Об "импотенции" и проч.
Тему задал мой недавний диалог с одним знакомым...В общем,не разговаривала с ним с осени,то ли тогда какая-то обида у меня всплыла, то ли я до него "докопалась", что я тож умею...
Короче, что-то тут недавно меня подтолкнуло - я ему написала. Гы! У обоих забот выше крыши, как говорится, оба закопались..Он всё пытался приободрить, мол, не переживай, всё сделаешь, всё сдашь, говорили о преимуществах плащей/пуховиков в условиях весны...
А позавчера..или вчера...я не помню..Он прислал мне стих. Нормальное явление, ибо такое случалось частенько. Сам он не пишет их, он у нас всё больше рисовальщик..рисовальщик..Но если что-то ценное откопает - делится. Ценного я могу припомнить с ходу..наверное 1..который "Да, эта женщина мне снится..." может, потому что сама кидала его многим людям впоследствии..не знаю..
Короче, прислал он стих, я прочитала..сильно не вдумываясь, сообразила,что стих наверное должен быть хорошим, и пишу примерно следующее: Прости, но я поэзию уже давно не воспринимаю. Вообще никак. Наверное,старость..Он: Это не старость! Это импотенция!
Да..может быть...)
Моё отношение к поэзии сейчас и вправду в худшем случае - ироничное, в лучшем - просто "никак". Да,я сама,бывало, писала стихи. Часто даже очень увлечённо. И много. Не так, как ещё один знакомый, Виталь, который вообще их по "сборникам" классифицирует, или уже давно до сотни дошёл - нет. Как случится какая-нибудь херня под названием "Лилечка,бл,влюбилася!" - так и попрёт..ой,как попрёёёёт! Я бросила это неблагодарное дело! Раз и навсегда! Никаких зароков не давала себе, просто как-то перестала. А зачем? О любви уже написано столько - ещё одна сопливая сага о том,что я тут с ума схожу, вены режу, а ты там...тебе всё равно...нет.. Об измене было одно прикольное...Потому чо написано было примерно через 2 часа после того,как я узнала правду..:( Красотой стиха не отличался - зато в точку,очень жизненное.
*из более ранних воспоминаний*
Помню, когда я переборола в себе привычку пихать в одну строчку 12 слогов, а в другую - 26, тогда тож было неплохо - хоть и о любви...но любовь тогда была неиспорчена..16 лет-весна-концерты-размытая глина-"ты серьёзно?!"-Малышково-звонки "Я щас приеду!"-долгие разговоры в подъезде, пепелиница из банки "Нескафе", сейчас я не такая смелая..или не такая глупая))))))))))))))))))))))))))))))))))))))))))))))) хаааа...да,наверное, глупость толкает ч-ка на самые отчаяные действия, даже сейчас%)))))
Когда я начиталась умных мыслей Марго, начиталась вообще всего,что я хотела читать, я тоже творила..наивно..банально..но было круто!
Потом..
Потом я очень любила..но..это не то, о чём можно было писать..или хотелось.."Твоя прекрасная нога-явленье страсти неземной" =)))))))))))))))это кстати не я,это Куприн устами и карикатурой своего героя... ну да.. тогда лучше было просто думать, размышлять, говорить...
Вообще, если отставить в сторону дурацкое чувство, посмотреть на вещи шире..Я писала о войне..не понимаю только, о какой - то ли с самой собой, то ли со всем миром..Может быть,тема-то и была актуальна, да вот получалось не очень. Писала о том, что жить вообще как-то не стоит.."Все видели,что мир мой обречён"..да..писала...о...просто всплывали какие-то образы, которые нужно было куда-то засунуть,как-то облечь в стих..не знаю.."Навстречу горящим крестам, бежать, задыхаться, любить.."
Потом были моменты, когда просто ощущения текли в прозу - про скрипачку на солнце на крыше...
Ещё...уже в конце 3-го курса было стихотворение про город. И опять же, странно..вроде бы тогда всё было хорошо, любимый, Питер...непонятно, кстати,какой именно город - Кострома или Спб? В мрачном образе...хоть тогда К. и была мне постыла, но так...так о ней написать я бы вряд ли отважилась...Питер? Нет. Я его слишком люблю. Наверное, просто одиночество - уже одиночество в сети - задело так сильно..
потом - пара всплесков..и всё..
Я могу воспринять хороший "лирикс" в условиях хорошей музыки. Ой, как могу..до слёз..до постоянных пений..
Я могу представлять,что просто в стихе хорошо, а что плохо..но лицемерить..и говорить,что я потрясена до глубины души...нет. И писать самой - нет.
Может это и правда импотенция?
Я не могу сказать, что не воспринимаю красивое. Просто, как будто моё существо жаждет...да,именно жаждеть...чего-то более ощутимого...более настоящего.. более объемного..
Да, меня восхищает собор Сакре-Кёр на Монмартре. Меня завораживают картины Ефремова. Или Магрита. Или Дали. Я люблю прозу - ибо она кажется серьёзней. Солидней что ли. Ибо мне всегда было сложнее писать в прозе - не увлечься, не свести всё до банальщины, или то лично своего восприятия всего...
Есть красота, которая ещё сложнее поддаётся запечатлению. *сейчас я заговорю словами Бентли из фильма*. Всё, что тебе остаётся - захлебнуться от того,что так клёво! Но никто и никогда тебя не услышит.Да и ты вряд ли сможешь полностью передать всё,что чувствуешь...............
да...
Сейчас я улыбнусь, и в духе одной героини скажу: А пусть! Пусть импотенция! Здорово! Я ещё никогда не болела импотенцией :)))))))))
Короче, что-то тут недавно меня подтолкнуло - я ему написала. Гы! У обоих забот выше крыши, как говорится, оба закопались..Он всё пытался приободрить, мол, не переживай, всё сделаешь, всё сдашь, говорили о преимуществах плащей/пуховиков в условиях весны...
А позавчера..или вчера...я не помню..Он прислал мне стих. Нормальное явление, ибо такое случалось частенько. Сам он не пишет их, он у нас всё больше рисовальщик..рисовальщик..Но если что-то ценное откопает - делится. Ценного я могу припомнить с ходу..наверное 1..который "Да, эта женщина мне снится..." может, потому что сама кидала его многим людям впоследствии..не знаю..
Короче, прислал он стих, я прочитала..сильно не вдумываясь, сообразила,что стих наверное должен быть хорошим, и пишу примерно следующее: Прости, но я поэзию уже давно не воспринимаю. Вообще никак. Наверное,старость..Он: Это не старость! Это импотенция!
Да..может быть...)
Моё отношение к поэзии сейчас и вправду в худшем случае - ироничное, в лучшем - просто "никак". Да,я сама,бывало, писала стихи. Часто даже очень увлечённо. И много. Не так, как ещё один знакомый, Виталь, который вообще их по "сборникам" классифицирует, или уже давно до сотни дошёл - нет. Как случится какая-нибудь херня под названием "Лилечка,бл,влюбилася!" - так и попрёт..ой,как попрёёёёт! Я бросила это неблагодарное дело! Раз и навсегда! Никаких зароков не давала себе, просто как-то перестала. А зачем? О любви уже написано столько - ещё одна сопливая сага о том,что я тут с ума схожу, вены режу, а ты там...тебе всё равно...нет.. Об измене было одно прикольное...Потому чо написано было примерно через 2 часа после того,как я узнала правду..:( Красотой стиха не отличался - зато в точку,очень жизненное.
*из более ранних воспоминаний*
Помню, когда я переборола в себе привычку пихать в одну строчку 12 слогов, а в другую - 26, тогда тож было неплохо - хоть и о любви...но любовь тогда была неиспорчена..16 лет-весна-концерты-размытая глина-"ты серьёзно?!"-Малышково-звонки "Я щас приеду!"-долгие разговоры в подъезде, пепелиница из банки "Нескафе", сейчас я не такая смелая..или не такая глупая))))))))))))))))))))))))))))))))))))))))))))))) хаааа...да,наверное, глупость толкает ч-ка на самые отчаяные действия, даже сейчас%)))))
Когда я начиталась умных мыслей Марго, начиталась вообще всего,что я хотела читать, я тоже творила..наивно..банально..но было круто!
Потом..
Потом я очень любила..но..это не то, о чём можно было писать..или хотелось.."Твоя прекрасная нога-явленье страсти неземной" =)))))))))))))))это кстати не я,это Куприн устами и карикатурой своего героя... ну да.. тогда лучше было просто думать, размышлять, говорить...
Вообще, если отставить в сторону дурацкое чувство, посмотреть на вещи шире..Я писала о войне..не понимаю только, о какой - то ли с самой собой, то ли со всем миром..Может быть,тема-то и была актуальна, да вот получалось не очень. Писала о том, что жить вообще как-то не стоит.."Все видели,что мир мой обречён"..да..писала...о...просто всплывали какие-то образы, которые нужно было куда-то засунуть,как-то облечь в стих..не знаю.."Навстречу горящим крестам, бежать, задыхаться, любить.."
Потом были моменты, когда просто ощущения текли в прозу - про скрипачку на солнце на крыше...
Ещё...уже в конце 3-го курса было стихотворение про город. И опять же, странно..вроде бы тогда всё было хорошо, любимый, Питер...непонятно, кстати,какой именно город - Кострома или Спб? В мрачном образе...хоть тогда К. и была мне постыла, но так...так о ней написать я бы вряд ли отважилась...Питер? Нет. Я его слишком люблю. Наверное, просто одиночество - уже одиночество в сети - задело так сильно..
потом - пара всплесков..и всё..
Я могу воспринять хороший "лирикс" в условиях хорошей музыки. Ой, как могу..до слёз..до постоянных пений..
Я могу представлять,что просто в стихе хорошо, а что плохо..но лицемерить..и говорить,что я потрясена до глубины души...нет. И писать самой - нет.
Может это и правда импотенция?
Я не могу сказать, что не воспринимаю красивое. Просто, как будто моё существо жаждет...да,именно жаждеть...чего-то более ощутимого...более настоящего.. более объемного..
Да, меня восхищает собор Сакре-Кёр на Монмартре. Меня завораживают картины Ефремова. Или Магрита. Или Дали. Я люблю прозу - ибо она кажется серьёзней. Солидней что ли. Ибо мне всегда было сложнее писать в прозе - не увлечься, не свести всё до банальщины, или то лично своего восприятия всего...
Есть красота, которая ещё сложнее поддаётся запечатлению. *сейчас я заговорю словами Бентли из фильма*. Всё, что тебе остаётся - захлебнуться от того,что так клёво! Но никто и никогда тебя не услышит.Да и ты вряд ли сможешь полностью передать всё,что чувствуешь...............
да...
Сейчас я улыбнусь, и в духе одной героини скажу: А пусть! Пусть импотенция! Здорово! Я ещё никогда не болела импотенцией :)))))))))