* * *
Как гусеница, тянется автобус
по сонному, рассветному проспекту.
Сидят в нём люди, смотрят в телефоны,
читают люди новостные ленты.
Ну а один с восторгом интуриста
глядит вокруг, любуется пейзажем.
На что смотреть, конечно, непонятно -
не изменилось ничего в столице.
Он смотрит на дома, как смотрят в лица.
«Ваш сын?» - он улыбается, как пьяный.
И на скупой кивок мне сообщает,
что у него такая же дочурка.
Конечно, пьяный. Утро, как не стыдно.
Берёт он на плечо баул дорожный
и снова улыбается глазами.
«А я вернулся из такого ада», -
и гладит синим взглядом пассажиров.
Но перегаром, кажется, не пахнет.
Он сыну говорит, чтоб слушал маму.
Выходит - и бежит он, как мальчишка,
через проспект весёлыми ногами.
И пропадает в городской «зелёнке»,
ныряет в арку сталинского дома.
И синим взглядом смотрит в город небо.
Пронзительным, до слёз.
Христос Воскресе!