Снова рассказ
[Безымянный]
По серому подоконнику лениво стучит дождь. Маленький красный человек сидит в кресле. В его любимом, мягком, но не слишком, в меру приятном тряпичном кресле. Как же... Как же люто он ненавидел все эти кожаные и синтетические мешки которые они высокопарно зовут креслами.
Прошёл уже час, а может, целых два, но маленький красный человек сидел и сидел, не двигаясь. Казалось, он даже не дышал: его ноздри, как и всё лицо, были неподвижны. А что у него ещё оставалось, кроме времени?! И вот, что - то в его силуэте изменилось: в нём возникло едва уловимое чувство тревоги.
Он хлопнул глазами. Хм, это было совсем, нет, СОВСЕМ на него не похоже. "Наверное, почудилось"- пронеслось у него в голове. Действительно, о какой музыке может идти речь в этом чудесном месте. Искорки ненависти промелькнули в его глазах. "В этом месте"
"А что, если... Да! Старый патифон!"
Миг - и он уже стоит возле старинного патифона, шуршащего иглой по пластинке со скоростью 15 оборотов в минуту. Да. Только с такой скоростью может вращаться пластинка с такой манящей, и, вместе с тем, отталкивающей музыкой.
Маленький красный человек упал на пол, содрагаясь в порывах истерического всеобъемлющего хохота.
По серому подоконнику лениво стучит дождь. Всё тише... Первый луч солнца, падающий в окно, натыкается на маленького красного человека, лежащего без движения. В комнате играет музыка: на старом патифоне крутится пластинка. Крутится со скоростью 15 оборотов в минуту.
(с) Торт
По серому подоконнику лениво стучит дождь. Маленький красный человек сидит в кресле. В его любимом, мягком, но не слишком, в меру приятном тряпичном кресле. Как же... Как же люто он ненавидел все эти кожаные и синтетические мешки которые они высокопарно зовут креслами.
Прошёл уже час, а может, целых два, но маленький красный человек сидел и сидел, не двигаясь. Казалось, он даже не дышал: его ноздри, как и всё лицо, были неподвижны. А что у него ещё оставалось, кроме времени?! И вот, что - то в его силуэте изменилось: в нём возникло едва уловимое чувство тревоги.
Он хлопнул глазами. Хм, это было совсем, нет, СОВСЕМ на него не похоже. "Наверное, почудилось"- пронеслось у него в голове. Действительно, о какой музыке может идти речь в этом чудесном месте. Искорки ненависти промелькнули в его глазах. "В этом месте"
"А что, если... Да! Старый патифон!"
Миг - и он уже стоит возле старинного патифона, шуршащего иглой по пластинке со скоростью 15 оборотов в минуту. Да. Только с такой скоростью может вращаться пластинка с такой манящей, и, вместе с тем, отталкивающей музыкой.
Маленький красный человек упал на пол, содрагаясь в порывах истерического всеобъемлющего хохота.
По серому подоконнику лениво стучит дождь. Всё тише... Первый луч солнца, падающий в окно, натыкается на маленького красного человека, лежащего без движения. В комнате играет музыка: на старом патифоне крутится пластинка. Крутится со скоростью 15 оборотов в минуту.
(с) Торт