Чужое горе
Люди умирают. Каждый день. Это не новость. Однако есть какая-то уверенность в том, что те люди, которые только что поженились, только что завели детей, у них как бы больше шансов, больше прав что-ли на жизнь. Не бывает так, чтобы отпраздновал первую годовщину, поцеловал жену и дочь, ушёл на работу. И не вернулся. Это просто несправедливо. А у нас сегодня удивительно красивый день. Кто-то из вчера не увидит сегодня. Такая новость - как удар поддых, в самое солнышко. Свет не потух, но дышать вдруг нечем и ты, как выброшенная на берег рыба - бессильно шлепаешь губами, хватаешь обжигающий воздух.
В полнейшем ступоре я стою на перекрестке. Надо перед работой успеть купить кофе. Надо проснуться, понять, что живёшь, и начать наконец центь, что имеешь.
Почему тогда вместо Дениса не ушёл из жизни вот, например, этот снаркоманившийся урод? Он все равно уже больше ни на что не способен. Орёт на перекрестке, чешет живот и плюется. Это злит.
И надо избавиться от хлама, чтоб не оставлять лишнего. Если придётся также внезапно уйти. Любой день хорош, чтобы жить или умереть.