(no subject)
От долгого пребывания на чужбине периодически возникают необъяснимые разумом проявления ностальгии. Хочется хлопнуть водки, хрустко закусить стаканом, затянуть какой-нибудь камыш/мороз/а-грааааницы ключ!!!!, и сплясать под Верку Сердючку, высоко вскидывая валенки. В речи проскальзывают неизвестно из каких глубин всплывшие архаизмы и старомодности, типа «давеча», «намедни» и «надысь» (нехорошо вспомнился букеровский “анафедрон», туды его в качель, но до этого пока не дошло). Еще друг мой ситцевый К как-то отметил, что некоторые испорченные образованием эмигранты говорят на таком академичном русском языке с налетом «старины глубокой», что это сразу невольно отмечаешь (ко мне, ничего из этого не относится, спааакойно!).
Бывает, что порываюсь изжарить котлет - до золотой такой корочки, с белым хлебным мякишем и луком внутре, чтобы, как надкусишь, жирный сок брызгал на щеки и скатерть. Недавно своими руками изготовила для подруги торт Наполеон в 12 коржей по классическому рецепту, с многократными расскатываниями теста, танцем с бубном и часовым помешиванием нежного крема деревянной лопаточкой. Кто бы мне сказал такое год назад - зашибла бы скалкой с широкого плеча.
Похаживаю в библиотеку имени Карлоса нашего Кастанеды*, и там, наперегонки с кем-то неизвестным, читаю «1000 и один рецепт влюбленного кулинара». Неизвестный прячет книгу среди миллиона корешков, а я каждый раз разгадываю этот квест, собирая на кончики пальцев книжную пыльцу, и нахожу мой томик разве что по запаху цветущего миндаля, которым пропитано каждое слово. «В город вошли красные. Зацвел миндаль»...
Самымыми причудливыми симптомами таки считаю скачивание разрозненных песен Гражданской Обороны и заведение аккаунта на мэйл.ру. Пользуюсь им очень ограниченно, при этом азартно матерюсь, но дела этого постыдного не бросаю. Нет, в самом сервисе ничего дурного, может быть, и нету. Но богатого содержания рассылки и многоступенчатые перепосты одних и тех же афоризмов - доставляют.
В доме меж тем становится плоховато: муравьи протоптали дорогу к буфету, белки загадили подоконник, термиты доедают крышу, а по ночам в шкафах и вентиляции слышны звуки живой жизни. Похоже, джунгли незаметно берут меня в плен.
А в остальном, прекрасная маркиза, происходит вечная студенческая весна в одиночной камере, помноженная на разудалое пьянство, ночные бдения перед экзаменами, танцы на столах и прочее, прочее, что имеет мало смысла, но складывается в дни и недели и совсем не складывается в буквы и слова.
*Карлосов Кастанедов в Мексике - что в Бразилии Педров, оказывается. Быть Карлосом Кастанедой - все равно что Иваном Иванычем Ивановым.
* Пишу, поди, с АпИчатками и АбшЕбками. Нету у меня русской проверялки. У меня и буквы-то не все.
А, вот еще, вааажное. Культурные люди, Вы не припомните, как звали служанку Казановы. Нет, не ту, которую он соблазнил, а в некотором роде поверенную его секретов? Пытаюсь найти один рассказ, то ли Брюсова, то ли Набокова... и такой вот хитрый ассоциативный ряд ведет к нему. Помню, что книга была белая. С зеленым. Ну???
Бывает, что порываюсь изжарить котлет - до золотой такой корочки, с белым хлебным мякишем и луком внутре, чтобы, как надкусишь, жирный сок брызгал на щеки и скатерть. Недавно своими руками изготовила для подруги торт Наполеон в 12 коржей по классическому рецепту, с многократными расскатываниями теста, танцем с бубном и часовым помешиванием нежного крема деревянной лопаточкой. Кто бы мне сказал такое год назад - зашибла бы скалкой с широкого плеча.
Похаживаю в библиотеку имени Карлоса нашего Кастанеды*, и там, наперегонки с кем-то неизвестным, читаю «1000 и один рецепт влюбленного кулинара». Неизвестный прячет книгу среди миллиона корешков, а я каждый раз разгадываю этот квест, собирая на кончики пальцев книжную пыльцу, и нахожу мой томик разве что по запаху цветущего миндаля, которым пропитано каждое слово. «В город вошли красные. Зацвел миндаль»...
Самымыми причудливыми симптомами таки считаю скачивание разрозненных песен Гражданской Обороны и заведение аккаунта на мэйл.ру. Пользуюсь им очень ограниченно, при этом азартно матерюсь, но дела этого постыдного не бросаю. Нет, в самом сервисе ничего дурного, может быть, и нету. Но богатого содержания рассылки и многоступенчатые перепосты одних и тех же афоризмов - доставляют.
В доме меж тем становится плоховато: муравьи протоптали дорогу к буфету, белки загадили подоконник, термиты доедают крышу, а по ночам в шкафах и вентиляции слышны звуки живой жизни. Похоже, джунгли незаметно берут меня в плен.
А в остальном, прекрасная маркиза, происходит вечная студенческая весна в одиночной камере, помноженная на разудалое пьянство, ночные бдения перед экзаменами, танцы на столах и прочее, прочее, что имеет мало смысла, но складывается в дни и недели и совсем не складывается в буквы и слова.
*Карлосов Кастанедов в Мексике - что в Бразилии Педров, оказывается. Быть Карлосом Кастанедой - все равно что Иваном Иванычем Ивановым.
* Пишу, поди, с АпИчатками и АбшЕбками. Нету у меня русской проверялки. У меня и буквы-то не все.
А, вот еще, вааажное. Культурные люди, Вы не припомните, как звали служанку Казановы. Нет, не ту, которую он соблазнил, а в некотором роде поверенную его секретов? Пытаюсь найти один рассказ, то ли Брюсова, то ли Набокова... и такой вот хитрый ассоциативный ряд ведет к нему. Помню, что книга была белая. С зеленым. Ну???