Сан Марко как предчувствие. И февраль...
Странно.
Шёл февраль.
Он был похож на нынешний. Такой же нервный, долгий и... бессмысленный.
На первом плане стояла тогда любовь. И не просто стояла, а заслоняла сообой всё - и хорошее, и плохое.
Потом я назову её ОББЛ.
Очередная.
Большая.
Безнадёжная.
Любовь.
Но это - потом. А тогда она была просто Большой.
Предчувствие этой её безнадёжности, надо признать, было с самого начала. Я и теперь иной раз вздрагиваю, натыкаясь на те стихи.
Мурашки по коже...
Откуда? Откуда было во мне, тогдашней, почти дословное знание того, что случится многим позже. Дословное. До-слов-ное!
Впрочем, это не какая-то уж редкость. Об этом говорила Цветаева. Ахматова. Толстая. О том, что поэты и писатели немного экстрассенсы. Что стихи и проза часто имеют обыкновение воплощаться в жизнь. И порой с пугающей точностью.
Даже Пелевин высказывался в таком ключе: что все поэты во многом мистики.
Воистину.
И это изумляет. Пугает порой даже. Но неизменно завораживает.
И у меня той февральской тоскливой ночью вдруг сложилось:
* * *
Со всем смирилась. Впрочем, всё равно.
Будто февраль стать обещал последним.
Солнце лучом стучит упорно мне в окно,
А я оглохла, кажется, намедни...
Весь мир - внутри. Нить порвана - извне.
И даже память красками поблекла.
А зайка солнечный щекочет веки мне -
Не знает, глупый, что давно ослепла...
И наяву мне не увидеть больше,
Как блики солнца в витражах танцуют
Собора, затеняющего площадь
Сан Марко, где тебя не я целую...
И в ночи эти строки казались какими-то совершенно естественными и ясными.
А наутро, перечитав, я подзависла.
Что ещё за Сан Марко?
Не могла вспомнить, где это, что это. Было полное ощущение какого-то сюра. Как я могла описать "то, не знаю что"?
Гугл и Википедия пролили кое-какой свет, но яснее, увы, не стало.
Собор Святого Марка. Площадь Сан Марко. Они существуют.
Венеция, Италия.
Изумление возросло.
Я и вправду НЕ ЗНАЛА этого до того, как прочла в поисковике.
Разум начал искать логические объяснения: "Фигня! Читала где-то раньше, наверно, просто забыла. А подсознание взяло да и подшутило над тобой!"
Разум искал ответы. А изнутри многозначительно молчали.
В-общем, какое-то время я ходила, слегка одурманенная сим "происшествием", строила версии. А потом это, конечно, притупилось, забылось.
Жизнь текла обыденно, суетливо, бездарно.
А потом наступил сентябрь.
И я стояла посреди Сан Марко...
И собор затенял площадь.
И в витражах танцевали блики солнца.
И я никого не целовала, конечно же.
Я просто стояла, оглушённая.
Этой мистикой. Этим волшебством. Этими непередаваемыми ощущениями причастности к чему-то большему, чем ты можешь себе вообразить.
И чувствовала, что что-то большое, неуловимое, неосязаемое стоит рядом и держит меня за руку...
И это волшебство было таким запредельно живым и реальным, что, конечно же, казалось, что все эти немного мистические совпадения произошли неспроста (а были ещё звоночки на тему Италии, менее громкие, но внятные, недвусмысленные).
И сердцу тесно было в груди.
И я судорожно набирала тебе глупую, наивную, романтичную смс-ку - из самого сердца только-только пробуждающейся Венеции.
И с замирающим от сладкого ужаса сердцем ждала ответа.
Слишком много сердец на три строчки подряд, но...
Но сейчас будет ещё одно.
Разлетевшееся вдребезги по брусчатке Сан Марко.
Лучше бы ты, ей-богу, промолчал!
Нежели этот сухой, обыденный, жёстко приземляющий с небес на землю ответ.
Тут, к счастью, подошла очередь нашей группы заглянуть внутрь собора.
Я приткнулась на дальнюю скамейку, подальше от глаз.
Ничего не видела и не слышала.
Сидела в самом центре невозможно прекрасной Венеции и ревела совершенно как дура.
Хорошо, хоть на носу были солнечные очки...
В витражах по-прежнему переливалось солнце, но уже с издёвкой.
Это отрезвляло.
Истерика исчерпывалась.
Разглядывая своды собора, я совершенно по-детски предъявила вдруг Святому Марку: "Дорогой Марк! Раз уж так всё обернулось, раз ты так надо мной посмеялся, то теперь за тобой должок! Отработай, будь так любезен! Помоги мне выкинуть его из головы! Помоги. Мне. Его. Забыть. Если не навсегда, то хотя бы на сегодня. Ну ведь не реветь же я ехала сюда через моря и горы?!".
Немного отпустило.
Нас вскоре вытурила на улицу следующая порция туристов, желающих приобщиться к прекрасному.
На площади стало ещё солнечнее.
Вопреки холодному пасмурному утру день разгорался жарким.
Необычное для меня платье в пол (купленное в самом начале лета под воздействием нехарактерного порыва - ещё одно совпадение!) было надето не зря! Хотя меня отговаривали с утра, пугали, что замёрзну. Но куда там! Упрямую внутреннюю ослицу такая ерунда не остановит!
Я улыбнулась.
Всё один к одному.
Всё в моих руках. И ничьих больше.
И пусть горит всё лишнее синем пламенем!
"Не для того ты, детка, сюда приехала, чтобы думать о всякой чепухе! Наслаждаемся моментом! Тем более, что всё вокруг к этому явно располагает!"
Телефон ожил ещё несколько раз.
Ворох страшно "ценных" советов из области, как правильно кормить голубей, где покупать сувениры и пить вино.
Какой же ты идиот, мой хороший!
Иди к чёрту со своим прагматизмом!
У меня вокруг - Венеция! Сказка, волшебство. Страшно желанное и долгожданное.
Ты здесь лишний.
Это же так очевидно!
Я надеюсь, ты услышал это всё в моём презрительном молчании в ответ?
Этот день был выжат мной до максимума.
Я хотела сказки - я её получила. По полной.
Похоже, не обошлось без Святого Марка, почувствовавшего себя немного виноватым и с блеском загладившего передо мной свою оплошность ))
Спасибо тебе, Марк!
Я надеюсь - нет! я знаю! - мы с тобой ещё обязательно увидимся!
И это будет более продолжительный, обстоятельный, осмысленный визит.
Ведь должна же я ещё раз заглянуть в твой уютный собор и лично тебя поблагодарить!
P.S.: иногда мечты сбываются. И как сбываются! Даже лучше, чем представлялось!
Но бывает, что одна мечта, сбываясь, убивает другую мечту...
Трудно сказать, какая из них была для тебя дороже.
Поначалу кажется, что та, убитая, ушедшая навсегда.
Но со временем приходит понимание, что всё не просто так. Что каждое событие, каждая несбывшаяся мечта - это просто ступенька на твоём пути.
Поначалу кажется, что её не осилить, не пережить, не перешагнуть... А потом просто берёшь и делаешь шаг. И ещё один. И ещё.
И оглядываешься. И с высоты понимаешь, что всё было правильно.
Всё было так, как надо.
Раз мечты разбиваются, "значит, это кому-нибудь нужно".
Значит, они освобождают место для новых.
P.p.s.: Италия, любовь моя, я соскучилась! Очень.
Шёл февраль.
Он был похож на нынешний. Такой же нервный, долгий и... бессмысленный.
На первом плане стояла тогда любовь. И не просто стояла, а заслоняла сообой всё - и хорошее, и плохое.
Потом я назову её ОББЛ.
Очередная.
Большая.
Безнадёжная.
Любовь.
Но это - потом. А тогда она была просто Большой.
Предчувствие этой её безнадёжности, надо признать, было с самого начала. Я и теперь иной раз вздрагиваю, натыкаясь на те стихи.
Мурашки по коже...
Откуда? Откуда было во мне, тогдашней, почти дословное знание того, что случится многим позже. Дословное. До-слов-ное!
Впрочем, это не какая-то уж редкость. Об этом говорила Цветаева. Ахматова. Толстая. О том, что поэты и писатели немного экстрассенсы. Что стихи и проза часто имеют обыкновение воплощаться в жизнь. И порой с пугающей точностью.
Даже Пелевин высказывался в таком ключе: что все поэты во многом мистики.
Воистину.
И это изумляет. Пугает порой даже. Но неизменно завораживает.
И у меня той февральской тоскливой ночью вдруг сложилось:
* * *
Со всем смирилась. Впрочем, всё равно.
Будто февраль стать обещал последним.
Солнце лучом стучит упорно мне в окно,
А я оглохла, кажется, намедни...
Весь мир - внутри. Нить порвана - извне.
И даже память красками поблекла.
А зайка солнечный щекочет веки мне -
Не знает, глупый, что давно ослепла...
И наяву мне не увидеть больше,
Как блики солнца в витражах танцуют
Собора, затеняющего площадь
Сан Марко, где тебя не я целую...
И в ночи эти строки казались какими-то совершенно естественными и ясными.
А наутро, перечитав, я подзависла.
Что ещё за Сан Марко?
Не могла вспомнить, где это, что это. Было полное ощущение какого-то сюра. Как я могла описать "то, не знаю что"?
Гугл и Википедия пролили кое-какой свет, но яснее, увы, не стало.
Собор Святого Марка. Площадь Сан Марко. Они существуют.
Венеция, Италия.
Изумление возросло.
Я и вправду НЕ ЗНАЛА этого до того, как прочла в поисковике.
Разум начал искать логические объяснения: "Фигня! Читала где-то раньше, наверно, просто забыла. А подсознание взяло да и подшутило над тобой!"
Разум искал ответы. А изнутри многозначительно молчали.
В-общем, какое-то время я ходила, слегка одурманенная сим "происшествием", строила версии. А потом это, конечно, притупилось, забылось.
Жизнь текла обыденно, суетливо, бездарно.
А потом наступил сентябрь.
И я стояла посреди Сан Марко...
И собор затенял площадь.
И в витражах танцевали блики солнца.
И я никого не целовала, конечно же.
Я просто стояла, оглушённая.
Этой мистикой. Этим волшебством. Этими непередаваемыми ощущениями причастности к чему-то большему, чем ты можешь себе вообразить.
И чувствовала, что что-то большое, неуловимое, неосязаемое стоит рядом и держит меня за руку...
И это волшебство было таким запредельно живым и реальным, что, конечно же, казалось, что все эти немного мистические совпадения произошли неспроста (а были ещё звоночки на тему Италии, менее громкие, но внятные, недвусмысленные).
И сердцу тесно было в груди.
И я судорожно набирала тебе глупую, наивную, романтичную смс-ку - из самого сердца только-только пробуждающейся Венеции.
И с замирающим от сладкого ужаса сердцем ждала ответа.
Слишком много сердец на три строчки подряд, но...
Но сейчас будет ещё одно.
Разлетевшееся вдребезги по брусчатке Сан Марко.
Лучше бы ты, ей-богу, промолчал!
Нежели этот сухой, обыденный, жёстко приземляющий с небес на землю ответ.
Тут, к счастью, подошла очередь нашей группы заглянуть внутрь собора.
Я приткнулась на дальнюю скамейку, подальше от глаз.
Ничего не видела и не слышала.
Сидела в самом центре невозможно прекрасной Венеции и ревела совершенно как дура.
Хорошо, хоть на носу были солнечные очки...
В витражах по-прежнему переливалось солнце, но уже с издёвкой.
Это отрезвляло.
Истерика исчерпывалась.
Разглядывая своды собора, я совершенно по-детски предъявила вдруг Святому Марку: "Дорогой Марк! Раз уж так всё обернулось, раз ты так надо мной посмеялся, то теперь за тобой должок! Отработай, будь так любезен! Помоги мне выкинуть его из головы! Помоги. Мне. Его. Забыть. Если не навсегда, то хотя бы на сегодня. Ну ведь не реветь же я ехала сюда через моря и горы?!".
Немного отпустило.
Нас вскоре вытурила на улицу следующая порция туристов, желающих приобщиться к прекрасному.
На площади стало ещё солнечнее.
Вопреки холодному пасмурному утру день разгорался жарким.
Необычное для меня платье в пол (купленное в самом начале лета под воздействием нехарактерного порыва - ещё одно совпадение!) было надето не зря! Хотя меня отговаривали с утра, пугали, что замёрзну. Но куда там! Упрямую внутреннюю ослицу такая ерунда не остановит!
Я улыбнулась.
Всё один к одному.
Всё в моих руках. И ничьих больше.
И пусть горит всё лишнее синем пламенем!
"Не для того ты, детка, сюда приехала, чтобы думать о всякой чепухе! Наслаждаемся моментом! Тем более, что всё вокруг к этому явно располагает!"
Телефон ожил ещё несколько раз.
Ворох страшно "ценных" советов из области, как правильно кормить голубей, где покупать сувениры и пить вино.
Какой же ты идиот, мой хороший!
Иди к чёрту со своим прагматизмом!
У меня вокруг - Венеция! Сказка, волшебство. Страшно желанное и долгожданное.
Ты здесь лишний.
Это же так очевидно!
Я надеюсь, ты услышал это всё в моём презрительном молчании в ответ?
Этот день был выжат мной до максимума.
Я хотела сказки - я её получила. По полной.
Похоже, не обошлось без Святого Марка, почувствовавшего себя немного виноватым и с блеском загладившего передо мной свою оплошность ))
Спасибо тебе, Марк!
Я надеюсь - нет! я знаю! - мы с тобой ещё обязательно увидимся!
И это будет более продолжительный, обстоятельный, осмысленный визит.
Ведь должна же я ещё раз заглянуть в твой уютный собор и лично тебя поблагодарить!
P.S.: иногда мечты сбываются. И как сбываются! Даже лучше, чем представлялось!
Но бывает, что одна мечта, сбываясь, убивает другую мечту...
Трудно сказать, какая из них была для тебя дороже.
Поначалу кажется, что та, убитая, ушедшая навсегда.
Но со временем приходит понимание, что всё не просто так. Что каждое событие, каждая несбывшаяся мечта - это просто ступенька на твоём пути.
Поначалу кажется, что её не осилить, не пережить, не перешагнуть... А потом просто берёшь и делаешь шаг. И ещё один. И ещё.
И оглядываешься. И с высоты понимаешь, что всё было правильно.
Всё было так, как надо.
Раз мечты разбиваются, "значит, это кому-нибудь нужно".
Значит, они освобождают место для новых.
P.p.s.: Италия, любовь моя, я соскучилась! Очень.