*про творчество и киску
Раньше я очень любила писать прозу. Мне трудно давались короткие рассказики, и они всегда выходили какими-то печальными и странными. Один из таких я приведу ниже, но хочу прежде рассказать, почему я прозу писать перестала (не считая репортажей в блоге и статей в газету).
Лет с 18 я увлеклась написанием длинных материалов. Я их тогда называла «романы». Помню название первого произведения: «Настоящая студентка» - лёгкая длинная история о студенческой жизни. До финала, кажется, я дошла, но решила, что роман требует продолжения. Начала катать вторую часть, и, видимо, не докатала.
Писать длинную прозу - это очень увлекательное и затягивающее дело: мозг полностью погружается в какую-то выдумку, которой начинаешь жить. Бывало, ночью сложно засыпала, потому что в голове вдруг начали развиваться события, которые не успела написать. Бывало, случался ступор, и я откладывала творческую деятельность до лучших времён, и через месяц-другой возвращалась. Последнее недописанное произведение имеет возраст - 8 лет. Я до сих пор верю в то, что его допишу.
Возможно, я бы вернулась к писательству скором времени, но жизненный опыт очень скуден, да и усидчивости особой не наблюдается, как всегда.
Все романы (а их у меня, кажется, три) не дописаны до конца. Поначалу я думала, что я их не завершила из-за того, что наскучило, но когда села перечитывать (спустя десяток лет, текст кажется смешным, а сюжет наивным) поняла одну мистическую фигню: некоторые сочинённые мной вещи сбываются в реальной жизни. И было бы классно, если бы сбывались только хорошие, но и трэшатинка, которой я не брезговала, страстно исписывая страницы тетрадок, каким-то образом тоже запятнала мою реальность. Наверное, поэтому я остановилась в направлении «проза». Испугалась. А вдруг я насочиняю там интересностей всяких, а они сбудутся?! Не хотелось бы, у меня и так насыщенная житуха!
Казалось бы, при чём тут киски?
Недавно нашла у себя в жж короткий рассказ. Про кошку и главную героиню. Написано это было в 2014 году, и сегодня мне страшно было это читать.
Вот он, тот момент, когда не хочешь, чтобы написанное сбылось. Когда не хочешь быть созданной тобой героиней.