Рекомендую
16 июня 2011
Со 2-го по 6-го июня в Лондоне проходил фестиваль русской поэзии и культуры «Пушкин в Британии» 2011. Второе место в турнире поэтов заняла наша саратовская Маргарита Борцова.
Это яркий, талантливый поэт, критик, прозаик. Я уже писала о ней в своём эссе «Каждый выбирает для себя», опубликованном на портале «Планета писателя».
Несколько лет назад литературный журнал "Волга - 21 век", где Маргарита Борцова возглавляла отдел прозы, путём интриг, хитроумных манипуляций и наглого нахрапа, перекочевал в руки новой литературной команды. Весь прежний состав редакции был выброшен на улицу. Борцова боролась несколько лет, оправдывая свою бойцовскую фамилию, но журнал отстоять не удалось. И вот теперь - победа! Которая тем слаще, что единственное место от Саратова для поездки в Лондон, выбитое с помощью губернаторских связей местным литературным сообществом, предполагалось для другой - «своей» - поэтессы. Но несмотря на «друга Платона», истина оказалась дороже. Я от души поздравляю Маргариту с заслуженной высокой оценкой её творчества. Вот несколько стихотворений из её конкурсной подборки:
* * *
Если скажет Бог, что не быть мне впредь,
что на сборы, мол, у него легки,
заберу с собой моих вёсен цветь
да ещё возьму про тебя стихи.
А когда припрут возле райских врат
и начнут шмонать на предмет шмотья,
эту цвети медь выдам на погляд,
а стихи затарю под сердцем я.
Потекут вприглядку, без срока схим
с плеснецою дни - хором, напоказ.
И не ты меня - заслонят стихи
от бессонных, страшных Господних глаз.
* * *
Пал без боя последний редут,
небо птичьи кроят эскадрильи.
Почему же часы всё идут?..
Мы вчера завести их забыли.
«Не сегодня... Не здесь... Переждём», -
ты солжёшь и себе не поверишь.
Отольётся свинцовым дождём
золотая осенняя ересь.
Кто же спросит теперь: «Как дела?»
в час, когда просыпаются звезды.
Извини, что простить не смогла.
Извини, что прощать уже поздно...
* * *
Вновь любовь наша ярым семенем,
от земли очищая рот,
выползает из рва расстрельного
и ещё - погляди! - живёт.
Заливали водой, а теплится.
Гвозди тело прожгли её,
ну а ей, бедолаге, терпится,
а она - на кресте - поёт.
В ночь бессменную ей не верится:
к носу три - и зиме конец.
А земля-то, как прежде, вертится,
и в скворечник спешит скворец.
Жёсткая, порой жестокая к себе поэзия, которая не боится чёрных бездн отчаянья, не боится заглянуть в себя, в свои потайные шкафы в поисках скелетов, не боится правды и боли. Она наполняет нас леденящей, но очищающей тоской, приоткрывая перед нами иной, недоступный для многих уровень духовного существования.
Счастья тебе, Маргарита!
И ещё одна рекомендация. Недавно открыла для себя замечательного автора в ЖЖ: Александру Созонову из Санкт-Петербурга.
Мне близко то, что она пишет: и записи в журнале, всегда задевающие за живое, вызывающие большой резонанс, и тонкие, умные, глубокие эссе. Но особенно сильное впечатление произвёл её психологический роман «Nevermore» (повесть о любви и о смерти) - о самоубийствах в молодёжной среде, основанный на реальных событиях и узнаваемых прототипах.
Каждая глава заканчивается маленьким кусочком пьесы, которую ставит сама жизнь. Сцена - сетевой форум (реальный, но уже уничтоженный), где общаются молодые люди, собирающиеся покончить с собой. Диалоги документальны. Несмотря на мрачную тему и отдельные мистические ноты, финал светлый, катарсионный. Цитирую начало:
«Что такое жизнь на пределе, на вечном выдохе без возможности вздохнуть? Я хорошо поняла это за три месяца своего ада.
Мягкие и чуть колкие, как ворс, волосы так податливы под моей рукой. Ледяной лоб идеально ложится под форму моей ладони.
Какова она, твоя боль?
"Хочется закрыть глаза, зажать голову коленями и кричать ультразвуком от этой муки..."
Моя боль не такая - она обыденнее, проще. В ней нет высот полета на раскаленных, на оголенных нервах. Она не истерична - но тянет, тянет... и я, как и ты, не могу вздохнуть.»
Восхищает язык автора: выпуклые, зримые, ощутимые слова, напоминающие своей образностью стихотворения в прозе:
«Питер весной похож на ободранного котенка грязно-кремового цвета. Множество площадей разинуты в жалобном мяуканье. Заспанные, запорошенные мусором и слезящиеся талым снегом парки и скверики. Он стоит на дрожащих лапах своих мостов и, кажется, - вот-вот рухнет в черную воду. И Нева поглотит его полностью, а потом сыто облизнется своим льдистым языком...»
Ощущение от прочтения в целом: тяжело, остро. Содержание - нет слов, одна боль. Несмотря на просвет в конце тоннеля. Может быть, потому что и у меня в жизни было такое. Но - с трагическим финалом. Об этом - здесь.
Несмотря на то, что обе из рекомендуемых мной авторов - совершенно разные и даже в чём-то - полярные друг другу, их объединяет главное: способность мучительно чувствовать страдания мира и людей, глубокий уровень их осмысления, трагическое и просветлённое ощущение жизни. Марсель Пруст считал, что дарование людей боли - глубже и сильнее талантов здоровья, их дешёвого жизнелюбия, которое не оплачено ни горечью, ни душевною мукой, и оттого немногого стоит. А Ортега-и-Гассет писал, что жизнь представляется ему в виде кораблекрушения: взмахи рук тонущего человека - это и есть культура, во взгляде этого человека - вся правда жизни.