Я хотел им гордиться...
Вечер воспоминаний о родном городе Новоуральске таки состоялся. И я таки напишу про город Новоуральск. Правда о том, что бесит, писать не буду. Бесит - это слишком сильное слово. Город меня не бесит, а какие чувства он у меня вызывает - это я скажу.
Он живёт где-то рядом со мной. Большой такой своеобразный организм. Люблю ли я его? Даже не знаю. Есть такие места, которые я люблю безусловно. Это, например, Рудянка, моя истинная Родина. Её я люблю. Она мне нравится зимой и летом, и на закате, и при всех изменениях политической конъюнктуры. Хоть я и бываю там редко. Но всегда, когда вижу в окне электрички первый дом Рудянки - бывшую старинную каменную водокачку - мне бывает радостно.
Город вызывает во мне отчуждение, отторжение какое-то. Как-будто давным - давно, ещё в детстве, я понял, что мы друг другу чужие. Чужие, но вынуждены жить рядом. Когда это возникло - я не помню. Зато помню, как в детстве мы с родителями делали макет русской избы. Старались, клеили из картона всякие печки и лавки, ухваты и полки с горшками и иконами. Крышу покрыли сеном, а всю избушку расписали под дерево. Плоды наших трудов ужасно нравились как мне, так и моим родителям. И вот, прихожу я на выставку (а мы делали избушку для какой-то городской выставки типа "Творчества юных") и не нахожу своей работы. И раз, и другой пробежался я по рядам -нет избушки. И только потом я обнаружил её где-то в самом дальнем углу, куда явно никто не зайдёт из посетителей, рядом с творчеством совсем уж малышей-первоклассников. И было мне жутко обидно. Представьте - как, если я это помню столько лет.
Конечно можно сказать, что город тут не при чём, просто вкусы устроителей выставки не совпали с моими. Но почему-то мне тогда стало понятно - город и я не сочетаемся. А потом я старался, долго старался, понравиться городу. Хотел сделать что-то хорошее для него (конечно в меру своих сил человеческих). Например, хотел стать хорошим мастером народных промыслов, хотел стать известным блогером. В общем хотел, чтоб мой город мной гордился. И однажды мне даже показалось, что я близок к цели. Что ещё чуть-чуть, и... Но город, этот странный организм, так и не принял меня. И никогда не будет гордиться мной. Другими будет гордиться, мной - нет.
И ещё. В юности я знал, что никогда не женюсь на девушке, которая родилась и выросла в Новоуральске. А теперь знаю, что после смерти не хочу лежать в новоуральской земле. Как там в песне поётся: "Каждый выбирает по себе женщину, религию, дорогу...". И женщину, и свою берестяную "дорогу", и даже религию я выбрал за пределами родного города.
Я пытался уехать и начать жизнь в другом месте. Этим местом стал Нижний Тагил. Город, который я полюбил с первого дня. Это был летний тёплый день, когда я сидел в кузове грузовика на матрасах и подушках и ехал куда-то к огромным трубам и дымам на горизонте. Но обстоятельства были сильнее меня, и я вернулся.
Я вроде как-то писал, что одно время хотел гордиться городом, пусть и "без взаимности". Я считал его сообществом благополучных интеллектуалов и профессионалов, которым по плечу практически любые задачи. Ведь смогли же они "укротить ядерного дракона". Значит смогут и послужить России так, что о городе будут знать все, и будет у всех на слуху только хорошее о нём.
Я думал, что такой город, как наш, просто обязан быть "умным" и уникальным. Обязан развиваться и хранить свою историю и архитектуру. Должен блистать какими-то интересными проектами в производстве, науке, культуре. А вместо этого раз за разом происходит то, что не может не вызвать во мне чувство брезгливости. Снос старейшего здания в городе, фотография которого была в каждой школе. Типа, смотрите ребятки и гордитесь, это старейшее здание Новоуральска, бывший госпиталь, где лечились раненые на фронтах офицеры Красной армии. Развалины Зила, теперь вот грядущий снос"чешуйчатых домов", очередной местной достопримечательности (из немногих существующих). Уничтожение витража на вокзале. И всё это как-будто так и нужно. Как-то жидковато для "умного и уникального" города. Ну и как закономерный итог "всего этого" - город-свалка. С постоянным свалкосрачем в СМИ. И этого уже не перебить никакими восхвалениями и уверениями в лучшем будущем.
Можно сказать, что город дал мне всё. И это будет правдой. Он дал мне действительно "всё". Работу, зарплату, квартиру и даже довольно большой кабинет-мастерскую, где за мной подтирают пыль. Только вот не дал мне сущего пустяка - чувства сопричастности, чувства взаимной гордости. Я хотел бы им гордиться, и ещё сильнее хотел бы, чтоб он гордился мной. Но...
Он живёт где-то рядом со мной. Большой такой своеобразный организм. Люблю ли я его? Даже не знаю. Есть такие места, которые я люблю безусловно. Это, например, Рудянка, моя истинная Родина. Её я люблю. Она мне нравится зимой и летом, и на закате, и при всех изменениях политической конъюнктуры. Хоть я и бываю там редко. Но всегда, когда вижу в окне электрички первый дом Рудянки - бывшую старинную каменную водокачку - мне бывает радостно.
Город вызывает во мне отчуждение, отторжение какое-то. Как-будто давным - давно, ещё в детстве, я понял, что мы друг другу чужие. Чужие, но вынуждены жить рядом. Когда это возникло - я не помню. Зато помню, как в детстве мы с родителями делали макет русской избы. Старались, клеили из картона всякие печки и лавки, ухваты и полки с горшками и иконами. Крышу покрыли сеном, а всю избушку расписали под дерево. Плоды наших трудов ужасно нравились как мне, так и моим родителям. И вот, прихожу я на выставку (а мы делали избушку для какой-то городской выставки типа "Творчества юных") и не нахожу своей работы. И раз, и другой пробежался я по рядам -нет избушки. И только потом я обнаружил её где-то в самом дальнем углу, куда явно никто не зайдёт из посетителей, рядом с творчеством совсем уж малышей-первоклассников. И было мне жутко обидно. Представьте - как, если я это помню столько лет.
Конечно можно сказать, что город тут не при чём, просто вкусы устроителей выставки не совпали с моими. Но почему-то мне тогда стало понятно - город и я не сочетаемся. А потом я старался, долго старался, понравиться городу. Хотел сделать что-то хорошее для него (конечно в меру своих сил человеческих). Например, хотел стать хорошим мастером народных промыслов, хотел стать известным блогером. В общем хотел, чтоб мой город мной гордился. И однажды мне даже показалось, что я близок к цели. Что ещё чуть-чуть, и... Но город, этот странный организм, так и не принял меня. И никогда не будет гордиться мной. Другими будет гордиться, мной - нет.
И ещё. В юности я знал, что никогда не женюсь на девушке, которая родилась и выросла в Новоуральске. А теперь знаю, что после смерти не хочу лежать в новоуральской земле. Как там в песне поётся: "Каждый выбирает по себе женщину, религию, дорогу...". И женщину, и свою берестяную "дорогу", и даже религию я выбрал за пределами родного города.
Я пытался уехать и начать жизнь в другом месте. Этим местом стал Нижний Тагил. Город, который я полюбил с первого дня. Это был летний тёплый день, когда я сидел в кузове грузовика на матрасах и подушках и ехал куда-то к огромным трубам и дымам на горизонте. Но обстоятельства были сильнее меня, и я вернулся.
Я вроде как-то писал, что одно время хотел гордиться городом, пусть и "без взаимности". Я считал его сообществом благополучных интеллектуалов и профессионалов, которым по плечу практически любые задачи. Ведь смогли же они "укротить ядерного дракона". Значит смогут и послужить России так, что о городе будут знать все, и будет у всех на слуху только хорошее о нём.
Я думал, что такой город, как наш, просто обязан быть "умным" и уникальным. Обязан развиваться и хранить свою историю и архитектуру. Должен блистать какими-то интересными проектами в производстве, науке, культуре. А вместо этого раз за разом происходит то, что не может не вызвать во мне чувство брезгливости. Снос старейшего здания в городе, фотография которого была в каждой школе. Типа, смотрите ребятки и гордитесь, это старейшее здание Новоуральска, бывший госпиталь, где лечились раненые на фронтах офицеры Красной армии. Развалины Зила, теперь вот грядущий снос"чешуйчатых домов", очередной местной достопримечательности (из немногих существующих). Уничтожение витража на вокзале. И всё это как-будто так и нужно. Как-то жидковато для "умного и уникального" города. Ну и как закономерный итог "всего этого" - город-свалка. С постоянным свалкосрачем в СМИ. И этого уже не перебить никакими восхвалениями и уверениями в лучшем будущем.
Можно сказать, что город дал мне всё. И это будет правдой. Он дал мне действительно "всё". Работу, зарплату, квартиру и даже довольно большой кабинет-мастерскую, где за мной подтирают пыль. Только вот не дал мне сущего пустяка - чувства сопричастности, чувства взаимной гордости. Я хотел бы им гордиться, и ещё сильнее хотел бы, чтоб он гордился мной. Но...