Свитер
Дым из печных труб поднимается строго вверх только морозным солнечным утром, и только в мороз снег скрипит под ногами ... Скрип перелетает на ту сторону излучины замерзшей реки, отражается от поросшей тайгой Конской Гривы и возвращается обратно эхом. Дым пронзительно впитывается в память..... и память от него больше неотделима.... Земля похожа на щедро посыпанный сахарной пудрой пончик...
...Именно с этим воспоминанием в памяти всплывает и первый поэтический опыт моего брата... Вечером , после катания на лыжах по нетронутым снежным покровам Уральских гор, он начертал на последней странице книжки про войну эпохальные строки... -
Ванька-встанька дурачок
Мазал хлебушка говном....
Впрочем этот первый опыт одновременно оказался и последним...
Вернувшись вечером с прогулки я первый забежал в избу.... Дед сидел на табурете посреди избы, упершись ладонями в колени. Лицо его выражало полное умиротворение и было обращено к репродуктору, казалось он спал.... На улице уже стемнело, но свет дед не зажигал.
- Дед, а ты что делаешь?... - Эээ, да я, Ванюшко - батюшко радио слушаю...
...продолжение следует:)