(no subject)
В 13-15 лет я, как все нормальные девочки, любила летом посидеть на лавочке с дворовыми соседями-приятелями. Мы что-то пели под гитару, пробовали курить, конечно, но в те времена никакой яги-пива не было, поэтому сидели мы достаточно тихо и домой расходились около одиннадцати вечера.
Играть на гитаре умели многие, но были и те, кого мы считали чуть ли не богами струны и грифа.
Один из таких богов был Денис Маслов. Он был безответно в меня влюблён, мне это жутко льстило, ибо был высок, красив, умён, дерзок и играл на гитаре. Но я была в то время влюблена в его лучшего друга.
Каждый вечер мы встречались в беседке, страсти кипели и всё это сопровождалось гитарным аккомпаниментом.
Казалось, равных Денису нет и быть не может, ещё чуть-чуть и моё сердце дрогнет от какой-нибудь особенно пронзительно нежной мелодии, я пойму, что влюбилась не в того и отдам сердце Денису.
И вот одним летним тёплым вечером мы, как всегда, пели Цоя и что-то ещё, а мимо проходили уже "взрослые" парни лет по 18-20. Они были слегка подшофе и в прекрасном настроении. Подошли к нам и один из них взял гитару. Тихо бренькнул по струнам, что-то подтянул-отпустил и ... Что было дальше описать невозможно. Он не играл, а рисовал невероятными красками прямо по душе и нервам. Пел невыносимо прекрасно. Что именно - не помню. Это было чудесно.
Не допев, он внезапно остановился на полуслове, вытер кончиками пальцев мне слёзы на щеке, щёлкнул меня по носу, подмигнул, усмехнувшись, отдал гитару Денису.
Денис посмотрел на меня, на гитару, на уходящих парней, протянул гитару кому-то, сидящему рядом:"Дарю. Я больше не буду играть. Никакого смысла. Всё равно ТАК играть я не смогу"
И правда, больше никогда не играл, как бы потом его ни уговаривали.
Я вдруг вспомнила эту историю вчера вечером, когда читала журнал одной чудесной девушки. А потом ещё одной. И третьей. Они все пишут прекрасно. Их слова я чувствую на вкус. Их язык, речь, слог как вода по камешкам.
После них я боюсь не то, чтобы что-то написать, но даже думать и спрашивать что готовить на завтрак.
Жаль, что слова и буквы не гитара, не подаришь.
Говорят, что читать тоже надо уметь и от этого мне страшно.
Играть на гитаре умели многие, но были и те, кого мы считали чуть ли не богами струны и грифа.
Один из таких богов был Денис Маслов. Он был безответно в меня влюблён, мне это жутко льстило, ибо был высок, красив, умён, дерзок и играл на гитаре. Но я была в то время влюблена в его лучшего друга.
Каждый вечер мы встречались в беседке, страсти кипели и всё это сопровождалось гитарным аккомпаниментом.
Казалось, равных Денису нет и быть не может, ещё чуть-чуть и моё сердце дрогнет от какой-нибудь особенно пронзительно нежной мелодии, я пойму, что влюбилась не в того и отдам сердце Денису.
И вот одним летним тёплым вечером мы, как всегда, пели Цоя и что-то ещё, а мимо проходили уже "взрослые" парни лет по 18-20. Они были слегка подшофе и в прекрасном настроении. Подошли к нам и один из них взял гитару. Тихо бренькнул по струнам, что-то подтянул-отпустил и ... Что было дальше описать невозможно. Он не играл, а рисовал невероятными красками прямо по душе и нервам. Пел невыносимо прекрасно. Что именно - не помню. Это было чудесно.
Не допев, он внезапно остановился на полуслове, вытер кончиками пальцев мне слёзы на щеке, щёлкнул меня по носу, подмигнул, усмехнувшись, отдал гитару Денису.
Денис посмотрел на меня, на гитару, на уходящих парней, протянул гитару кому-то, сидящему рядом:"Дарю. Я больше не буду играть. Никакого смысла. Всё равно ТАК играть я не смогу"
И правда, больше никогда не играл, как бы потом его ни уговаривали.
Я вдруг вспомнила эту историю вчера вечером, когда читала журнал одной чудесной девушки. А потом ещё одной. И третьей. Они все пишут прекрасно. Их слова я чувствую на вкус. Их язык, речь, слог как вода по камешкам.
После них я боюсь не то, чтобы что-то написать, но даже думать и спрашивать что готовить на завтрак.
Жаль, что слова и буквы не гитара, не подаришь.
Говорят, что читать тоже надо уметь и от этого мне страшно.