(no subject)
я чёрен, я выжжен погодой дотла,
мне не прорастить этих треснувших зёрен,
и пепел летит на остатках тепла,
гадаю по пеплу - такие дела
и крошатся тёмные листья историй -
зола. в мире грязного чёрная ткань,
нет сил для броска, нервы не устаканить,
а главное - цель так бесстыдно близка,
что стыдно её приводить на аркане
к ногам, в закрома, да на божеский свет,
лишь наглая морда да белый котище
искать - смысла нет, верить - повода нет,
спиною сидеть не велит этикет.
попробую спрятаться, нужно - отыщет.
и - глубже в запёкшийся слой черноты.
молчу абсолютно назло, до икоты.
служенье, ты помнишь, не терпит работы,
дающие руки обычно пусты,
пожар на болотах, пожар на болотах.
*2*
чего же? ну, видимо, верно и то,
что я не умею расписывать лики
святых, бессеребренников, суетой
усаженных на ежедневный Кон-тики
и всласть упивающихся красотой
беспомощной рыбки, за жабры поднятой.
теперь уже поздно идти на попятный
и мучаться-биться на чёрном листе
исчёрканом очередями каракуль.
все плакали. ногти, покрытые лаком
уверенно брали за кисть виноград.
парад ощущений, романтика шприца,
а вот и она, дорогая столица
в которой, быть может, допрыгался, гад.
ты помнишь про пепел? не перекреститься,
не стукнуться лбом, возвопив "пощади!"
ты выбрал - по пеплу, ты выбрал - в груди
по лужам развод маслянистого флота
пожар на болотах. постой, погоди
отставлены в сторону мякоти спален,
мой пепел и шерсть в жадных кляксах подпалин
поскольку не стоило лишнего лезть.
ах, мама, давай погорюем - для вида,
сгоревшее - Сцилла, она же - Харибда,
она не отпустит, придётся гореть,
отсчитана кем-то заветная треть,
но вдруг, так случится, подкинут дровишек,
забытых, оставшихся, слитых в излишек,
возможных, оттаявших, севших на мель.
похмелье? откуда бы взяться удаче,
последний оставшийся выход не мрачен,
а слоем присыпан остывшего тлена.
я - тлен, в самой маленькой искре вселенной,
в любом из архивов её и колен,
я выжжен, а прочее - взвизги сирен,
камланье сосулек, и шарканье сотен
лишь пепел, я в нём растворён и неплотен,
а то, что обещано мне - лишь вода,
сгоревшая, правда, да я и не против.
торф, чахлый кустарник - пожар на болоте.
*3*
кураторы неба! бросайте свой труд,
вас ждут, в нетерпеньи грызя авторучки,
где случаи неотличимы от случки,
и смысл - от дождя до испуга дожить.
они вас найдут, вы найдёте друг друга.
так, не размыкая ладоней и пут,
являются тем, что не верят, но дышат -
лишь им, под завещанной райскою крышей
сложней пережить и слова и цейтноты -
что стоит вам, взятые небом мужи, -
пожар на болотах?
мне не прорастить этих треснувших зёрен,
и пепел летит на остатках тепла,
гадаю по пеплу - такие дела
и крошатся тёмные листья историй -
зола. в мире грязного чёрная ткань,
нет сил для броска, нервы не устаканить,
а главное - цель так бесстыдно близка,
что стыдно её приводить на аркане
к ногам, в закрома, да на божеский свет,
лишь наглая морда да белый котище
искать - смысла нет, верить - повода нет,
спиною сидеть не велит этикет.
попробую спрятаться, нужно - отыщет.
и - глубже в запёкшийся слой черноты.
молчу абсолютно назло, до икоты.
служенье, ты помнишь, не терпит работы,
дающие руки обычно пусты,
пожар на болотах, пожар на болотах.
*2*
чего же? ну, видимо, верно и то,
что я не умею расписывать лики
святых, бессеребренников, суетой
усаженных на ежедневный Кон-тики
и всласть упивающихся красотой
беспомощной рыбки, за жабры поднятой.
теперь уже поздно идти на попятный
и мучаться-биться на чёрном листе
исчёрканом очередями каракуль.
все плакали. ногти, покрытые лаком
уверенно брали за кисть виноград.
парад ощущений, романтика шприца,
а вот и она, дорогая столица
в которой, быть может, допрыгался, гад.
ты помнишь про пепел? не перекреститься,
не стукнуться лбом, возвопив "пощади!"
ты выбрал - по пеплу, ты выбрал - в груди
по лужам развод маслянистого флота
пожар на болотах. постой, погоди
отставлены в сторону мякоти спален,
мой пепел и шерсть в жадных кляксах подпалин
поскольку не стоило лишнего лезть.
ах, мама, давай погорюем - для вида,
сгоревшее - Сцилла, она же - Харибда,
она не отпустит, придётся гореть,
отсчитана кем-то заветная треть,
но вдруг, так случится, подкинут дровишек,
забытых, оставшихся, слитых в излишек,
возможных, оттаявших, севших на мель.
похмелье? откуда бы взяться удаче,
последний оставшийся выход не мрачен,
а слоем присыпан остывшего тлена.
я - тлен, в самой маленькой искре вселенной,
в любом из архивов её и колен,
я выжжен, а прочее - взвизги сирен,
камланье сосулек, и шарканье сотен
лишь пепел, я в нём растворён и неплотен,
а то, что обещано мне - лишь вода,
сгоревшая, правда, да я и не против.
торф, чахлый кустарник - пожар на болоте.
*3*
кураторы неба! бросайте свой труд,
вас ждут, в нетерпеньи грызя авторучки,
где случаи неотличимы от случки,
и смысл - от дождя до испуга дожить.
они вас найдут, вы найдёте друг друга.
так, не размыкая ладоней и пут,
являются тем, что не верят, но дышат -
лишь им, под завещанной райскою крышей
сложней пережить и слова и цейтноты -
что стоит вам, взятые небом мужи, -
пожар на болотах?