(no subject)

Sep 06, 2014 23:45

ты помнишь, как пахнет вереск? теплым ветром и рожью на закате, когда высокая девушка в ярко-зеленом платье и лентой в волосах идет навстречу солнцу и проводит рукой по колосьям, вдруг превращающимся в колосья вереска, кое-где перемежаного маками или даже ромашками. а ты стоишь на полевой дороге, занимая целую колею, а рядом еще одна ждет кого-то свободного, а между дорогой и полем - цветет синий цикорий, фиолетово-небесный. машешь рукою той девушке на горизонте, хватаешь пропитанную пылью котомку - и шаг за шагом, печатаешь ногами, взбивая пыль в немыслимое кружево, или танцуя иногда, еле касаясь пути босыми ногами.
ты знаешь, а ведь скоро осень. она отстает от тебя всего на пару троек дней, кто-то задержал ее, пообщав напоить кофе с корицей и бадьяном, обогрев. она тоже любит вкус лакрицы, которой так отдает бадьян, и не может пройти мимо, еще бы, помимо кофе кто-то в деревянной таверне кормит ее медовыми рогаликами, прося повременить. ведь ты еще не успел дойти.
осень отстала на пару троек шагов, кидает вперед себя и тебя желтизну листьев, ты ворошишь ногами уже не теплую пыль, а опавшие листья березок из рощицы рядом, совсем немного их пока что, перешагиваешь через каждую желтую кляксу, путая листья и солнечные пятна.
надевай свои стертые старые ботинки, пора, иначе завтра наступишь в лед. кое-кто допил свою чашку кофе и уже окунает в сахар желтые листья, покрывая их хрупким инеем для этой ночи.

осень (души), кляксы, рожь, бред, осень, проза

Previous post Next post
Up