Бомж
Недалеко от нашего дома, у Porte d'Orléans, обычно в разных местах, сидит бомж. У меня он никогда денег или еды не просил. Знаете почему? Потому что он всегда занят - читает какую-нибудь книгу.
Есть один рассказ Серафима "Крошки":
На улице потеплело: -32.
В окошко стучат.
Открываю - стоит и трясётся знакомый бомж.
- П-п-простите, м-м-можно м-м-мне погреться в подъезде? Я не нагажу, я з-з-замёрз-з-з...
- А чего не в домофон-то звякнул?
- Д-д-да как-то неудобно, он такой громкий, м-м-может, дети спят...
Открыл ему кнопкой дверь подъезда, выглянул. Смотрю, он носом запахи из соседней квартиры ловит.
Вынес кусок сала, да хлеба чуток - больше ничего нет. Только протянул ему сало, как сам же и забрал его, пошлёпав домой. Порезал мельче, не грызть же его, вернулся, отдал. Он разулыбался:
- Д-д-думал, что перед-д-думали.
Через час выхожу посмотреть почту, в двери торчит обрывок от рекламной газеты, на нём чем-то чёрным выведено с завитушками: "СПАСИБО".
А у почтовых ящиков видно, что аккуратно заметены и собраны крошки."