Один за всех и все за одного. Часть вторая
Итак, проблема перед нами встала нешуточная, и решение само собой витало в воздухе.
Посовещавшись, ребята решили отправить на переговоры с цветом воровской черкизовской братии... кого? Правильно, меня.
Собирались долго. Помня бурные девяностые с лысыми братками, "девятками", "стрелками" и "разборками", пацаны решили вести себя соответственно.
Бриться налысо ради такого мероприятия я отказалась наотрез, напяливать на себя кожанную куртку тоже. Пришлось обойтись джинсами, свитером и одолженной у папы "шестеркой".
Вопреки ожиданиям, встречу нам назначили не на Подмосковных помойках, а в свинарнике кафешке прямо около Измайловского рынка.
Самое интересное, что воры даже не подозревали, что мы собираемся с ними о чем-то там разговаривать - они ждали, что мы просто передадим деньги и растворимся в толпе.
Авотхуй!
Хотя, если быть до конца честной, ожидания не оправдались с обеих сторон: мы тоже как-то расчитывали встретиться пусть не с центровыми черкизовских воров, но и не с суповым набором, всем своим видом напоминающим девятый класс рабоче-трудовой исправительной школы.
Словом, в итоге диспозиция внутри кафешки распределилась следующим образом: на одном конце стола разместились мы с Арменом и Морчиком, а на другом - двое поеденных молью худеньких парнишек, а вокруг антураж дополняли всяческие кавказцы-азербайджанцы-русские, громко пьющие водку и жрущие вонючий плов.
-Вах, - сказал один из парнишек, когда пауза за столом уж слишком затянулась.
-Чё? - не поняла я, внутренне готовясь падать под стол, спасаясь от выстрелов. (Да-да, я тоже когда-то была жертвой просмотра гангстерских боевиков)
-Вахтанг меня зовут, - повторил парнишка, - Деньги где?
Я чуть было не сказала ему, где, в полном соответствии с законом о рифме, но вовремя одумалась. Мальчик явно решил поиграть в криминальных авторитетов. Ну, как говорится, хозяин - барин. Мы, как говорится, тоже не пальцем деланные "Криминальное чтиво" смотрели.
-Мне нужны гарантии, - я лихо закурила сигарету, изобразила грозный взгляд и скривила рожу в ухмылке.
-Какие гарантии? - удивился Вах. - Отдавай деньги и разойдемся. Больше претензий не будет.
-Моего пацана побили, - возразила я, - Во-первых, этот факт вполне может служить намеком о некоторой скидке, а во-вторых, я хочу быть уверена, что в будущем такого не повторится.
Суповые наборы парнишки переглянулись. На их лицах так явственно отразился мыслительный процесс, что я почти услышала скрип шестеренок в головах.
-Никто его больше не тронет, - наконец, родил Вах, - Слово даю.
Про скидки говорить было явно бесполезно. Стрелка провалилась и я уже была готова отдать деньги и, в конец концов, хрен с ней, с машиной, лишь бы этот идиотизм поскорее закончился.
Авотхуй
На сцену вышел Морчик.
-А что нам твоё слово? - презрительно спросил он. - На хлеб его не намажешь и задницу им не подотрешь.
Какая метафора! Какой полет мысли!
Жаль только, эффект от фразы был, прямо скажем, не тем, которого ожидал Морчик.
Воры побагровели и приняли вид того же супового набора, только запеченного в гриле.
-Ты чё сказал? - спросил Вах, возвышаясь над столиком. Его товарищ спешно что-то делал под столом. Как выяснилось позже - одевал кастет.
-А ты чё, еще и глухой, да? - Морчик тоже возвысился над столиком, а мы с Арменом переглянулись и в его глазах я прочитала немой вопрос: "Куда? Под стол или на выход?".
Когда от удара столик улетел в сторону, мы с Арменом поняли, что альтернативы нет и, подхватив Морчика за уши, кинулись к выходу.
Мыслей о том, чтобы вступить в драку, не было ни у меня, ни у Армена. Мы неслись к выходу, рассчитывая быстро добежать до машины, а потом уже думать, что делать дальше.
Авотхуй
Морчик решил иначе. Не знаю, какая сука заранее накормила его озверином, но он вырвался из наших рук, заехал Армену по ушам и кинулся назад, на воров.
Через минуту в кафе образовалась такая свалка, какой я не видела даже во времена своей героической юности.
О том, кто кого должен быть и зачем, все забыли очень быстро. Сработал старый уличный принцип: "видишь морду - надо бить".
Дрались все - и воры, и мы, и остальные посетители ресторана кафешки.
Получив пару раз по животу, разок по роже, и разбив костяшки рук к чертовой бабушке, я плюнула и полезла за стойку. Там же обнаружился Армен. Морчик в центре свалки махал кулаками и орал что-то предельно националистическое про черные жопы, Москву и - почему то - свободу равенства и братства.
-Ментов? - предложил Армен.
Я не успела ответить. У входа раздались какие-то вопли, и, выглянув из-за стойки, мы увидели - нет, не национальную гвардию - всего лишь Виталика со стайкой каких-то парней.
Подобного зрелища я не видела ни до этого, ни после - пятеро пацанов буквально за несколько минут прекратили свалку, расшвыряв участников побоища по разным углам кафешки.
Морчик в запале кинулся, было, на Виталика, но был быстро остановлен хлестким ударом по шее.
Ошеломленные, мы с Арменом вылезли на свет божий.
Бой был окончен.
Дальнейший наш маршрут определился очень просто - "рвем когти" - "машина" - "травмопункт" - "на хату к Витальке".
Оказавшись, наконец, дома, мы разлили по стаканам водку и принялись подсчитывать убытки.
На Морчика было страшно смотреть.
Армен отделался легко - учитывая старые следы побоев, новые не слишком выделялись.
Виталикова гвардия, включая его самого, обошлась почти без повреждений.
Меня же чутка обмазали зеленкой и замылили мазью заплывший глаз.
Все молча выпили по сто грамм и напряженно уставились на Морчика. Вопрос "КАКОГО ХУЯ" просто витал в воздухе, задавать его никто не стал.
-Это всё она, - мрачно сказал Морчик, - Дура эта. Сказала мне, что за друзей надо в огонь и воду, ну я и решил того.. отомстить.
-Отомстил? - поинтересовался Виталик.
Ответа не было. Всё и так было ясно.
Анжелу мы решили не трогать. Договорились подождать, пока она всё-таки решит стать маньячкой, и уж тогда с чистой совестью выловить её, отвезти в Тропарево и подробно рассказать всё, что мы думаем о нереализованных желаниях, пионерском задоре и прочих глупостях.
Армен пару дней прожил у Виталика, потом уехал в Сибирь на заработки, и с тех пор на горизонте не объявлялся.
Морчик долго зализывал раны, и постепенно перестал с нами общаться - то ли стыдно было, то ли просто решил, что себе дороже.
С Виталиком мы дружим до сих пор. Он как-то признался, что его героическим появлением в той самой кафешке с друзьями по секции вольной борьбы мы были отчасти обязаны Анжеле - именно от неё он узнал, где и когда произойдет историческая "стрелка".
Вот такая история. Кто тут был прав, кто не прав - я судить не берусь, моё отношение к дружбе вы уже знаете.
Хочу напомнить одну только известную фразу: "свобода одного человека начинается там, где заканчивается свобода другого".
Наверное, что-то в этом есть)
p.s. И, кстати говоря, благодаря этой истории я всё-таки поменяла машину))
Посовещавшись, ребята решили отправить на переговоры с цветом воровской черкизовской братии... кого? Правильно, меня.
Собирались долго. Помня бурные девяностые с лысыми братками, "девятками", "стрелками" и "разборками", пацаны решили вести себя соответственно.
Бриться налысо ради такого мероприятия я отказалась наотрез, напяливать на себя кожанную куртку тоже. Пришлось обойтись джинсами, свитером и одолженной у папы "шестеркой".
Вопреки ожиданиям, встречу нам назначили не на Подмосковных помойках, а в свинарнике кафешке прямо около Измайловского рынка.
Самое интересное, что воры даже не подозревали, что мы собираемся с ними о чем-то там разговаривать - они ждали, что мы просто передадим деньги и растворимся в толпе.
Авотхуй!
Хотя, если быть до конца честной, ожидания не оправдались с обеих сторон: мы тоже как-то расчитывали встретиться пусть не с центровыми черкизовских воров, но и не с суповым набором, всем своим видом напоминающим девятый класс рабоче-трудовой исправительной школы.
Словом, в итоге диспозиция внутри кафешки распределилась следующим образом: на одном конце стола разместились мы с Арменом и Морчиком, а на другом - двое поеденных молью худеньких парнишек, а вокруг антураж дополняли всяческие кавказцы-азербайджанцы-русские, громко пьющие водку и жрущие вонючий плов.
-Вах, - сказал один из парнишек, когда пауза за столом уж слишком затянулась.
-Чё? - не поняла я, внутренне готовясь падать под стол, спасаясь от выстрелов. (Да-да, я тоже когда-то была жертвой просмотра гангстерских боевиков)
-Вахтанг меня зовут, - повторил парнишка, - Деньги где?
Я чуть было не сказала ему, где, в полном соответствии с законом о рифме, но вовремя одумалась. Мальчик явно решил поиграть в криминальных авторитетов. Ну, как говорится, хозяин - барин. Мы, как говорится, тоже не пальцем деланные "Криминальное чтиво" смотрели.
-Мне нужны гарантии, - я лихо закурила сигарету, изобразила грозный взгляд и скривила рожу в ухмылке.
-Какие гарантии? - удивился Вах. - Отдавай деньги и разойдемся. Больше претензий не будет.
-Моего пацана побили, - возразила я, - Во-первых, этот факт вполне может служить намеком о некоторой скидке, а во-вторых, я хочу быть уверена, что в будущем такого не повторится.
Суповые наборы парнишки переглянулись. На их лицах так явственно отразился мыслительный процесс, что я почти услышала скрип шестеренок в головах.
-Никто его больше не тронет, - наконец, родил Вах, - Слово даю.
Про скидки говорить было явно бесполезно. Стрелка провалилась и я уже была готова отдать деньги и, в конец концов, хрен с ней, с машиной, лишь бы этот идиотизм поскорее закончился.
Авотхуй
На сцену вышел Морчик.
-А что нам твоё слово? - презрительно спросил он. - На хлеб его не намажешь и задницу им не подотрешь.
Какая метафора! Какой полет мысли!
Жаль только, эффект от фразы был, прямо скажем, не тем, которого ожидал Морчик.
Воры побагровели и приняли вид того же супового набора, только запеченного в гриле.
-Ты чё сказал? - спросил Вах, возвышаясь над столиком. Его товарищ спешно что-то делал под столом. Как выяснилось позже - одевал кастет.
-А ты чё, еще и глухой, да? - Морчик тоже возвысился над столиком, а мы с Арменом переглянулись и в его глазах я прочитала немой вопрос: "Куда? Под стол или на выход?".
Когда от удара столик улетел в сторону, мы с Арменом поняли, что альтернативы нет и, подхватив Морчика за уши, кинулись к выходу.
Мыслей о том, чтобы вступить в драку, не было ни у меня, ни у Армена. Мы неслись к выходу, рассчитывая быстро добежать до машины, а потом уже думать, что делать дальше.
Авотхуй
Морчик решил иначе. Не знаю, какая сука заранее накормила его озверином, но он вырвался из наших рук, заехал Армену по ушам и кинулся назад, на воров.
Через минуту в кафе образовалась такая свалка, какой я не видела даже во времена своей героической юности.
О том, кто кого должен быть и зачем, все забыли очень быстро. Сработал старый уличный принцип: "видишь морду - надо бить".
Дрались все - и воры, и мы, и остальные посетители ресторана кафешки.
Получив пару раз по животу, разок по роже, и разбив костяшки рук к чертовой бабушке, я плюнула и полезла за стойку. Там же обнаружился Армен. Морчик в центре свалки махал кулаками и орал что-то предельно националистическое про черные жопы, Москву и - почему то - свободу равенства и братства.
-Ментов? - предложил Армен.
Я не успела ответить. У входа раздались какие-то вопли, и, выглянув из-за стойки, мы увидели - нет, не национальную гвардию - всего лишь Виталика со стайкой каких-то парней.
Подобного зрелища я не видела ни до этого, ни после - пятеро пацанов буквально за несколько минут прекратили свалку, расшвыряв участников побоища по разным углам кафешки.
Морчик в запале кинулся, было, на Виталика, но был быстро остановлен хлестким ударом по шее.
Ошеломленные, мы с Арменом вылезли на свет божий.
Бой был окончен.
Дальнейший наш маршрут определился очень просто - "рвем когти" - "машина" - "травмопункт" - "на хату к Витальке".
Оказавшись, наконец, дома, мы разлили по стаканам водку и принялись подсчитывать убытки.
На Морчика было страшно смотреть.
Армен отделался легко - учитывая старые следы побоев, новые не слишком выделялись.
Виталикова гвардия, включая его самого, обошлась почти без повреждений.
Меня же чутка обмазали зеленкой и замылили мазью заплывший глаз.
Все молча выпили по сто грамм и напряженно уставились на Морчика. Вопрос "КАКОГО ХУЯ" просто витал в воздухе, задавать его никто не стал.
-Это всё она, - мрачно сказал Морчик, - Дура эта. Сказала мне, что за друзей надо в огонь и воду, ну я и решил того.. отомстить.
-Отомстил? - поинтересовался Виталик.
Ответа не было. Всё и так было ясно.
Анжелу мы решили не трогать. Договорились подождать, пока она всё-таки решит стать маньячкой, и уж тогда с чистой совестью выловить её, отвезти в Тропарево и подробно рассказать всё, что мы думаем о нереализованных желаниях, пионерском задоре и прочих глупостях.
Армен пару дней прожил у Виталика, потом уехал в Сибирь на заработки, и с тех пор на горизонте не объявлялся.
Морчик долго зализывал раны, и постепенно перестал с нами общаться - то ли стыдно было, то ли просто решил, что себе дороже.
С Виталиком мы дружим до сих пор. Он как-то признался, что его героическим появлением в той самой кафешке с друзьями по секции вольной борьбы мы были отчасти обязаны Анжеле - именно от неё он узнал, где и когда произойдет историческая "стрелка".
Вот такая история. Кто тут был прав, кто не прав - я судить не берусь, моё отношение к дружбе вы уже знаете.
Хочу напомнить одну только известную фразу: "свобода одного человека начинается там, где заканчивается свобода другого".
Наверное, что-то в этом есть)
p.s. И, кстати говоря, благодаря этой истории я всё-таки поменяла машину))