страна моего детства
Очень давно...
Еще в прошлой жизни.
Когда между страной моего детства и страной моего нынешнего существования не было виз и конфликтов, мне поступило два практически одинаковых предложения, но с разными смысловыми нагрузками.
Одно заключалось в том, чтоб описать в ярких красках счастливую и безоблачную жизнь небольшого народа в одной из приморских республик под руководством заботливого местечкового князька.
Другая же - в том, чтоб облечь в черные диктаторские краски власть этого князька и показать во всем ужасе и хаосе жизнь народа при нём.
И с одной и с другой стороны обещался баснословный гонорар, на который лет 10 бы ела черную игру ложками и запивала бы все это непотребство "Бейлисом"
А я так и ничего не написалf.
Трусливо сбежала в Ирландию под предлогом очереднйо длительной командировки.
Спустя пол года, вернувшись из ставшего мне родным Дублина, узнала, что статьи всё-таки появились.
Статьи, убившие много жизней в стране моего детства.
Замедлившие ритм этой жизни в стране моего детства.
И невозможности вернуться назад из-за всего этого - в страну моего детства.
У каждого человека страна его детства меняется, стоит только ему вырасти из системы зарубок памяти.
Зарубки моей памяти на росте 171 были закрашены в год рождения моего сына новыми хозяевами, когда я продала квартиру.
Квартиру, в котором росла мама. Брат. Я. И в которой я успела отметить 53 см своего сына.
На дверном косяке. В комнату, которая объединяла все наши поколения.
Так вот.
Два года назад я приезжала в свой город.
И поняла, что его больше нет.
Поняла, что меня в нем нет.
Есть только память моя о нём. И не более...
Есть море, которое всегда будет морем.
Есть горы, которые всегда будут горами.
Воздух, который всегда будет воздухом.
Но моего города больше нет.
Наверно, мое поколение - окрепшее на стыке развала великого государства - оно так и останется - с заплаткой на душе.
Эту душу реанимируют каждый раз, когда в неё попадает время, отпущенное к нам из памяти. Потому что забыть ничего нельзя.
Как и перестать не помнить.
А по ночам иногда снится море и скалы.
И воздух врывается в мозг так отчетливо и явственно что, проснувшись, не понимаешь, куда это всё делось.
Осень.
За моим окном небо. Облака.
И просто осень.
Пока что не цепляющая мою память.
Еще в прошлой жизни.
Когда между страной моего детства и страной моего нынешнего существования не было виз и конфликтов, мне поступило два практически одинаковых предложения, но с разными смысловыми нагрузками.
Одно заключалось в том, чтоб описать в ярких красках счастливую и безоблачную жизнь небольшого народа в одной из приморских республик под руководством заботливого местечкового князька.
Другая же - в том, чтоб облечь в черные диктаторские краски власть этого князька и показать во всем ужасе и хаосе жизнь народа при нём.
И с одной и с другой стороны обещался баснословный гонорар, на который лет 10 бы ела черную игру ложками и запивала бы все это непотребство "Бейлисом"
А я так и ничего не написалf.
Трусливо сбежала в Ирландию под предлогом очереднйо длительной командировки.
Спустя пол года, вернувшись из ставшего мне родным Дублина, узнала, что статьи всё-таки появились.
Статьи, убившие много жизней в стране моего детства.
Замедлившие ритм этой жизни в стране моего детства.
И невозможности вернуться назад из-за всего этого - в страну моего детства.
У каждого человека страна его детства меняется, стоит только ему вырасти из системы зарубок памяти.
Зарубки моей памяти на росте 171 были закрашены в год рождения моего сына новыми хозяевами, когда я продала квартиру.
Квартиру, в котором росла мама. Брат. Я. И в которой я успела отметить 53 см своего сына.
На дверном косяке. В комнату, которая объединяла все наши поколения.
Так вот.
Два года назад я приезжала в свой город.
И поняла, что его больше нет.
Поняла, что меня в нем нет.
Есть только память моя о нём. И не более...
Есть море, которое всегда будет морем.
Есть горы, которые всегда будут горами.
Воздух, который всегда будет воздухом.
Но моего города больше нет.
Наверно, мое поколение - окрепшее на стыке развала великого государства - оно так и останется - с заплаткой на душе.
Эту душу реанимируют каждый раз, когда в неё попадает время, отпущенное к нам из памяти. Потому что забыть ничего нельзя.
Как и перестать не помнить.
А по ночам иногда снится море и скалы.
И воздух врывается в мозг так отчетливо и явственно что, проснувшись, не понимаешь, куда это всё делось.
Осень.
За моим окном небо. Облака.
И просто осень.
Пока что не цепляющая мою память.