Радости жизни
Сегодня навестила заболевшую бабушку в больнице. Можно, в принципе, дальше не читать: ничего нового по больному поводу (нашего здравоохранения) не скажу.
Но вот какая мысль осенила меня на выходе из этого ада -- почему-то все люди делают вид, что больниц (и ее прекрасных родственников) вообще не существует. Какая-то скрывается за всем этим загадка. Ладно, смерть. Она тоже как бы не существует -- но ее мы в самом деле не можем исправить, изгнать там, как-ниубдь из(в)лечить, что уж тут поделаешь. Но больницы -- это то место, где происходит борьба, где все еще свершается чья-то история. Почему они тоже причислены к лику "проклятых" невидимок?!
Это накидка, плащ, шапка или что еще бывает невидимым тут же сползает как только пересакаешь заветную границу. И здрасьте-пожалуйста: обшарпанные стены, уродливая посуда, дохлая еда, недостаток лекарств, вообще нехватка места -- люди лежат в коридорах, равнодушие мед. персонала... Батюшки, кошмар какой-то! Да за что же? Да как же так? Ай-яй! Ой-ой!
Однако только человек покидает чертоги "проклятого места", оно снова вдруг, по мановению какой-то палочки, покрывается серым покрывалом, а глаза выздоровевшего застелает мутная пелена. С человеком случается полная амнезия по совершенно конкретному поводу. Белое пятно. Пустота. То, о чем не принято говорить. Не хочеться говорить.
И не важно, что в этом аду томятся и мучаются новые больные, а вместе с последними часто ни в чем не повинные врачи.
Но вот какая мысль осенила меня на выходе из этого ада -- почему-то все люди делают вид, что больниц (и ее прекрасных родственников) вообще не существует. Какая-то скрывается за всем этим загадка. Ладно, смерть. Она тоже как бы не существует -- но ее мы в самом деле не можем исправить, изгнать там, как-ниубдь из(в)лечить, что уж тут поделаешь. Но больницы -- это то место, где происходит борьба, где все еще свершается чья-то история. Почему они тоже причислены к лику "проклятых" невидимок?!
Это накидка, плащ, шапка или что еще бывает невидимым тут же сползает как только пересакаешь заветную границу. И здрасьте-пожалуйста: обшарпанные стены, уродливая посуда, дохлая еда, недостаток лекарств, вообще нехватка места -- люди лежат в коридорах, равнодушие мед. персонала... Батюшки, кошмар какой-то! Да за что же? Да как же так? Ай-яй! Ой-ой!
Однако только человек покидает чертоги "проклятого места", оно снова вдруг, по мановению какой-то палочки, покрывается серым покрывалом, а глаза выздоровевшего застелает мутная пелена. С человеком случается полная амнезия по совершенно конкретному поводу. Белое пятно. Пустота. То, о чем не принято говорить. Не хочеться говорить.
И не важно, что в этом аду томятся и мучаются новые больные, а вместе с последними часто ни в чем не повинные врачи.