Три месяца
Кто-то эмигрировал, кто-то определился. Со мной ничего не произошло. Кроме, в общем, самого главного - умерло мое желание и, кажется, даже умение писать. Отравились эти ребята коктейлем из внешних и внутренних обстоятельств. Фатально ли это для меня? В общем, да. Моя писанина уже лет 20 как создаёт и транслирует мою личность, складывая ее как мозаику из прошлого и настоящего. Вне своих текстов, даже самых ерундецких, я просто член семьи, проблемная жена, рефлексирующая мать, восторженная дочь и, как верно выразился al_zorin, самодовольная бабушка. Я дико ленивая во всех сферах, до которых могу дотянуться. Даже бизнес мой идёт без всякого моего участия.
Все, что я могу - это думать и писать.
Но писанина сдохла. Умерли мои веселые рассказики, умерли прямо в моей голове, примерно пять штук, уже готовых родиться и вызвать чью-то кривую улыбку. А новые не заводятся. Прошлое обнулилось, настоящее, в общем, тоже.
Утрата эта - всем утратам утрата. Жизнь стала совершенно бессмысленной, ибо без вдохновения и творчества она для меня не является необходимой.
Я ещё могла бы стать яростным борцом - но руки связаны совершенно, и те, кто связали, конечно, правы - куда уж мне на площади-трибуны, даже виртуальные.
Думать я, конечно, ещё думаю. И чувствую. Особенно сильно, когда читаю - нет, не новости, а реплики простолюдей в моем виртуальном пространстве.
Никогда я не делила людей и подсмеивалась над такими делителями, а зря - и какое зря! Это зря - размером с пол-Земли, ставшей на дыбы и навсегда заслонившей мое Солнце.
Кому я что принесла хорошего со своей вечной проповедью вкаждоместьсветлоеначалоненавешивайтеярлыков?
Никому.
Практическое.
Оказаться врагом своей страны в своей стране, все ещё сикось-накось любимой - это все же не для меня.
Пока не знаю, что с этим делать. Но теперь я точно смогу обойтись и без черемухи за дачным окном, и без сфинксов, и без некоего абстрактного русского человека, хитроватого, простоватого, злого с чем-то светлым, возможно, в душе.
Скучно.
Все, что я могу - это думать и писать.
Но писанина сдохла. Умерли мои веселые рассказики, умерли прямо в моей голове, примерно пять штук, уже готовых родиться и вызвать чью-то кривую улыбку. А новые не заводятся. Прошлое обнулилось, настоящее, в общем, тоже.
Утрата эта - всем утратам утрата. Жизнь стала совершенно бессмысленной, ибо без вдохновения и творчества она для меня не является необходимой.
Я ещё могла бы стать яростным борцом - но руки связаны совершенно, и те, кто связали, конечно, правы - куда уж мне на площади-трибуны, даже виртуальные.
Думать я, конечно, ещё думаю. И чувствую. Особенно сильно, когда читаю - нет, не новости, а реплики простолюдей в моем виртуальном пространстве.
Никогда я не делила людей и подсмеивалась над такими делителями, а зря - и какое зря! Это зря - размером с пол-Земли, ставшей на дыбы и навсегда заслонившей мое Солнце.
Кому я что принесла хорошего со своей вечной проповедью вкаждоместьсветлоеначалоненавешивайтеярлыков?
Никому.
Практическое.
Оказаться врагом своей страны в своей стране, все ещё сикось-накось любимой - это все же не для меня.
Пока не знаю, что с этим делать. Но теперь я точно смогу обойтись и без черемухи за дачным окном, и без сфинксов, и без некоего абстрактного русского человека, хитроватого, простоватого, злого с чем-то светлым, возможно, в душе.
Скучно.