Бывают вещи и подороже. (смешно не будет)
-Привет, красавица. Куда поедем?
-В Марьино.
-Пятьсот.
-Эй, брось. Какие пятьсот? Дорого!
-Бывают вещи и подороже, детка. Поверь мне.
Он надавил на газ и щелчком заблокировал двери. Старт 70. Ремень безопасности - старый, растянутый, его хватило бы еще на пятерых меня. Но он накинут на грудь - иллюзия безопасности.
Дороги почти пустые: несколько машин на перекрестке - ерунда для Москвы. Свободная трасса, детка. Свободная трасса.
Несемся по набережной, справа - бетонное заграждение, а за ним - вода. Единственное, пожалуй, что у меня осталось из любимого. Вода.
Он рулит одной рукой, а другой обнимает меня за плечи.
-Эй, детка! Хочешь, я включу тебе музыку?
Нагибается к магнитоле, скрывая глаза с обзора дорожной полосы. Это страшно, детка, правда? Да. От этого в животе всё сжимается в комок, а из горла готовится вырваться наружу панический выкрик. Но не вырывается.
-Ведь ты же любишь транс, детка? Я знаю, что ты его любишь.
Рука соскальзывает на секунду, и машина делает вираж в сторону разделительной полосы. Минус пятьдесят сантиметров. Или десять. Кто считает?
Пост ГАИ. Машина делает еще один вираж, стекло опускается, и парень в форме спрашивает документы.
Он смотрит права, техпаспорт, страховку, и не видит, как на открытой крышке бардачка рассыпаются две дорожки. Или три. Кто считает?
По сотне на брата. Сотня гаишнику, сотня на дорожку.
-Счастливого пути.
Старт 70. Счастливый путь расстилается серостью под колеса. В окно врываются яркие краски и псевдосолнечный свет. Машина обгоняет тех, кому этого никогда не понять. Что они знают, эти сто-тысяч-раз-никто, ежемесячно таскающиеся в банк, чтобы закинуть еще одну пачку иллюзий в жерло своей мазды.
150. Полет в никуда из ниоткуда завораживает.
-Нравится, детка? Хочешь еще?
Хочу. 180. За окном псевдосолнечный свет сливается в единую непрерывную линию, изредка прерывающуюся чьими-то лицами. Какая разница, кто это? Какая разница, что это?
-Еще, детка.
220. Машину трясет, и управлять ею уже невозможно, но разве не говорил мне мой психоаналитик о том, что не надо больше ничем управлять и надо просто перестать думать?
Вот я и не думаю. Еще пара десяток и мы сольемся в единое целое с тем, куда я стремлюсь так долго и так безнадежно. Путь сложен, и горек, и болит порой, но это ведь то, о чем не надо думать, правда?
Еще несколько километров. И снова будет вода. Много, бесконечно много воды, которой уж точно не нужны ни единая из моих мыслей. И я перестану, наконец, думать.
-Еще, детка?
210.
200.
170.
130.
80.
60.
Стоп.
Прости, детка. Я больше не играю в поддавки со смертью. Бывают вещи и подороже.
-В Марьино.
-Пятьсот.
-Эй, брось. Какие пятьсот? Дорого!
-Бывают вещи и подороже, детка. Поверь мне.
Он надавил на газ и щелчком заблокировал двери. Старт 70. Ремень безопасности - старый, растянутый, его хватило бы еще на пятерых меня. Но он накинут на грудь - иллюзия безопасности.
Дороги почти пустые: несколько машин на перекрестке - ерунда для Москвы. Свободная трасса, детка. Свободная трасса.
Несемся по набережной, справа - бетонное заграждение, а за ним - вода. Единственное, пожалуй, что у меня осталось из любимого. Вода.
Он рулит одной рукой, а другой обнимает меня за плечи.
-Эй, детка! Хочешь, я включу тебе музыку?
Нагибается к магнитоле, скрывая глаза с обзора дорожной полосы. Это страшно, детка, правда? Да. От этого в животе всё сжимается в комок, а из горла готовится вырваться наружу панический выкрик. Но не вырывается.
-Ведь ты же любишь транс, детка? Я знаю, что ты его любишь.
Рука соскальзывает на секунду, и машина делает вираж в сторону разделительной полосы. Минус пятьдесят сантиметров. Или десять. Кто считает?
Пост ГАИ. Машина делает еще один вираж, стекло опускается, и парень в форме спрашивает документы.
Он смотрит права, техпаспорт, страховку, и не видит, как на открытой крышке бардачка рассыпаются две дорожки. Или три. Кто считает?
По сотне на брата. Сотня гаишнику, сотня на дорожку.
-Счастливого пути.
Старт 70. Счастливый путь расстилается серостью под колеса. В окно врываются яркие краски и псевдосолнечный свет. Машина обгоняет тех, кому этого никогда не понять. Что они знают, эти сто-тысяч-раз-никто, ежемесячно таскающиеся в банк, чтобы закинуть еще одну пачку иллюзий в жерло своей мазды.
150. Полет в никуда из ниоткуда завораживает.
-Нравится, детка? Хочешь еще?
Хочу. 180. За окном псевдосолнечный свет сливается в единую непрерывную линию, изредка прерывающуюся чьими-то лицами. Какая разница, кто это? Какая разница, что это?
-Еще, детка.
220. Машину трясет, и управлять ею уже невозможно, но разве не говорил мне мой психоаналитик о том, что не надо больше ничем управлять и надо просто перестать думать?
Вот я и не думаю. Еще пара десяток и мы сольемся в единое целое с тем, куда я стремлюсь так долго и так безнадежно. Путь сложен, и горек, и болит порой, но это ведь то, о чем не надо думать, правда?
Еще несколько километров. И снова будет вода. Много, бесконечно много воды, которой уж точно не нужны ни единая из моих мыслей. И я перестану, наконец, думать.
-Еще, детка?
210.
200.
170.
130.
80.
60.
Стоп.
Прости, детка. Я больше не играю в поддавки со смертью. Бывают вещи и подороже.