(no subject)
Удар грома, идущий вслед за освещающий мой внутренний мир молнией, отгоняет Морфея и стягивает с лица даже паутины намеков на сон. Раскрывая себя, оголяя бледную кожу, не успевшую как следует насладиться нежным солнцем, направляюсь в сторону окна. А за ним дожди самые что ни на есть тропические, все пытаются унести нас в реку, смыть с нас желчь, равнодушие друг к другу, спешность с выводами, иллюзии чувств и любви, оставляя только одно - немыслимую любовь к этой картине за окном, к ее молниям, освещающими небо вспышками синего, бирюзового, лилового цвета, грому, пугающего тебя каждый раз, дождю, единой стеной воды через весь город, ветру, гнущему тополя за отвратительными панельными домами... Вдыхать этот запах, заполнящий каждый истосковавшийся по прекрасному уголок и вытягивать руки из окна под дождь, улыбаясь во весь рот, сидя на письменном столе уже далеко заполночь.