Прошлое кусается

[not_about_us]

Когда-то давно, лет в 13-14, я была избалована вниманием и похвалой, принимала ее как должное и все такое. Как многие в этом возрасте, я писала стихи. Довольно так себе стихи, надо сказать. Но это явление окружили такими восторгами, что я даже поверила на время в их какую-то ценность и согласилась в итоге на издание. В детали не вникала - зачем мне детали в 14 лет? Текст верстали всем классом (тогда пришли сомнения в качестве стихов - уж очень одноклассники хихикали, но мне на их мнение всегда было положить с прибором, и я просто закрыла ушки), и в итоге вышла книжица, больше похожая наа тетрадочку. Следующую порцию я издала уже сама - просто чтобы был сборничек у меня, распространять не собиралась - уже тогда понимала, что ничего особого в моих стишах нету (на стихире пара друзей орала обратное, но как-то им уже не верилось).
Так вот: я засунула эти сине-голубые книжицы куда подальше и доставала иногда тупо вспомнить эмоции давно минувших лет. А мать, видимо, так и ходила теперь уже с двумя книгами как со святыней. А в этом году всучила их моему сыну на почитать. Зачем девятилетнему пацану читать переживания пубертатной девочки, да еще и той, которая потом стала ему мамой, я не очень понимаю. Теперь мне вдвойне стыдно за эти книжицы и я рву на себе волосы, что не сожгла весь тираж девять лет назад. Хочу сжечь вот теперь - с ритуальными танцами нагишом вокруг костра. Пора прощаться с пубертатной девочкой. Даже с двадцатилетней мной уже пора прощаться - а я все никак...