
И сколько бы древние римляне не призывали нас из глубины времён помнить о смерти, мы в большинстве своём делать этого на постоянной основе не будем.
И, возможно, оно и к лучшему. Иначе можно просто сойти с ума.
Но вот хоть изредка вспоминать о собственной и чужой смертности, пожалуй, не мешало бы. Может, и бреда вокруг было бы чуть меньше...
И в сущности, как бы ни была эффектна татуировка "Memento mori" где-нибудь на щиколотке или предплечье, мы всё равно будем жить. Писать. Постить. Комментировать. Читать.
Жить.
А потом оставаться в памяти.
Хотя бы чьей-нибудь. Если повезёт.
Древний язык. Вечный язык.
Мёртвый язык.
Хотя... Относительно "мёртвости" его можно и подискутировать. Латынь ведь и по сей день довольно широко и активно используется: в медицине, философии, юриспруденции, истории - во многих других науках, и в повседневности тоже - модно писать витиеватые комменты, вставляя как бы между делом умные (а, главное, краткие и ёмкие) мысли древних, благо гугл всегда под рукой. Крайне популярны татуировки с надписями на латыни. А ещё латынь является официальным языком Ватикана.
Так что, я бы сказала, что это скорее вечный язык, нежели мёртвый...
Впрочем, я хотела написать не о латыни. Опять занесло не туда. А о чём же?
Ах, ну да.
О смерти же.
Бывает, сидишь в февральской ночи, не спится (хотя с утра пораньше на работу), бродишь бестолково по сети, по случайным жж-блогам, на многие из которых потом даже и вспомнить не можешь, как зашла, ища непонятно что и непонятно зачем.
И всё не то, не то, не то...
Но тут - оп! - странный, невиданный доселе блог.
Не просто старый и не просто заброшенный (таких немало).
А... Журнал памяти. В который "больше ничего нельзя написать".
Пролистываешь несколько записей, и доходит, что автора... больше нет. Вот просто больше нет на этом свете.
А журнал есть.
И необычное, с тонким подтекстом название у журнала есть.
И множество постов, в основном коротких (иногда в пару строк), есть.
И комменты к постам есть.
И полтыщи друзей и подписчиков есть.
А автора нет...
И с каким-то странным чувством - любопытством, жадным интересом, ещё чем-то - начинаешь читать. Всё подряд, страницу за страницей, не замечая, что перевалило за второй час ночи. Читаешь и чувствуешь себя немного неловко - непрошеной гостьей в чужом мире, эдакой слонихой в антикварной посудной лавке...
Но всё равно виновато читаешь.
И видишь перед собой совершенно восхитительный блог, написанный живым забавным языком.
Постепенно перед глазами складывается образ самого блогера - мужчины с отличным чувством юмора, с кучей увлечений, друзей.
Он работает, ездит на рыбалку, в командировки и на море, рассуждает о политике (не без скепсиса, конечно же), фотографирует, растит дочку, смотрит в окно на мир и описывает, что происходит в этом мире.
И так странно и немного дико видеть в ветке напротив комментов не привычное "только что", "3 часа назад", "2 дня назад", а какие-то совершенно запредельные "8 лет назад", "10 лет назад"...
Сидишь и читаешь всё это с каким-то смешанным чувством.
Вот вроде он есть, этот остроумный, немногословный, смешливый и совершенно незнакомый человек...
А его на самом деле нет.
И даже из последних записей неясно, что с ним случилось.
Да, лежал в больнице. Но вроде поправлялся же.
Дочку читать учил...
А потом всё.
Тихо.
Пусто.
"Это журнал памяти. В него нельзя написать ничего нового".
Оборван посреди строки.
Посреди жизни...
... А дочка сейчас уже совсем большая. И читать научена. И читает, наверно, этот самый папин дневник. Читает о том, как он учил её читать, а у неё не сразу получалось. О том, какие смешные рисунки она рисовала и какие буквы не выговаривала. И о том, как он её любил. И каким замечательным был...
И это ценно для неё невероятно. Даже бесценно, что уж там!
Что же до тебя, столкнувшейся неожиданно со всем этим, то ты вдруг явственно понимаешь, что жизнь - она не только снаружи интернета, но ещё и внутри. И смерть тоже.
И каждый пост может стать последним.
И каждый комментарий...
И это странное ощущение, скажу я вам.
Но полезное. Даже необходимое.
Неплохо бы было многим местным жж-шным персонажам об этом задуматься и сделать для себя какие-то выводы...
Впрочем, это всё тщета.
Люди в основном не думают о смерти как о чём-то близком, а, тем более, внезапном (как учил незабвенный Михаил Афанасьевич) и касающемся их лично и напрямую.
И сколько бы древние римляне не призывали нас из глубины времён помнить о смерти, мы в большинстве своём делать этого на постоянной основе не будем.
И, возможно, оно и к лучшему. Иначе можно просто сойти с ума.
Но вот хоть изредка вспоминать о собственной и чужой смертности, пожалуй, не мешало бы. Может, и бреда вокруг было бы чуть меньше...
И в сущности, как бы ни была эффектна татуировка "Memento mori" где-нибудь на щиколотке или предплечье, мы всё равно будем жить. Писать. Постить. Комментировать. Читать.
Жить.
А потом оставаться в памяти.
Хотя бы чьей-нибудь. Если повезёт.