Jun 05, 2008 12:25
Мой день рождения не стал всеобщим праздником.
А пора бы как никак исполнилось сорок лет.
Я отчаиваюсь. Этаким мрачным проказником,
В баре оседлываю табурет,
И кошу с высоты внимательным глазом.
Нет, не радует меня глаз -
Так и не улыбнувшись ни разу,
Официантка лениво разворачивается анфас.
Сейчас икнет, почешется и притащит мне пива,
Запотевший и пенящийся бокал.
Ожидая медитирую, жлюблюсь, на досуге прикидываю
Каким я стал.
В юности я был весь потенция и горение.
В детстве я рос как коломенская верста-колонча.
А теперь у меня периодическое несварение
И от пива пенящаяся моча.
Раньше казалось - вот стою я веселый и стройный.
А вокруг закипает вечная весна.
Мимо меня вышагивают колонны
И поют осанны безднам моего обояния и ума.
А теперь оказалось, если весна - то дебелая,
Если колонны, то ходят ими унылые чудаки,
но им до меня столько же дела,
как верблюдам в пустыне до реки.
До реки полноводной, чистой, глубокой...
Им до меня как до Африки эскимосу в пургу.
Они маршируют, а я одинокий
Пива все никак получить не могу.
Очевидно, в основе всего лежит корневое заблуждение;
Если не сказать жесче: дичь и фигня -
Не всемирный праздник мой день рождения
В мире, который течет сквозь меня!