(no subject)
Пишу не о любви, а о ненависти.
Я гребу, но, похоже, не выгрести,
И куда бы ни шел, я все время в начале пути,
Я хотел бы простить, но не прощу, прости.
И даже в этом я, конечно же, лгу.
Это не пение ангелов, это какой-то гул
Я превращаюсь в пружину, после сгибаюсь в дугу.
Ты не причина, мне не в чем тебя винить,
Но, знаешь, бывают дни.
Дни, когда я не думаю о тебе и не говорю с тобой
Когда эти разговоры не причиняют боль,
Ты до сих пор мой самый большой секрет,
Мой свет.
И да, я забочусь о сохранении души,
Не знай обо мне, не помни, конечно же, не пиши.
Если б я мог не дышать, я бы сто раз сказал себе: не дыши.
Я гребу, но, похоже, не выгрести,
И куда бы ни шел, я все время в начале пути,
Я хотел бы простить, но не прощу, прости.
И даже в этом я, конечно же, лгу.
Это не пение ангелов, это какой-то гул
Я превращаюсь в пружину, после сгибаюсь в дугу.
Ты не причина, мне не в чем тебя винить,
Но, знаешь, бывают дни.
Дни, когда я не думаю о тебе и не говорю с тобой
Когда эти разговоры не причиняют боль,
Ты до сих пор мой самый большой секрет,
Мой свет.
И да, я забочусь о сохранении души,
Не знай обо мне, не помни, конечно же, не пиши.
Если б я мог не дышать, я бы сто раз сказал себе: не дыши.