(no subject)
Этот журнал заводился, чтоб писать о миграции. Но о ней писать оказалось слишком тяжело, хотя сама миграция, хоть тяжела, но тем не менее, возможна, и в ней по-прежнему хорошего больше, чем плохого. Но жаль, что не удалось, и не удается вести дневник. Я скучаю, в конце-концов. По письму, по тексту, по жж. Но как будто никак не подобрать нить повествования. Нить прежней жизни утрачена, нити следующей жизни - нет. Есть только один день, может быть, даже неделя. Это как рассыпанные буквы. Но тем не менее, есть жизнь. Яркая, подробная, плотная, тяжелая, драгоценно-металлическая, моя. Годами. Уже скоро десять лет, когда моя жизнь - как дислексия. И я ни разу не хотела самоубиться, как это бывало, когда все было по строчкам, по рельсам, и куда прямей. Это - чудней всего.