# Водка-хумппа-тур. Part II. Cross the border.
Рассказывая вам о своем расчудесном отпуске, я умудрилась начать вроде как с его конца, но и тут облажалась. Вечер в Берлине не был последним достойным упоминания событием. В общем, сейчас мы поговорим о самом-самом последнем событии хронологически, ну и уже потом вернемся к середине или началу отпуска.
Итак, Берлин, аэропорт «Тигель», встреча с немецким пограничником. NB: это не та история, где меня раздели догола. То было по пути туда. По пути обратно все было более целомудренно.
На приведенной выше фотографии вы можете видеть героиню сего рассказа, уже после регистрации на рейс, но до погранконтроля. Последняя перед полётом сигарета, последние лучи солнца перед погружением в заснеженную Россию, последний глоток бренди (а вы подумали, что в чашке - кофе? Ан нет, там оба два.)
И вот, насладившись и попрощавшись со всем этим великолепием, закусив леденцом с жувачкой, двигаю я к будке погранпоста.
Все, кто когда-либо проходил погранконтроль, наверняка имеют массу своих собственных аналогичных историй. Чаще всего западные погранцы дотошно выпытывают цели визита, подозревая в нас нелегальных иммигрантов или любителей использовать визу нецелевым образом. Иногда наши погранцы, нахмурив брови, подозрительно выспрашивают, с чего это мы предпочитаем проводить отпуск не на Родине.
Макс вон рассказывал, как наша пограничница живо интересовалась техникой укладки правильных зайко-причесок.
О да, о да. Но все это бывает, как правило, по пути туда. У меня же по пути туда проблемы были другие, и вовсе не с погранцами (те традиционно штампанули мою финскую визу, не моргнув и глазом), и вот достался мне диалог с немецким пограничником по дороге домой.
Стою это я, значит, возле будки, в которой страж границы вдумчиво листает мой паспорт (а листать там, надо сказать, нечего, паспорт свеженький, и поездок в нем пока мало), стою - а сама свечусь этой своей радостью от незабываемой встречи с водкой хумппой, и вообще от изобилия впечатлений этого феерического отпуска. Значит, вся такая светлая, светящаяся и лучащаяся. Энергией или еще чем, вам виднее.
- Друзей навещали? - оторвав, наконец, глаза от паспорта, спрашивает меня пограничник. На русском, кстате, языке. Восточный немец, продукт ГДР, бывает.
Я, как бывалый турист и раб финской мультивизы, прекрасно знаю, что на границе врать нельзя ни при каких обстоятельствах. Поэтому я совершенно честно ему и говорю - «не столько, мол, друзей, сколько фестивали и концерты навещала. Это, мол, моя основная цель поездки».
Ну тут он так обрадовался, так обрадовался. Видимо тоже все не знал, как бы преодолеть свою природную робость и разговорчег завязать. А такой не самый обычный туризм, вполне себе тема.
- О, говорит. - А какие концерты?
- Да их было много, - говорю я, и тут тихонько соображаю, что у них там в Европах нынче типо Пасха. Вокруг одни яйцы и зайцы и всеобщее ликование. А я счас ему как заявлю, что посещала нечто с названием Satanic Stomp, ну тут ему и станет страшно. И он чего не того подумает.
Поэтому я сократила эту часть своей истории в нули, и остановилась только на последнем эвенте.
- Вот, например, говорю, вчера в Берлине был концерт! - и распахиваю джинсовую куртку, а под ней у меня фудболка с правильным концертным оленем.
Олень ему ни о чем ни говорит, но я, моя футболка и всё такое в комплексе, мы очень убедительны. Поэтому он продолжает изумляться дальше.
- Очень, очень интересно. Ну и как, понравилось?
Я не смела отрицать. Собственно, и не с чего.
- А почему,- вдруг говорит он, - я с тобой по-русски, а ты со мной по-английски?
Ну тут я сама в свою очередь дико изумилась. Я и не заметила, что говорю с ним по-английски. Это я за неделю-то так одичала, так вжилась в чужой язык, что он стал у меня родным на автопилоте? Ха.
Примерно это я ему и ответствовала; ну дядечка похихикал, но отпускать меня всё же не спешил.
- И сама наверное спеваешь,- предположил он.
Наверное, его учительница русского языка в его ГДРшной школе была украинка. Но я не стала его поправлять в языковом плане, но возразила в смысловом.
- Нет, говорю, совсем не пою, вроде как не умею. Ибо я реалист, и назвать спеванием пением те звуки, которые я могу из себя выдавить в этом смысле, я бы не решилась.
Повисла пауза, мне стало жалко пограничника, и я подарила ему бонус-трек.
- Зато танцую, типо! - похвасталась я, всё ещё живо вспоминая вчерашнюю хумппу. Бренди инсайд, опять же, творит чудеса.
Он чуть-чуть поднял брови, а я чуть-чуть изобразила аццкие движения наших танцев.
Ну это у погранбудки погранпоста, если кто забыл.
Пограничник искренне наслаждался моментом, но паспорт мне всё не возвращал, поэтому я, чтобы разрядить обстановку, да и вообще разговор поддержать, и говорю:
- Ну так что, пустите меня обратно на родину?
- А это как ты сама хочешь,- цинично ответствовал он. И чуть ли не подмигнул.
Пришлось признаться, что домой я тоже хочу. Семеро, опять-таки, по лавкам.
- У тебя дети?! - изумился он. Ну да, дико изумительно. В мои-то «на пятом десятке» какие дети, право слово.
- Сын. И две дочки,- поспешила заверить его я.
- Дочки... Наверное красавицы.... такие же, как мама...- вздохнул наш одинокий пограничник, осадил свои несбывшиеся надежды и наконец-то поставил мне штамп. А я, спевая и пританцовывая, двинула на предполетный досмотр, который в этот раз удалось пройти без происшествий.
Там уже вскоре и самолет подали, и я благополучно вернулась в заснеженную Россию.
Стоит также отметить, что аналогичная история была как-то у
Панина, однако не впускать его на родину собиралась все ж таки отечественная пограничница. И дискуссия у них была не такая длинная и не такая игривая.
А так да, у всех у нас что-нть интересное у будки происходило.
Итак, Берлин, аэропорт «Тигель», встреча с немецким пограничником. NB: это не та история, где меня раздели догола. То было по пути туда. По пути обратно все было более целомудренно.
На приведенной выше фотографии вы можете видеть героиню сего рассказа, уже после регистрации на рейс, но до погранконтроля. Последняя перед полётом сигарета, последние лучи солнца перед погружением в заснеженную Россию, последний глоток бренди (а вы подумали, что в чашке - кофе? Ан нет, там оба два.)
И вот, насладившись и попрощавшись со всем этим великолепием, закусив леденцом с жувачкой, двигаю я к будке погранпоста.
Все, кто когда-либо проходил погранконтроль, наверняка имеют массу своих собственных аналогичных историй. Чаще всего западные погранцы дотошно выпытывают цели визита, подозревая в нас нелегальных иммигрантов или любителей использовать визу нецелевым образом. Иногда наши погранцы, нахмурив брови, подозрительно выспрашивают, с чего это мы предпочитаем проводить отпуск не на Родине.
Макс вон рассказывал, как наша пограничница живо интересовалась техникой укладки правильных зайко-причесок.
О да, о да. Но все это бывает, как правило, по пути туда. У меня же по пути туда проблемы были другие, и вовсе не с погранцами (те традиционно штампанули мою финскую визу, не моргнув и глазом), и вот достался мне диалог с немецким пограничником по дороге домой.
Стою это я, значит, возле будки, в которой страж границы вдумчиво листает мой паспорт (а листать там, надо сказать, нечего, паспорт свеженький, и поездок в нем пока мало), стою - а сама свечусь этой своей радостью от незабываемой встречи с водкой хумппой, и вообще от изобилия впечатлений этого феерического отпуска. Значит, вся такая светлая, светящаяся и лучащаяся. Энергией или еще чем, вам виднее.
- Друзей навещали? - оторвав, наконец, глаза от паспорта, спрашивает меня пограничник. На русском, кстате, языке. Восточный немец, продукт ГДР, бывает.
Я, как бывалый турист и раб финской мультивизы, прекрасно знаю, что на границе врать нельзя ни при каких обстоятельствах. Поэтому я совершенно честно ему и говорю - «не столько, мол, друзей, сколько фестивали и концерты навещала. Это, мол, моя основная цель поездки».
Ну тут он так обрадовался, так обрадовался. Видимо тоже все не знал, как бы преодолеть свою природную робость и разговорчег завязать. А такой не самый обычный туризм, вполне себе тема.
- О, говорит. - А какие концерты?
- Да их было много, - говорю я, и тут тихонько соображаю, что у них там в Европах нынче типо Пасха. Вокруг одни яйцы и зайцы и всеобщее ликование. А я счас ему как заявлю, что посещала нечто с названием Satanic Stomp, ну тут ему и станет страшно. И он чего не того подумает.
Поэтому я сократила эту часть своей истории в нули, и остановилась только на последнем эвенте.
- Вот, например, говорю, вчера в Берлине был концерт! - и распахиваю джинсовую куртку, а под ней у меня фудболка с правильным концертным оленем.
Олень ему ни о чем ни говорит, но я, моя футболка и всё такое в комплексе, мы очень убедительны. Поэтому он продолжает изумляться дальше.
- Очень, очень интересно. Ну и как, понравилось?
Я не смела отрицать. Собственно, и не с чего.
- А почему,- вдруг говорит он, - я с тобой по-русски, а ты со мной по-английски?
Ну тут я сама в свою очередь дико изумилась. Я и не заметила, что говорю с ним по-английски. Это я за неделю-то так одичала, так вжилась в чужой язык, что он стал у меня родным на автопилоте? Ха.
Примерно это я ему и ответствовала; ну дядечка похихикал, но отпускать меня всё же не спешил.
- И сама наверное спеваешь,- предположил он.
Наверное, его учительница русского языка в его ГДРшной школе была украинка. Но я не стала его поправлять в языковом плане, но возразила в смысловом.
- Нет, говорю, совсем не пою, вроде как не умею. Ибо я реалист, и назвать спеванием пением те звуки, которые я могу из себя выдавить в этом смысле, я бы не решилась.
Повисла пауза, мне стало жалко пограничника, и я подарила ему бонус-трек.
- Зато танцую, типо! - похвасталась я, всё ещё живо вспоминая вчерашнюю хумппу. Бренди инсайд, опять же, творит чудеса.
Он чуть-чуть поднял брови, а я чуть-чуть изобразила аццкие движения наших танцев.
Ну это у погранбудки погранпоста, если кто забыл.
Пограничник искренне наслаждался моментом, но паспорт мне всё не возвращал, поэтому я, чтобы разрядить обстановку, да и вообще разговор поддержать, и говорю:
- Ну так что, пустите меня обратно на родину?
- А это как ты сама хочешь,- цинично ответствовал он. И чуть ли не подмигнул.
Пришлось признаться, что домой я тоже хочу. Семеро, опять-таки, по лавкам.
- У тебя дети?! - изумился он. Ну да, дико изумительно. В мои-то «на пятом десятке» какие дети, право слово.
- Сын. И две дочки,- поспешила заверить его я.
- Дочки... Наверное красавицы.... такие же, как мама...- вздохнул наш одинокий пограничник, осадил свои несбывшиеся надежды и наконец-то поставил мне штамп. А я, спевая и пританцовывая, двинула на предполетный досмотр, который в этот раз удалось пройти без происшествий.
Там уже вскоре и самолет подали, и я благополучно вернулась в заснеженную Россию.
Стоит также отметить, что аналогичная история была как-то у
Панина, однако не впускать его на родину собиралась все ж таки отечественная пограничница. И дискуссия у них была не такая длинная и не такая игривая.
А так да, у всех у нас что-нть интересное у будки происходило.