Письмо луны средь полной тьмы
9 октября 1935 года умер Борис Поплавский - один из самых выдающихся поэтов русского зарубежья.
Розовый ветер зари запоздалой
ласково гладит меня по руке.
Мир мой последний, вечер мой алый,
чувствую твой поцелуй на щеке.
Тихо иду, одеянный цветами,
с самого детства готов умереть.
Не занимайтесь моими следами.
Ветру я их поручаю стереть.
Когда-то Борис Поплавский замечательно сказал о поэзии:
Поэзия, ты разве развлеченье?
Ты - отвлеченье, вовлеченье ты.
Бессмысленное, горькое реченье,
письмо луны средь полной тьмы.
Его поэзия была именно таким письмом. Письмом всем нам.
Течёт судьба по душам проводов,
Но вот прорыв, она блестит в канаве,
Где мальчики, не ведая годов,
По ней корабль пускают из бумаги.
Я складываю лист - труба и ванты.
Ещё раз складываю - борт и киль.
Плыви, мой стих, фарватер вот реки,
Отходную играйте, музыканты.
Прощай, моя эпическая жизнь!
Ночь салютует неизвестным флагом,
И в пальцах неудачника дрожит
Газета мира с траурным аншлагом.
Вместе со смертью Поплавского ушёл его мир - мир флагов, морской синевы, матросов, ангелов, снега и тьмы... И никто не вернёт нам ни одной ноты этой божественной музыки. Но он успел сделать главное дело поэта - создать кусочек вечности ценой гибели всего временного, в том числе и собственной смерти.
Читать дальше...