Джеймс Бонд 007 - из цикла черные стихи Новиковского
Бывало выйдешь из трамвая сквозь люд столичный и бомонд,
брезгливо в слякоть наступая, как Джеймс какой-нибудь там Бонд -
и нырк в спорткар без тонировки под взгляд беснующей толпы,
кутить, где светские сиповки безумно скачут, как клопы.
Не поскучать и не напиться с несчастным другом - всюду гать
топорщится или понтится, куда практически не глядь.
Сбежишь, вот скажем, как-то летом с такой попойке под шумок
простым замученным эстетом на перекрёсток двух дорог
и встанешь, словно ждешь чего-то, хотя чего ещё-то ждать?
Работа - пьянки - вновь работа - и от себя не убежать.
А тут советская машина притормозит возле тебя:
- Мужчина! Слышите, мужчина? Дадите барышне огня?
Огня ей дам, она закурит и пригласит в машину сесть,
поправит бюст и нос припудрит, и пригласит в кабак поесть.
Мы посидим с ней, выпьем виски, она расскажет анекдот
о том, как трахаются киски и как берут по-пьяни в рот.
Потом про суженого - Кольку, - расскажет жалобную песнь.
Ну а потом потянет в койку, чтоб охладить девичью спесь.
Не пикнешь тут, луна ж на небе и пустота - народа нет,
так что как миленький поедешь встречать в Сокольники рассвет.
Подъедем к дому её, тихо, сопят соседи... - Ты прикинь!
Без пыли, шума и без крика её в подъезде трахнешь, блин.
Какой Джеймс Бонд, какие ласки? По-русски жёстко и легко
без контрацепции и смазки ты заберешься глубоко.
И что там грязь, бычки в подъезде, бутылки и велосипед -
ту всё по плану, всё на месте и этой сказке много лет.
Потом супруг из хаты выйдет тебе в глазища посмотреть.
И от удара сам погибнет, и мент с врачом - поставят смерть
ему в диагноз с протоколом уже под утро налегке.
И ты, как раненый осколок в своём английском башмаке
с вдовой уже того Коляна зависнешь с горя и в расход
пойдёшь кутить с ней окаянно, как Джеймс какой-нибудь там Бонд.
Пройдут года и как-то вспомнишь про Кольку, и жену его,
стаканы доверху наполнишь, но выпьешь лишь из своего.
В спорткар иной уже запрыгнешь и по столице полетишь
ни в Ниццу с Каннами, не в Китеж, не в Балтимор и не в Париж,
а в тот Сокольнический дворик с оконцем на косой репей,
где Колька - мутный алкоголик погиб от жёнушки своей.
Трындец, пройдёт немало время - но та же жизнь и тот подъезд,
бычки, бутылки, день недели, велосипед, грязища, - жесть!
Стоит советская машина и тот же номер, тот же цвет, и голос:
- Слышите, мужчина! У вас огня для дамы нет?...
Потом на лестничную клетку под утро выйдя посмолить,
тебя скосит как табуретку, хотя могло бы и убить
от алкоголя и от бабы, что не по правилам живёт,
хотя по правилам могла бы не изменять мужчинам, вот.
Должно быть ссучился народец или душою обнищал.
Что не мужик - то рогоносец, а что не баба - то нахал.
Вот жили б мы, как англичане, весьма воспитанный народ,
по пятницам Мартини б жрали, как Джеймс какой-нибудь там Бонд.
Максим Новиковский
К данному произведению следует относиться с огромной долей иронии, как к литературному произведению с вымышленными персонажами, совпадения с которыми считаются всего лишь совпадением и не больше, ничего не преследуют, и ни к чему не призывают.
При использовании любых материалов ссылка на этот сайт обязательна - http://novikovski.livejournal.com/
Добавить в друзья и подписаться на мой журнал можно тут:
Мой фейсбук / Мой в контакте / Мой инстаграм / Мой твиттер / Мой блогер / Мой гугл / Мой фотографер / Мой Расфокус / Мой ЮТУБ