Всему свое время.
Рисую в альбоме листья, дороги, людей, мосты,
И, к счастью, рисую плохо, чтоб в них узнавался ты.
За зиму пленка между реальностью и воображаемым миром стирается если не полностью, то почти. Эта хрупкая мембрана похожа на кожу чинной барышни, что снимала перчатки на морозе и вот, ах беда-беда, застудила ручки. Бледная, в трещинках, красных цыпках и тонкая-тонкая. Как на просвет.
Зима - это время сказок. Так было, есть и будет всегда. Сквозь каждую трещинку мутного пузыря окна сочатся истории и легенды. Сияние снега, тьма непроглядной ночи. Пропасть между черным и белым заполняют явь и навь. Надуманные проблемы становятся важнее проблем реальных. Ищешь даже не пуговицу, но ее отражение.
Весна - это наполнение жизнью. Заполнение влагой. Когда иллюзорный мир сносит волна красок, он поддается плотности и упругости сущего.
***
Возможно я маньяк, но я дрожу от восторга, когда в первый раз сажусь в джинсах на нагретый асфальт. Когда распахиваю куртку. Когда чувствую запах весеннего ветра, теплого металла рельсов, древесной коры. И если опаздываешь на встречу, можно сорваться резко и бежать по парку, огибая прохожих и смеясь внезапной свободе. А по рукам - по рукам бегут солнечные блики и крестовые тени веток. И если падаешь - то от души. С разбитыми коленями, ссадинами во всю голень и зелеными пятнами травы на одежде.
***
потрогай мозаику. правда, здорово?