Вдруг захотелось написать
Машке скоро 13 лет. Пока справляемся. Вроде бы.
Как-то вот приспособилась к жизни - не думаю о завтра, о глобальном завтра. Зачем? Его ведь может и не быть, так чего о нём думать.
Радуюсь, что сестры живы. Про братьев боюсь спрашивать. Но тоже радуюсь, когда узнаю, что живы.
А ещё вот странное чувство про папину смерть. Как-то вовремя получилось. Поберëг его Бог.
И как-то странно это - в 44 ощущать сиротство.
Очень весну хочется. На окне уже и места нет. А вот ведь - каждую весну хочется садить семя. К концу лета уже и смотреть не можешь на эту зелень. И урожай собирать не так прекрасно как именно закапывать семена и ждать росточки, а потом смотреть как они пробиваются.